Memorias de la noche

 

En torno al fuego, Muelas de los Caballeros, Zamora

 

Memorias de la noche

Habitamos el círculo

de luz que nos depara el fuego

y, haciendo corazón

de la alterada sangre,

invocamos las íntimas alondras

que, al pairo del amor,

sobrevolaron espacios de familia.

Y libamos la miel

de la palabra antigua

sobre un tronco de paz

que maduró en el roble: ese

roble que habita mi dolor

y los paisajes lentos del otoño.

Con la forma del humo,

una nube de ausencias

se posa en el tamiz de la pupila

y a los ojos ascienden

atanores de lágrimas y tiempo.

                     

Llueve.

Y la tierra se empapa de esta lluvia

espesa que humedece la raiz

de los cultivos, y las ramas

sin lustre de este árbol

triste de carne y de sequía.

La mañana es de paz

y huele a ozono.

Los rayos del amor

han sembrado cristales

en las hojas maduras de los robles.

Mariano Estrada, del libro Poemas huérfanos (2016)

Hoy es el 6º aniversario de la muerte de Pablo Climent Davó

Pablo
 

Hoy es el 6º aniversario de la muerte de Pablo Climent Davó.

En esta familia, todos le seguimos queriendo. Hoy le enviamos nuestros cariñosos recuerdos entre abrazos y besos. Y le dedicamos este poema.

 

Dolor y llanto

El dolor estrangula la garganta
de una felicidad constituida
que se ha visto de pronto desahuciada,
y sumerge los ojos del amor,
anegados y henchidos,
en el pozo final de la existencia.

El llanto es un potro incontenible
trotando por mejillas zaheridas
que no encuentran consuelo.

La lámpara se ha roto,
cae el sol,
la luz se pulveriza,
se agiganta la noche y es oscura.

Nada se ve ni se percibe
del futuro inminente.
La soledad es cruda y ancha,
la sombra acorrala los antiguos
espacios de la convivencia
en los que habita
una feraz desolación,
una pena desierta.

Se ha fundido la luz
de las bombillas cerebrales
y la existencia es un reloj de hielo.

Mariano Estrada, del libro El árbol abatido (2020)

Mementos

 

Con mi madre, María Vázquez

 

Hoy es el aniversario de la muerte de mi madre, el 29º

Era el día 8 de noviembre de 1994. El poema capta el momento en el que el féretro salía de la Iglesia para dirigirse al cementerio. El suelo del exterior estaba cubierto de hojas secas de otoño que se habían desprendido de los nogales. Las campanas sonaban a dolor y a muerte.

Mementos

Los altos cirios, las coronas

nimbadas de los ángeles,

las músicas de Bach y Palestrina,

los trémulos solozos, la oración,

el negro catafalco...

Van cayendo las hojas

sobre el barro vencido del crepúsculo,

en tanto que el dolor,

entrecortado y lento,

responde a un interludio de campanas

gravitadas en muerte.

Los mementos se agolpan en los labios

callados de la piedra, y en el polvo

desnudo de esta carne última

que huye de la luz

por torrenteras de ceniza.

El grillo de las hojas adelgaza

los cantos gregorianos

y el hisopo rocía los barnices

asépticos que cubren la memoria...

Confines del otoño. "Requiem

 aeternam dona eis, Domine".

La cruz, el mármol, los inciensos...

Misereres de amor, sobrepellices

de cera derretida, llantos, penas,

crisantemos de luz y de granito...

Como gotas de paz,

como estertores ácidos de lluvia,

van cayendo las hojas del dolor,

las de la savia interferida,

las que miran el barro desde un

velo de luz desesperada.

Mariano Estrada, del libro Hojas lentas de otoño (1997)

Lunas de ceniza

  

Tomada de internet sin ánimo de lucro

 

Fluye de lumbres recordadas
un sahumerio de amor, un vaho
dulce que brota en la ceniza.

Lunas de ceniza

Habito el corazón
de este boscaje denso
que, a la hora del frío y de la muerte,
depone sobre mí
sus alamares rojos.

Por el calvero de las ramas
desciende una gavilla cenital
de sables infinitos
que inundan de color
el horizonte oscuro de la leña.

Y miro hacia esa luz de amanecida
que, al dorso del ocaso,
ha vertido la paz
en los regueros de la sangre.

Las hojas caen como
lenguas lentísimas de otoño,
y dejan en el barro
sus auroras de luz, sus altas
lunas de incendio y de ceniza.

Mariano Estrada. Del libro Hojas lentas de otoño (1997)

Otoño

Quintanilla de Justel. Foto JMPiña

Otoño

Acaso por ausencia de meditación, o tal vez por asociación inconsciente con el tiempo luctuoso de los difuntos -entre los que tengo muy cercana familia-, siempre había creído que el otoño era una magnífica metáfora de la muerte. Y, en efecto, el vientre de las Horas se derrama en un color de tierra, el día es gris, la lluvia minuciosa, la tarde adquiere texturas de frescor, de oscuridad, de melancolía... Y las hojas caen, finalmente, aunque antes revisten de belleza la inminente desnudez de los árboles.