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jueves, 8 de julio de 2010

El burro como metáfora


Foto facilitada por Ramiro Gómez (Mirico) 
¿Quien es el acompaña al burro?

 
El burro como metáfora


El burro es un animal torpe y lento, pero seguro, como aquel producto de Ausonia que se anunciaba tanto en la tele. En realidad, el burro es un personaje entrañable que, por razones que luego se dirán, prácticamente llegó a desaparecer de nuestra vista. Sin embargo, ciertas noticias esperanzadoras nos informan de que últimamente se ha producido una inflexión en la curva de existencias asnales, que desgraciadamente tendía hacia una inexorable extinción. Parece que, por suerte –y porque algunos se han dejado la piel en el empeño, supongo, ya que hay asociaciones para su conservación y defensa (Cela pertenecía a una de ellas)-, el número de ejemplares se ha incrementado bastante en estos últimos años. En Cataluña, concretamente, el incremento ha sido espectacular, de lo que uno naturalmente se congratula.

Para mí, que viví la niñez no en un pueblo, sino en varios, el burro era una parte del paisaje, casi una parte de la comunidad de vecinos, casi una parte de la mismísima familia y, desde luego, tan útil como algunos de sus miembros, dicho sea sin pretensión de ofender. En Muelas de los Caballeros, aunque no con la fuerza del fabuloso Burro Flautista o del literario Platero de Juan Ramón, hubo burros que gozaron de una cierta fama. Por ejemplo: el burro de ti Antolín, que la mereció por los calostros, según las prolongadas ironías de la gente. El burro de Belarmino, que la tuvo por las cosquillas en el lomo, a consecuencia de las cuales, estimuladas a tiempo y con malicia, los incautos se llevaron algunas buenas patadas. El burro de Benito, del que mis hijos creyeron defenderse metiéndose en un callejón sin salida cuando corría juguetonamente tras ellos...

La causa de que los burros se hayan ido extinguiendo, sin duda hay que buscarla en el hecho de que, por una u otra razón, el trabajo se ha ido acabando. Me refiero al trabajo del campo, que es donde han ejercido siempre los burros (Sin prados y con ascensores, la ciudad no ha sido nunca para ellos). Digamos que, perdida su utilidad y su función, quedaban sólo de adorno. Y la gente, claro, no podía permitirse esos lujos. Al final, los burros trabajaban tan poco que hasta llegaron a ser objetos de envidia, como pude comprobar con mis oídos en la conversación que recoge este poema.


El burro como metáfora

Con el jumento a su rabo
Benito va por la calle.
Al banco de los mirones
tan sólo van holgazanes.
Ambrosio es largo de lengua
y sin querer se le sale:

- ¿Adónde llevas el burro?

- A las pradizas, que paste.

- Como esa vida que él lleva
¡quién la llevara, compadre!
Sin brega, palo ni arenga,
la andorga llena y de balde.
¡Quién fuera burro y, como él,
le diera boches al hambre!

- Ninguna ley con justicia
prohibe a un hombre que ande
a cuatro patas, si quiere,
a cinco incluso, si sabe.
Afanes como los tuyos
son relativos afanes,
porque el oficio del burro
sin aprenderlo se sabe.

- Según se miren las cosas.

- Están miradas ecuánimes.

- A mí me dice el caletre
que el rebuznar es un arte,
que el diente debe ser largo,
la oreja debe ser grande...
Y en apetencias del buche
el asno tira al forraje.

- ¿En qué quedamos, entonces?
¿Quieres nadar sin mojarte?

- Quisiera holgar como el burro
pero entre mazas de carne.
¿Qué no es posible? Ya veo
que no es asunto muy fácil.
Y, pues peculio no tengo,
no tengo más que aguantarme.
Donde termina la linde
sanseacabó... y a otra parte.
Descargue el burro en las yerbas
sus apetitos asnales,
que yo me voy con los piensos
a los bocados del aire.

Mariano Estrada. Del libro Trozos de cazuela compartida (1991)

martes, 6 de julio de 2010

Be water, my friend

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Be water, my friend.




Hace calor y hay fútbol en la tele, como aquel infausto día en que yo me licué en el sofá del salón de mi casa. Por entonces ponían un anuncio de Bruce Lee: “Be water, my friend”. Ahora lo ponen de un niño-filósofo que se ha comprado un coche con cuatro años. Con aquel me hice agua bendita. Con éste me hago cruces de incredulidad ¿Cómo es posible que un niño como ése no pueda conducir todavía? Dice que se divierte abriendo y cerrando las puertas, pero no es verdad. Con esa pose sesuda y esa cara de conformidad aparente, lo que está pidiendo es marcha: volante, carretera, velocidad. Y una rubia en el asiento de al lado para mirarle las piernas durante 14 años consecutivos, que son los que le faltan para escalar las montañas de la mayoría de edad, dignidad y gobierno. Claro que, para entonces, la rubia ya tendrá hijos de tecnología punta e inteligencia robotizada que habrán cogido el volante justo a la salida del útero.

Un abrazo y be water again

Be water, my friend


Para Patricia, que ha estudiado publicidad

Si digo que estaba viendo la tele, debo aclarar al punto que estoy diciendo algo realmente excepcional, porque la veo muy poco, pero también que es de noche, ya que nunca veo la tele de día. ¿Ustedes sí? No saben lo poco que me pierdo.

Bien, pues estaba a punto de empezar el partido (Aclaro también que, para mí, la tele es algún rato de Buenafuente y determinados encuentros de fútbol, al margen de muy pocas películas). Es verdad que en ocasiones, esperando el monólogo del catalán o el inicio del partido, te tragas los anuncios porque tienes la manía de la integridad, es decir, que lo que ves, y más si no es mucho, quieres verlo al completo. Y en eso estaba, esperando esa imagen que nos pone frente a un balón, un círculo blanco pintado sobre el césped, un jugador y un árbitro. Eso es todo. Que no es poco, por otra parte, ya que, en partidos considerados de alto riesgo, ese es justamente el centro neurálgico del mundo. Espero que nadie se sorprenda ¿Te sorprendes tú, amigo?

Pero el partido no acaba de empezar y en lugar de ello aparece en la pantalla Bruce Lee: “Be water, my friend”. Dijo. Y a mí se me corrieron las neuronas hasta quedar empapadas en sudor ¿Be water? –repetí sorprendido, porque tengo que decir que estaba literalmente sudando-. ¿What is the pasa? –Aduje-. Antes de la aparición de Bruce Lee, los humanos ya éramos agua en un setenta por ciento. Es normal que sudemos, pero, ¿por qué tenemos sed? Be water, be water…

Me dejo llevar por ese rostro simpático del actor, por esa boca extraña que deforman un tanto las palabras que pronuncia, y, ¿qué veo? Pues veo con sorpresa que me voy deshaciendo en el sofá, vamos, que el treinta por ciento que corresponde a los otros componentes de mi cuerpo se ha licuado también. Y encima me he meado. Soy agua por todas partes, soy agua de manantial, “I am water, my Lee, I am water”….

Después fui un momento carretera, luego coche y mujer. Ni siquiera vi empezar el partido. Es más, cuando me di cuenta de ello el Madrid ya había marcado dos goles. El resto fue una lluvia relajante, caída sobre mi alma y cargada de serenidad. Ya sabéis lo que pasa cuando uno se alivia hasta sus últimas gotas.

Al acabar el encuentro, mi mujer, que es alérgica al fútbol por naturaleza, entró al salón porque quería ver una peli. Quedó un tanto extrañada de que yo no estuviera. ¿Where is dónde? Y más aún de que el sofá, en el que ella se disponía a ver esa peli para dormir, estaba completamente mojado. Y chorreaba. Siguiendo con el negocio, en la pantalla habían vuelto a instalarse los anuncios. Mi mujer se dirigió a la cocina rezongando: “¿de dónde ha salido tanta agua?” Cuando volvió con la fregona, Bruce Lee estaba diciendo nuevamente: “Be water, my friend”. “¿Be water?” –repitió sarcásticamente, pero ella no quiso entrar en el juego-.

Tengo que añadir que mi peso al desnudo es de ochenta kilos. La equivalencia en densidad es de uno a uno. Las ropas quedaron sobre el sofá, tendidas y mojadas, porque ellas, insensibles y muertas, no tienen la capacidad de licuarse. “Mariano…” –gritaba mi mujer mientras me iba recogiendo con el mocho- “Pero adónde se habrá metido este hombre. Nunca está cuando más falta hace…” Para entonces, ya había recogido tres cubos de mi cuerpo hecho agua por influencias de la publicidad… ”Mariano, Mariano… Ven, coño, que ha debido romperse una tubería…”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
Blog: http://paisajes.blogcindario.com/

domingo, 4 de julio de 2010

Qué polvo tiene el camino...

Molino situado en el río Fontirín, Muelas de los Caballeros. Foto F. Medrano
Leer "Gotas de hielo" en Kindle



Dice un conocido refrán que “Cuando el río suena / agua lleva”. Pero en el caso que nos ocupa nada se pudo demostrar, o más bien se demostró lo contrario... Habría que ver hasta qué punto la leyenda de las molineras era una simple bravuconada de los hombres... No sé, pero va a ser que sí...


Qué polvo tiene el camino...


Ha cerrado sus puertas el molino
que a la vera del río regentaba
una dama vetusta y afamada
por el polvo gozoso del camino.

Molinera de pan, cuyo tocino
traspasó en una copla la hondonada;
que llegó a la ciudad y fue cantada
por juglares de canto y dame vino.

A la buena mujer, cuyo destino
fue pasar por los años empolvada,
se le echaron las cuentas: era honrada.

No hay un hombre, foráneo ni vecino
que atestigüe maquila más reglada
ni más polvo que harina, ni más nada.


Del libro “Trozos de cazuela compartida”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
Blog http://paisajes.blogcindario.com/
Poemas recreados: http://groups.google.com/group/paisajes-literarios

miércoles, 30 de junio de 2010

Aún tengo el amor

Rio Fontirín, Muelas de los Caballeros (Zamora)

Ver PPS de Mar

http://cid-b9547652472c3167.office.live.com/self.aspx/.Documents/Mar%5E_Auntengoelamor1.pps


Aún tengo el amor


Yo tengo en el recuerdo la pureza
del verso, de la rosa, del rocío;
yo puedo regresar al mismo río,
tener en el hogar la misma pieza.

Yo tengo en un rincón de la cabeza
el fuego del amor, que fue tan mío;
el beso, la pasión, el desvarío,
los pasos que se dan con ligereza.

Yo tengo un corazón en la corteza,
un vuelco en la razón hacia el vacío
del tiempo, que no acaba, que no empieza.

Yo tengo en el recuerdo la certeza
del sol, de los calores del estío,
del rojo de la sangre y la cereza.

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
Del libro “El Cielo se hizo de amor”, 1986

lunes, 28 de junio de 2010

Felicidades a los Pedros y a los Pablos

Pablo Climent y Patricia Estrada

Felicidades a los Pedros y a los Pablos

Queridos amigos: dejo aquí esta felicitación que colgué hace tiempo en el Foro de Muelas y a la que he añadido dos o tres nombres:

Conozco a varios Pedros. A éste, por ejemplo:
Pedro Pérez Pereira, primer pintor portugués, pinta puertas para pobres por poco precio.

O a ésta:
Petra Pérez Paramio pide pasaje para pasar para París pudiendo pasar para Pamplona.

viernes, 25 de junio de 2010

Me das la miel

Sara Carbonero: miel sobre hojuelas. Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Me das la miel…

Me das la miel en hojas de nogal
y de ternura,
que dejan en mi boca una extendida llama.

La noche trae aromas de jazmín
                                                y brea,
arrullos de navío y oleaje
y lunas reflejadas en un mar
                                         de almendro.

martes, 22 de junio de 2010

Los amantes amados

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Los amantes amados

Leves rayos de luna
traspasan la barrera
elemental de los cristales
poniendo claroscuros en tu cuerpo.

sábado, 19 de junio de 2010

La siega de la yerba. ¡Felicidades a todos los Isidros!

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro
 
Este poema lo recitó la actriz Charo Soriano en Benidorm, hace 25 años. Y lo hizo muy bien, por cierto. Celebrábamos uno de los muchos homenajes que le hicimos a nuestro amigo el actor Paco Llorca.

¡Felicidades a todos los Isidros, aunque no hayan sido nunca labradores!
 
En el salón de actos de la antigua CAM, calle Alameda, Benidorm
 


La siega de la yerba

Lucía una cornamenta
torcida, pitón-serrada,
que le iba dando en el muslo
por el camino del alba.

Llevaba dentro dos piedras:
la dulce y la esmerilada.
Al hombro el filo curvado
de la guadaña.

viernes, 18 de junio de 2010

Las orillas del mar

Villajoyosa, El Charco


Las orillas del mar

Ciudades, playas, urbanizaciones,
carreteras, acantilados,
estrépitos del agua, zigzagueos
de la tierra y el mar.

martes, 15 de junio de 2010

La vaca de Severiana


Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

La vaca de Severiana

Como era de esperar, la Navidad había venido con nieve, mucha nieve, tanta que las casas con fachadas a barlovento amanecieron con las puertas cegadas. La estampa era hermosa. El manto que cubría las calles, en sus puntos más gruesos, ganaba en altura a los perros y a las ovejas, e incluso a ciertos niños de 6 ó 7 años a los que la malicia no dejaba crecer. ¿Sería cierto aquello de que la malicia no deja crecer a los niños?

- ¿Eh, papá? –preguntó Isidro- ¿Es verdad eso que dicen de la malicia?

domingo, 13 de junio de 2010

La trilla

Trillo de Daniel Estrada y María Vázquez, Muelas de los Caballeros. Sigue en la casa familiar. Charo le pule las piedras

La trilla

Bajo la cruda justicia
que el sol imparte en las eras,
el trillo arrastra en redondo
sus duros dientes de piedra.
Del trillo tiran dos vacas
y de las vacas la inercia.
Un hombre lleva a sus rabos
una guiada y dos cuerdas,
una banqueta, una pala,
una actitud soñolienta...

viernes, 11 de junio de 2010

Lago de Truchillas

Patricia y Daniel Estrada en el Lago de Truchillas, hace entre 15 y 20 años


Lago de Truchillas.

Queridos amigos: ahora que se queman los montes en España y hace calor en el Sur, que para esto sí existe, ¿no os apetece una tacita de refrescante agua fresca? En este relato la encontraréis. Agua de montaña, apetecible y fría. Agua de altura. Agua glaciar. Lago pequeño, pero lago. Sin turismo. Con soledad. Con honda soledad...

jueves, 10 de junio de 2010

Sueños de ayer, realidad del presente.

Esta parejita está en el salón de mi casa. Cosas de Rosa


Sueños de ayer, realidad del presente.


Queridos amigos:

Ahora que en esta sociedad sin educación la enseñanza está en estado de ruina, quiero ofreceros un diálogo entre dos amigos que, después de haber sido jóvenes y revolucionarios allá por los 70, se separan, viven independientemente sus vidas y, pasados unos años, vuelven a encontrarse a solas con motivo de una larga excursión. Estas son algunas de las cosas que se dicen:


Sueños de ayer, realidad del presente.
Escrito en el año 2002
....

-Pero yo me refería a nosotros –siguió diciendo Isidro, después de inspeccionar con Antonio las pisadas de la discordia-, los que poníamos la sangre en el empeño y la fidelidad en los ideales; los que leíamos a Rilke y a Neruda, los que invertíamos en el amor y en el aprendizaje porque amábamos a un plazo muy largo...

-Eso es lo que acaso nos perdió, Isidro –replicó Antonio-. El plazo era tan largo que amábamos siempre en el futuro. Y el futuro no llega jamás, porque, si llega, ya es vulgar presente. Amemos, pues, en presente, y amemos de una forma directa, con precisión, con garantía, sin circunloquios estúpidos.

-¿Por ejemplo?- inquirió Isidro.

-Por ejemplo –contestó Antonio-: hay que bajar de las nubes, hay que desmitificar los ideales y las revoluciones, todas las revoluciones, incluidas las buenas, si es que existen. Hay que buscar donde es seguro que haya. Hay que apear de la mirada los candores y los romanticismos. Y en la vertiente puramente amorosa ¿qué quieres?: amemos con el poeta de Sevilla “lo que ellas tienen de hospitalario”...

-Déjalo, Antonio, déjalo, porque tanta claridad es ya dolor –respondió Isidro, tergiversando un hermoso verso del poeta Claudio Rodríguez.

-¿Ah, sí? Pues “no le toques ya más, que así es la rosa” –sentenció Antonio, por su parte, desde la reconocida autoridad de Juan Ramón Jiménez.

-¿Qué rosa, Antonio? ¿la del jardinero, que la cultiva? ¿la del revolucionario, que la persigue? ¿la del poeta, que la canta? ¿la del místico, que la espiritualiza? ¿la del transido por una espada de amor, que la convierte en una baba constante y objetivamente indigesta? Es cierto, las cosas son como son y ahora pintan bastos para nosotros, los que creímos en el amor y en las revoluciones, pero ¿debemos someternos a esta tiranía que ahora nos oprime, llenando los bolsillos de comodidad y la conciencia de vanos subterfugios? ¿Debemos ser mansos hasta el punto de aceptar una derrota sin condiciones? ¿Por qué hay que ser manso para heredar la tierra? ¿Y qué tierra es ésa, que no esté ya heredada por los ricos? ¿Será acaso la tumba, sobre la que, de todos modos, hay que pagar aranceles y peajes? ¿Será quizás el huerto que siempre hemos llenado de conquistas, aun cuando fueran imaginarias? ¡Imaginaria, el búcaro! ¿Será la indignidad, será el salvoconducto de un silencio comprado?

-Los sueños de este tiempo tienen una parcela común –sentenció Antonio-, se llaman adosados y colman con holgura las aspiraciones de las mayorías. Pero yo creo que eso es realmente una conquista.

-Sí, la conquista que sigue a la claudicación.

-¿La claudicación? No, Isidro, la praxis. Qué palabra ¿eh? –Antonio giró el cuello para mirar a los ojos a su compañero-. ¿Te acuerdas? Ahora resulta repelente: la praxis... Pero la gente no es tonta, sabe hasta donde puede llegar y, a partir de ahí, no quiere meterse en honduras ni en berenjenales. Y acaso tenga razón, porque, mira, Isidro, ¿de qué nos vale soñar toda la vida si en los apuntes del alba siempre se nos rompen los cántaros con los que, emulando a la lechera, reescribimos tercamente su famoso cuento?

-¿Y si no soñamos, qué hacemos, Antonio? ¿Nos cortamos la coleta, nos hacemos eunucos, bufones de la corte? ¿Entablamos una larga amistad con los nenúfares? ¿Nos entregamos al vicio? ¿Nos damos vaselina para allanarles el camino a los verdugos? A mí me clavaron otras lanzas que me hicieron otras heridas. Y algunas aún me sangran y me duelen, Antonio, ¡qué le vamos a hacer! Me duelen los oprobios y la esclavitud, me duele la miseria y el hambre, me duele la chavacanería de las televisiones, que se traslada irremisiblemente a la sociedad, me duelen los jóvenes sin lengua, sin lenguaje, me duelen las zancadillas, el beneficio que ofende a la razón y se acomoda impunemente en la usura, las corrupciones, el mamoneo, la deshumanización, la tiranía en el trabajo, el acoso, el abuso, la sumisión de los políticos a las multinacionales, el poder de las mafias y de las drogas...

Del libro Aguablanca: caminos de ida y vuelta (2002)

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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martes, 8 de junio de 2010

Letras de canciones: ¿algo que ver con la poesía? Bájame al suelo

R. Arcusa, M. Estrada y Ángel L.Prieto de Paula, en la presentación de "Amores colaterales"

http://paisajes.blogcindario.com/2007/08/00215-letras-de-canciones-algo-que-ver-con-la-poesia.html

Letras de canciones: ¿algo que ver con la poesía?



Queridos amigos:


En el otoño del 2003 e invierno del 2004, Ramón Arcusa y yo nos obsequiamos mutuamente con tropecientos correos electrógenos, por decirlo en terminología del locutor Carlos Herrera. Ramón estaba en Miami, donde reside una parte del año, y yo en Villajoyosa, donde resido casi siempre. Hablábamos de temas muy diversos, entre los que se encontraba escasamente la música. La música empezamos a tocarla cuando yo, en uno de los correos aludidos, le sugerí: “Ramón, podíamos hacer una canción, yo escribo la letra”. A lo que él me contestó: “De acuerdo, Mariano, pero no voy a ponértelo fácil”. Y ahí empezó el parto de los montes, ya que, con mucha paciencia por su parte y mucha perseverancia por la mía, conseguimos hacer una canción que, a estas alturas del partido, debería estar estrenada. No lo está, pero ése es otro asunto. Tal vez no sea yo el más indicado para hablar de la letra, lo que sí puedo decir, en cambio, es que la música tiene muchos quilates.

Dicho lo anterior, surge necesariamente esta pregunta: ¿Y cuál es el parto de los montes, al que te refieres? Pues bien, digamos que la canción, durante el proceso creativo y hasta que todos los puntos estuvieron sobre las íes, dio bastante guerra. Incluso mucha guerra. Pero es que cuando Ramón le dio el placet, en una primera aproximación, yo llevaba escritas dos mil ¿Dos mil canciones? ¿No exageras, muchacho? Bueno, lo dejaremos en doscientas, ¿tampoco? Desde luego fueron más de dos, muchas más de dos ¿Podrían ser veinte? Podrían, no hay más que contarlas.

Eso sí, cuando yo ya estaba a tiro del desaliento, apareció de pronto la musa. Ramón me lo expresó con las siguientes palabras: “Ahora sí has entrado a matar, Mariano”. Cosa que no era cierta del todo, porque después vino Paco con los estoques ¿Que quién es Paco? En aquellos momentos, un heterónimo de Ramón Arcusa.

Explicación de la falla: Ramón me había dicho desde el principio que debía ponerles coto a las adherencias líricas de la pluma, ya que se trataba de hacer una canción, no de escribir un poema. Y tenía razón. Pero yo reconozco que, a pesar de intentarlo, no hice un buen reciclaje.

Ahora que he vuelto -y ya con más distancia-, sobre aquellos fatigosos trabajos, puedo decir que, en el intento de ser y no dejar de ser, perdieron lo mejor de la poesía y, como contrapartida, no encontraron lo bueno de la canción. ¿Podemos concluir, entonces, que estamos ante una suerte de híbridos indefinidos? Podemos y aun debemos: son híbridos que pueden ser canciones que pueden ser poemas. O también, seres desnaturalizados que no son ni una cosa ni la otra, tal como puede apreciarse en el ejemplar que os dejo, que pasa por ser uno de sus más dignos representantes.

Un abrazo

Ver el PPS de Mar:
http://cid-b9547652472c3167.office.live.com/self.aspx/.Documents/Mar%5E_B%c3%a1jamealsuelo.pps


Bájame al suelo


Yo quiero estar a tu lado
como un perrito faldero,
sentir de cerca tus pasos
y compartir tus silencios.

Quiero llenar, como el aire,
la habitación de tu cuerpo.
Hacerme lago de espuma
para vaciarlo en tus besos.

Échame el lazo,
córtame el vuelo,
átame corto,
bájame al suelo.

Yo no renuncio a la luna,
pero me basta tu cuerpo:
tu boca para mi hambre,
tus ojos para mis sueños.

Y lo demás, para andarlo
como si fuera un sendero,
tan largo como la vida
y, como el mar, tan extenso.

Échame el lazo,
córtame el vuelo,
átame corto,
bájame al suelo.

Tómame el pulso,
quítame el miedo,
rásgame el traje,
búscame el cuerpo...

Yo quiero estar a tu lado
después de amar, casi muerto.

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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lunes, 7 de junio de 2010

Marinero en Villajoyosa

Mariano Estrada, años 1973-1974, en el mar de Villajoyosa

Marinero en Villajoyosa

Quién iba a decirme a mí, niño de lengua castellana con ribetes astur-galaico-leoneses, que en Madrid, tras años de Retiro y Manzanares, iba a encontrarme con el mar. Sí, sí, concretamente con el mar de Villajoyosa. Y más que con el mar, con el puerto. Y más que con el puerto, con la barca de un amigo. “Háblame del mar, marinero / dime si es verdad lo que dicen de él” Y, en realidad, con la barca del cuñado de un amigo, que yo imaginaba grande, como el puerto, como el mar, como las ganas que yo tenía de ponerme a barlovento y orientar los ojos a proa…Como la gran imaginación de este amigo que, con el toque mágico de la palabra y la gesticulación, elevó un pequeño barco a la categoría de la Pinta, la Niña, la Santa María y poco le faltó para convertirlo en Titanic o Potemkin. O al menos en Bergantín, aquel bajel pirata de dos cañones por banda / viento en popa a toda vela… Se llama Luís Bomant. No el barco, el amigo.

jueves, 3 de junio de 2010

Escribir sonetos. Del amor al olvido

Boticelli, El Nacimiento de Venus. Tomada de internet sin ánimo de lucro


 
Escribir sonetos. Del amor al olvido


-Mariano, tus sonetos son bastante aceptables ¿por qué no escribes más?
-Porque todo tiene su tiempo y su hora, y los sonetos ya pasaron por mí
-¿De qué forma y manera?
-Pues no sé, de la forma y manera que pasa todo en la vida, ¿comprendes?
-No
-¿De veras? Imagínate que yo tuviera seis hijos, todos sanos y salvos ¿Me harías la misma pregunta?
-Pues claro: ¿por qué no escribes más?
-Touché
-Puede, pero no te me vayas de rositas.
-Las rosas son mi debilidad, no lo olvides
-Y los árboles?
-También, los árboles son agua de la que beben los hombres y los pájaros. La rosa, que es fragilidad y fragancia, es materia y sueño. Las rosas tienen para mí una doble vertiente
-¿Y los sonetos?
-Los sonetos han pasado a la historia.
-¿Quieres decir que han perdido su validez?
-¡No! Algunos son auténticas obras de arte que resistirán el paso del tiempo. Además, en esto hay que arrimar el hombro, claro, porque el arte hay que preservarlo para las futuras generaciones.
-Entonces… ¿por qué no escribes más? Y a ver si a la tercera va la vencida…
-Por la misma razón que los arquitectos no hacen más catedrales góticas. Y mira que hay arte en las catedrales góticas… Ya sé, ya sé que la comparación no es la más adecuada, pero, en cierto modo, el soneto No me mueve mi Dios para quererte resiste la comparación con un templo cristiano. O con una obra de Haendel. O con un cuadro de Boticelli
-Creo que nos hemos ido un poquito
-Vaya, pues haberse ido es casi igual que estar loco. De ahí a escribir sonetos…
-¿Quieres decir que hay que estar loco para escribir sonetos?
-Para eso y para escribir poesía en general
-Pero tú escribes poesía, en general…
-Claro, y también estoy loco ¿O no?
-Pues mira, sí, me has convencido, estás como una cabra zamorana. Además, la opinión que yo tengo de tus sonetos no es tan buena como te he dicho. De hecho, creo que es mala de solemnidad. Y tu poesía en general es estúpida, como ya se encargó alguien de decirte por e-mail. Y todos tus escritos son un derroche inútil y una vana pretensión de belleza…. Ya está bien de alabanzas sin cuento, leche… Joder, con el tío. Le preguntas y no responde, le llamas y no sale a la puerta. Quieres meterle en el carril y él se empeña en andar a salto de mata. Has de saber, fenómeno, que la poesía y la nada son la misma persona. Que te baile el agua San Remo, si quiere. Con la pala. La coba es patrimonio de los políticos, tú se la das y ellos te dan la subvención o te adjudican la obra. Pero, ¿qué sois los poetas, en el caso de que tú seas realmente un poeta y no un vulgar sensiblero con fuertes desviaciones hormonales y un factor psicótico en la personalidad? Dime, ¿qué sois los poetas, después de todo, sino unos pobres ilusos que andan por ahí, como indigentes, a la caza de unos cuantos lectores? Te tuve amor, pero era falso, ahora ya estás en el olvido…

Un abrazo

Ver PPS de Mar:
http://cid-b9547652472c3167.skydrive.live.com/self.aspx/.Documents/Mar%5E_Delamoralolvido1.pps


Del amor al olvido

Del libro “Vientos de soledad" (1984)

Un hombre, una mujer, una mirada,
un beso, una caricia, una promesa…
No sigas, soliloquio, no interesa
oír la propia historia mal contada.

Su nombre es ilusión y es como un hada
que atrae, que emociona, que embelesa.
Su cuerpo es una rémora que pesa
y al fin es soledad y desgraciada.

Yo soy una dolencia descarnada
del tiempo esplendoroso de la fresa,
del rojo de la rosa enamorada.

Cogida por el sueño, recortada,
un día desperté sobre una mesa,
abierta como el sol, pero olvidada.

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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lunes, 31 de mayo de 2010

Postamatorio

Tomada de internet sin ánimo de lucro

Postamatorio

Tras este evento divino,
que multiplicadas generaciones
han llamado pecado,
¿qué otra cosa cabe
sino hundirnos
en la plenitud del silencio?

miércoles, 26 de mayo de 2010

Flor y hueso

Foto de Fernando Medrano (De la serie de Muelas de los Caballeros)

http://paisajes.blogcindario.com/2007/07/00197-somos-contradictorios.html


Flor y hueso


Por una parte flor, por otra hueso,
a veces cocodrilo, otras venado,
mantengo entre lo seco y lo mojado,
un labio en el mordisco, otro en el beso.

Y voy, como la duda, libre y preso,
lo mismo a lo banal que a lo sagrado;
un paso de mi andar a cada lado
del linde entre la vida y el deceso.

Un ojo a la carencia, otro al exceso,
tan pronto libertad como candado,
lo espeso por aquí, allí lo adrado.

Que soy, como la vida, pluma y peso,
orgullo y humildad, virtud, pecado
y lobo con semblante de ganado.

Del libro "Vientos de soledad"

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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sábado, 22 de mayo de 2010

Poemas a las manos


Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Poemas a las manos

Queridos amigos:

Hace algún tiempo colgué en el Blog de Paisajes Literarios un post titulado “Poesías a la luna”. El título se lo robé a una joven madrileña, llamada Jade, que es miembro del foro “Las nieblas de Avalon”, donde ella lo había colgado con un poema mío. Curiosamente, por aquellos días yo había creado un hilo en el foro “Ábrete libro” bajo el título “Poemas con la luna dentro”, que no es exactamente lo mismo, aunque lo pudiera parecer. En el primer caso, se trataría de juntar, uno tras otro, los poemas que, a lo largo del tiempo, se le han escrito directamente a la luna. En el segundo caso, bastaría con que en un determinado poema hubiera una alusión a la misma.

jueves, 20 de mayo de 2010

Si huyo del amor

Rosa y Mariano en Italia, año 1975


Ver PPS de Mar:
http://cid-b9547652472c3167.skydrive.live.com/self.aspx/.Documents/Mar%5E_Sihuyodelamor1.pps


Si huyo del amor



Si huyo del amor, ¿a qué me entrego
que pueda darme alguna fantasía?
¿Al arte, al solipsismo, a la anarquía,
al oro o a la fiebre por el juego?

¿Adónde he de encontrar olor a espliego,
a hierba matinal, a mies tardía?
¿De dónde surgirá la poesía
si ya no hay luz y se ha apagado el fuego?

Huyendo del amor, ¿con qué me riego
que tenga alguna gota de alegría,
si lejos del amor la gota es fría?

¿Con qué voy a lavarme cada día
del barro que me cubre todavía
con tanta profusión y tanto apego?

Del libro “Vientos de soledad”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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