De vacas y de víboras

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De vacas y de víboras

Queridos amigos:

Hace unos días colgué en este Blog un post titulado “La víbora”. Se trata de un texto en el que se abordan desenfadadamente ciertos aspectos de estos reptiles sobre los que conviene estar informados, ya que su mordedura es venenosa y, si no se remedia a tiempo, puede ser mortal.

Dicho texto lleva un pequeño preámbulo y, en éste, aparecía una chica a la que, a pesar de tener novio, sólo había dos cosas en el mundo que le causaban respeto: las víboras y las vacas.

Pero he aquí que a un amigo de Valencia, llamado Agustín, las víboras no le llamaron la atención, y sí la chica y las vacas. Lo cual me sorprendió sobremanera, porque el motivo del relato no eran ni la chica ni las vacas, sino las víboras. Total, que me vi en la necesidad de escribir unas líneas sobre las vacas, que he recuperado para exponerlas aquí:

Con un abrazo


De vacas y de víboras

¿La chica? Mal puse el ejemplo, compañero, si, queriendo yo atraer la atención sobre las víboras, tu te has fijado en la chica y en las vacas... Y de ahí, por no sé qué vericuetos de la imaginación, has llegado a la maldad de la primera, conectando así con la víbora, y a la bondad de las segundas, concretándola en el queso y en la leche y olvidándote por completo del arado y de la carne Y digo yo: ¿es que no has oído hablar nunca del estofado de vaca?

Pues bien, el miedo es libre, querido Agustín, y hay vacas y vacas. En Muelas de los Caballeros ha habido algunas torcidas y éstas han infundido siempre cierto respeto. La de Severiana, a la que yo he tenido el gusto de conocer personalmente (“el gusto es mío”, mugía ella sin disimulos), es una digna representante de estas últimas. Lo sé de buena ley, pues amén de ser su vecino ocasional, fui sufridor indirecto de una de sus embestidas. Las víctimas, Rosa y Charo, que son respectivamente mi mujer y mi hermana. Eran vacaciones de Navidad, estábamos en días de matanza, hacía frío, había nieve en las calles… Por encargo de mi madre, Rosa y Charo habían ido a buscar a una casa vecina la máquina de picar los chorizos, que va sobre una tabla como las leyes de Moisés, aunque ésta era más larga y más estrecha y su propietaria era Bea, la tendera del barrio.

Y ahí vino el problema porque la vaca, que las guipó desde lejos, al acercarse las embistió como un toro despendolado. Instintivamente, ellas soltaron el armatoste, se pusieron a correr y, por fortuna, llegaron salvas a casa. Eso sí, llegaron con angustias, con pálpitos, con histerias, con sofocos... Y también llegaron descalzas, como carmelitas, ya que los zapatos, al correr, se les habían perdido en la nieve.

Dicho lo cual, podríamos llegar a la siguiente conclusión: con vacas como ésta ¿para qué temer a los toros y a las víboras? Pero no, lo que decimos es que, al lado de los toros y las víboras, las vacas son postes de la luz, incluidas las de peor catadura. Por no decir mansedumbres, que en realidad es lo que son, sin necesidad de ir a la India a sacralizarlas. En efecto, las vacas son nobles y buenas. Y dan leches y carnes y alegrías. Además, son trabajadoras infatigables y tienen un aspecto de bondadosa pesadez ¿Cómo van a dar miedo con esa pinta, a pesar de su cornamenta descomunal y más o menos desparramada?

No, miedo exactamente no dan. Dan coces. Acaso a veces dan risa... De hecho, yo me he reído mucho con la historia de mi mujer y de mi hermana. Me reí sobre el terreno, cuando vimos que todo había quedado en un susto. Y, desde entonces, me río cada vez que se la recuerdo a Charo y a Rosa. A decir verdad, ellas son las primeras que se desternillan, olvidándose de que pudieron ser corneadas, arrojadas por los aires, machucadas contra el suelo y finalmente “esmurniadas” (*) (Este localismo lo decía mucho mi madre, pero ella no le ponía comillas)

En cuanto a los toros, siempre me he admirado de que un solo macho pudiera cubrir a tantas hembras. ¿Doscientas, trescientas? Con días por delante, claro. El apareamiento es interesante de ver, especialmente cuando la vaca se encorva, porque ello quiere decir que ha llegado al orgasmo. Los toros son hermosos y fuertes. Eso sí, hay que mirarlos de lejos. Las víboras no me han hecho nunca reír...

¿Y la chica? La chica era buena, muy buena, casi óptima, casi pluscuamperfecta. Lo que pasa es que la declaración de sus miedos está un tanto sacada de contexto. De todos modos, hay que estar delante de una vaca en un callejón estrecho y con una difícil salida ¿Te sitúas, Agustín? La inmensa mole que crece, los cuernos que se agigantan, las aguas que empiezan a fluir por los fondales...

(*) magulladas.

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios
Blog: http://paisajes.blogcindario.com

Elecciones al filo del descrédito y recuerdos de la Transición

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Elecciones al filo del descrédito y recuerdos de la Transición

Hay una crisis de caballo y el caballo es percherón y se ha desbocado. Ahora estamos al borde de un precipicio de hondura incalculable ¿Acabaremos por caer? No sé, las elecciones se presentan a cara de perro, pero el perro es desnaturalizado, flaco, triste y con pulgas. La convivencia está en una fase de descomposición repugnante que empieza a ser olorosa. La situación política es inhóspita, repelente, esperpéntica y chunga ¿Qué ha pasado en estos treinta y tantos años de democracia? No sé, el caso es que todo es banalidad y egoísmo, todo son aspavientos y maldades, todo son insultos y zancadillas, todo son mentiras y corrupciones. Los políticos, que un día fueron vistos como servidores públicos y admirados por ello, ahora son una preocupación ciudadana… ¿Por qué será? No sé, los que vivimos la Transición con alegría y tenemos de aquellas elecciones unos recuerdos magníficos, ahora pasamos la moviola y se nos pone en la cara la tristeza, en los ojos el asombro y la añoranza en el corazón.

Dejo aquí un apunte de aquellas elecciones alegres y coloristas de 1977.

Dos momentos en dos poemas

Rosa, 1975

Dos momentos en dos poemas


Ayer te dije:


Me conmuevo en tu risa,
que es de corazón luminiscente.
En tus ojos espléndidos,
de luz transfigurada y expresiva.
En tu pecho de alcurnia,
que rebosa emoción y precipicio...

En ti, en tu gozoso vientre,
que sabe a turbación y es de manzana.


Pero hoy te digo:


Es verdad que tus ojos
me dan seguridad,
tus besos corazón, tu vientre calma.

Pero eso no es bastante.

Yo quiero un absoluto
de garantía,
un compromiso firme
de que la muerte
no podrá nunca separarnos.

Del libro “Amores colaterales”, poemas “Conmoción” y “El compromiso”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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La ventana

Ventana ciega, casa familiar, Muelas de los Caballeros. Foto M. Estrada

La ventana

Esta que veis ahí no es una de las ventanas que mandó cegar Alberti con insistencia en el poema “El ángel envidioso”. Esta es una ventana cegada de la casa familiar, donde yo amé y fui amado de niño. Está situada en Muelas de los Caballeros, Zamora, y ha sido sometida a rehabilitación por parte de mi hermana, que también amó y fue amada de niña. Todos. En esa casa, todos nos quisimos con locura, incluidos los gatos y los perros.

La caída del guindo

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Queridos amigos:

Tal vez este pequeño artículo se comprenda mejor ahora, cuando las dificultades nos han abierto los ojos, que en febrero del 2007, cuando la exuberancia del bosque no nos dejaba ver el desierto que se abría ante nuestras propias narices.

Un abrazo

La caída del guindo

Tengo el alma caída. ¿De dónde? ¿Y vosotros me lo preguntáis? De un guindo. La tenía allí hace tiempo, protegida del mundo, pulcramente instalada sobre un nido de tórtola que, por insignificante, respetaban los transeúntes que pasaban constantemente por el camino, porque habéis de saber que yo vivía en un guindo junto al camino ¿Y qué camino es ése por el que pasaban tantas almas que no te veían? Sí me veían, pero, como digo, respetaban mi soledad y mi independencia… Ya sé, ya sé que era una forma de ignorarme. Caminaban de prisa, con los ojos cargados de lujuria ¿De lujuria? ¿No querrás decir de avaricia? Sí, de avaricia y de lujuria, que ambas se juntan en los ojos abocados a la depredación.

La desgracia tenía nombre de perro

Foto M. Estrada

La desgracia tenía nombre de perro

A mis hermanas Charo y Tere, que recordarán muy bien estas cosas.

Transcurrida la primera juventud, cuando Isidro ya era, sin remedio, todo lo hombre que se podía ser desde su metro sesenta y cinco de estatura, algo más dotado en inteligencia, pero no lo suficiente como para entrar en los servicios de espionaje, y algo más dotado de corazón, aunque no haya muerto de amores finalmente, ni haya dado el alma a ciertas causas honrosas con más o menos grados de humanidad. Es decir, cuando Isidro era el hombre que sus padres, ya muertos, hubieran deseado que fuera... Entonces, sólo entonces, Isidro se dio cuenta de que los paraísos perdidos son los únicos cielos posibles, ahora y en la hora de nuestra muerte, incluso antes y después. Pero sus padres, que habían arrastrado sus cuerpos por aquella tierra tan dura y tan poco generosa en su correspondencia con las inexcusables abnegaciones, le habían dicho siempre que él estaba llamado a otras cosas más altas: más grandes y más altas. Sin embargo, desde la ciega transparencia de los besos, Isidro veía aquellas otras cosas como una caverna de oscuridad.

La rosa

El Montiboli, Villajoyosa

La rosa

En la clase había alumnos de varias profesiones y creencias. Todos eran mayores y trabajaban, al menos, ocho horas al día. Pero estaban allí porque querían mejorar el estatus, aunque algunos de ellos no supieran muy bien lo que era el estatus.
     -Maestro-dijo de pronto el soñador- quiero que nos hables de la rosa
     -¿Qué rosa, muchacho? –respondió el maestro un tanto escépticamente. Y añadió- ¿La del jardinero, que la cultiva? ¿La del revolucionario, que la persigue? ¿La del poeta, que la canta? ¿La del místico, que la espiritualiza? ¿La del transido por una espada de amor, que la convierte en una baba constante y objetivamente indigesta?

Te espero: ¿o quizás no deba esperarte?

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Te espero: ¿o quizás no deba esperarte?

Queridos amigos:

Tengo dos poemas titulados “Te espero”, pero no son dos versiones de la misma historia, sino que son dos historias completamente distintas. Por otra parte, aclaro que al titular el segundo poema no caí en la cuenta de que existía un primero, sino que lo hice mucho tiempo después. Ahora bien, si alguna otra historia me pide un día que la titule “Te espero”, exprimiré la imaginación hasta encontrar un buen sustituto. Podría ser éste: “Quizás no deba esperarte porque ya espero a dos antes que a ti”.


Te espero

Te esperé lo que nadie
ha esperado jamás.
Y mereció la pena.

Pocos besos después,
te esperé nuevamente, como acaso
ya no saben hacerlo los amantes.

Y de nuevo la pena
me fue retribuida.

Luego esperé una eternidad,
pero esta vez fue en vano.
Y la pena creció en mi corazón
hasta licuar su rabia.

¿Qué te puedo decir, ahora?
Te espero cada día
con esperanza que no pide
retribución.

Mariano Estrada
Del libro Amores colaterales (2006)

Paco Llorca: aproximación a un artista

Portada del libro "Paco Llorca: semblanzas del arte

Paco Llorca: aproximación a un artista


Queridos amigos:

El próximo día 19 de abril se cumplen 19 años de la muerte de Paco Llorca, un hombre esencialmente bueno, comprometido con la amistad, con la música, con el teatro, con la poesía… Un hombre que se entregó a los demás en forma de arte y cultura y al que sólo la cortedad de miras y el catetismo de ciertos políticos ha privado de tener, más allá de la muerte, el reconocimiento generalizado que tuvo siempre en vida. Y todo ello en una ciudad como Benidorm, donde la cultura es un barniz oficial cuyo vacío se ha disimulado a menudo utilizando alevosamente la materia dócil del Inserso.

Dejo aquí una semblanza que escribí del artista para el programa de mano de un recital en Benidorm. Después escribiría otras para otros recitales y al final se convirtió en una norma. Tanto es así que fueron estas semblanzas las que le dieron el título al libro “Paco Llorca: semblanzas del arte” que escribí al año de su muerte.

Un abrazo


Aproximación a un artista

Una fugaz reflexión sobre las cosas que pueden decirse de Paco Llorca sin caer abiertamente en los tópicos o en los lugares comunes, me ha hecho cuestionar una reflexión anterior, que transcribo literalmente: "Es un hecho notorio que la ilusión se agota en el decurso del tiempo, a medida que avanzamos hacia la muerte".

Tan obvio me parecía este aserto que muy bien podía encuadrarse en el marco filosófico del Absoluto. Sin embargo, quien conozca a Paco Llorca sabe también que su ilusión constituye al menos una excepción a esta regla. ¿Por qué? ¿De qué está hecho un hombre cuya ilusión no agotan los años? Contestar a esta pregunta es hallar la solución del enigma. ¿Sabremos hacerlo?

Para mí es evidente que Francisco Llorca Barberá, Paco Llorca, además de un hombre es un verbo que sobrevuela la gravidez de su propia materia. Sólo así se entiende que su fragilidad humana resista los embates de un mundo voraz, apremiante, competitivo... Un mundo nada predispuesto a las incursiones del alma en el hontanar catártico de la lira, que ése es ni más ni menos su reino. De ahí nos da de beber cada vez que el corazón se le asoma a la boca.

Podíamos preguntarnos sobre la compensación que a cambio recibe, y dado que de ningún modo es material, poco nos equivocaríamos contestando que no hay otra compensación que:

La de entregarse a los otros
con un verso en cada mano,
el corazón en los ojos
y esta certeza en los labios:

Siempre hay un alma que deja
en la penumbra los llantos,
otra que ríe de gozo,
otra que extiende los brazos...

He ahí el otro alimento del hombre, el que no es estricto pan pero mantiene dulcemente la vida. Paco Llorca nos da masticado lo que lleva tantos años comiendo: el numen poético, esa luz que proviene de allí donde el amor se comunica con el alma.

Del libro "Paco Llorca: semblanzas del arte"

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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La víbora

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La víbora

Esta entrada se la dedico a mi amigo de la niñez Valentín Alonso Fernández (Tino), que no solo no les tenía miedo a las víboras, sino que las cogía con inquietante naturalidad. No sé si la procesión iba por dentro, pero por fuera no se notaba. Sin embargo, lo último que él mismo le ha dicho a mi hermana Tere, que a su vez me lo ha dicho a mí, es que al final le acabó mordiendo una de ellas, creándole problemas de cierta gravedad. Por fortuna puede contarlo. Lo que no sé es si, a pesar de lo ocurrido, aún las sigue cogiendo ¿Las coges, Tino? ¿Los cojo, Ness? (Supongo que recuerdas esta frase). Un abrazo

Locura

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Locura

Queridos amigos: hoy dejo aquí esta inconsolable “Locura” que, afortunadamente, no proviene de leer libros de caballerías, sino que es sencillamente de amor. ¡Cómo! ¿Una locura de amor en pleno siglo XXI?. Pues ya ve usted que sí. ¿O qué cree, que este tipo de mal es patrimonio exclusivo de Juana la Loca, metida en una cazuloca?

La librería de Jonás

Busqué en la librería de Jonás, pero El Buscón estába en la mía, entre tragos de Jack Daniel's y Azumbres de la noche

La librería de Jonás

Queridos amigos:

Cada vez que publico en este Blog un texto viejo, siento la necesidad de explicarlo a los lectores: “queridos lectores, este es un texto viejo” ¿Será con la idea de orientarles o, por el contrario, será para que lo lean con benevolencia? Pues bien, estamos ante un texto que, sin ser de la época de Maricastaña, tiene ya sus años. Al igual que algunos otros que he colgado aquí anteriormente, pertenece al libro “Vindicación de JL Borges”, del que sólo se han publicado en Internet algunos fragmentos ¿Fale la splicación? Esfero que sí, forque no hay otra. Un abrazo


La librería de Jonás

-Mira, Riki, o coges al toro por los cuernos o no harás nada en la vida. Las flores están bien como adorno, pero, si quieres cortar el bacalao, hay que olvidarse de florituras.

-¿Y qué me dices del arte?

Hoy regreso al amor. Después de los toros y del fútbol

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Hoy regreso al amor. Después de los toros y del fútbol

Estábamos en los comienzos del año 2007 y en los albores de un Blog de antiguos alumnos que había nacido en León, bajo los auspicios de un hombre Cortés, llamado también José María,  para celebrar el 50 aniversario del Colegio Virgen del Camino, cosa que ocurrió el día de la Hispanidad de ese mismo año, es decir, el 12 de octubre. El colegio Virgen del Camino está situado en el pueblo del mismo nombre, dentro de un conjunto arquitectónico que incluye un famoso Santuario Mariano, y es obra del arquitecto Francisco Coello de Portugal y Acuña, para quien yo tuve el honor de trabajar allá por el año 1966, siendo estudiante en Madrid. Inspiro y exhalo.

El abuelo, el nieto y el cura

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El abuelo, el nieto y el cura

Queridos amigos:

Gracias a la atracción en la que me tenía envuelto de niño, mi abuelo siempre ha sido para mí un motivo de inspiración literaria. De hecho, creo que la primera vez que cogí en serio una pluma fue para escribir un cuento en el que se reflejaran ciertos aspectos de su vida que me resultaban especialmente atrayentes.

Después imaginé un poema sobre su muerte que quedó recogido en el libro “Tierra conmovida”. Dejo aquí unos párrafos del cuento para facilitar, si cabe, la comprensión del poema.

Del amor y la guerra: a 69 años de la muerte de Miguel Hernández

Miguel Hernández con Josefina Manresa, su mujer

Del amor y la guerra: a 69 años de la muerte de Miguel Hernández


He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.
                               Fragmento de “Canción del esposo soldado”


Queridos amigos:

Hoy hace 69 años que murió el poeta de "Viento del pueblo", que es un canto de libertad, y de "Las nanas de la cebolla", que es un canto de amor. Y al poeta del amor no le gustaban precisamente las guerras:

In extremis

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In extremis

Cuando yo era niño, pocas personas había en el mundo, si es que había alguna, que fueran más entrañables que mi abuelo. Luego me hice joven y el abuelo pasó a estar más en un segundo plano, pero entonces apareció Víctor Manuel con el suyo que, si os acordáis, estaba sentado en el quicio de la puerta. Y no se había apagado aún el cigarro al que se aferraba aquel entrañable picador, cuando Alberto Cortez vino a rescatar al suyo a Galicia…

Los caminos de la inocencia

Río Fontirín, Muelas de los Caballeros (Zamora). Agosto 2010

Los caminos de la inocencia

Dos amigos se encuentran después de mucho tiempo sin verse. Ilusionados por el suceso, deciden andar un camino hermoso que ya habían andado muchas veces de niños. En el transcurso del mismo, descubren con sorpresa la gran divergencia de su pensamiento. Se muestran como son, pero saben que ya no son como eran.

…Heme aquí, carne atribulada, monte arriba, piedras arriba, Peñas Arriba. Hacia la cumbre, hacia el pezón redondeado y trémulo, hacia el solar mortificado de la nieve, que se derrite; del agua, que se filtra; de la fuente, que brota en la ladera para hacerse río de sangre y eternidad, río de flora esplendorosa, río de fertilidades multiplicadas, río de belleza, río de gacelas atardecidas, río de baños ateridos y venturosos, río de molinos y amaneceres blancos y crecidas y sones y cánticos y transparencias. Flora no afeitada, flora exuberante y floreciente. Río cercano y entrañable, río del alma que arrastra chorros de vida y bardomera hacia un ocaso de mar y corazones lentos, con mareas de vientre y de ternura. Río de sueños y de amor y de espumas evanescentes y populosas. Río de corrientes atropelladas y de truchas escurridizas. Río de barbos y de carrizos, que son barbas de río. Río elemental. Agua sin espasmos de contaminación, agua de abluciones purificadoras, agua de catarsis, borbotón, agua viva, agua constante, agua constantemente viva.

La primavera la sangre altera

Flor de brezo (Erica multiflora. Petorrera en valencià). Foto de Fernando Medrano

La primavera la sangre altera

-Dicen –y a lo mejor es verdad- que la primavera altera mucho la sangre. La altera tanto que a menudo la pone como las burgas orensanas.
-Vaya si es verdad. Mi mujer está esperando a que se abran las puertas de El Corte Inglés, donde la primavera es un busto inalcanzable y una pierna larga que la imaginación trata de juntar infructuosamente con su vecina. Porque las piernas son dos, ¿no?, y toda pierna tiene su principio y su fin, su talón de Aquiles y su vital horcajadura. Pues bien, las puertas se abren y mi mujer se pone las botas.

¿De quién son los ríos? Sentencias del TC

Río Guadalquivir a su paso por Sevilla. Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

¿De quién son los ríos? Sentencias del TC


Queridos amigos:

Tras las sentencias del Tribunal Constitucional, anulando los artículos 51 del Estatuto de la Comunidad Autónoma de Andalucía y 75 de la Comunidad Autónoma de Castilla y León, que hablan de la capacidad normativa sobre el agua y la gestión de la misma, ya tenemos un poco más clara la respuesta a la pregunta: ¿De quién son los ríos?, que nos hacíamos cuando ambas comunidades, de uno u otro modo, se los querían apropiar con la anuencia de los políticos que representan a todos los españoles (Dice Herrera que ellos sólo querían apropiarse de la gestión, pero tanto me da).
Lo bueno de esta sentencia es que no sólo no se ha avenido a la errónea decisión política tomada por el Parlamento de la Nación, sino que se ha pronunciado abiertamente contra ella. Es decir que, por una vez y sin que sirva de precedente, se ha impuesto la independencia de los poderes del Estado y Montesquieu ha sonreído gozosamente desde su tumba. Y hasta puede que Alfonso Guerra haya sentido en sus carnes el alivio.
Lo auténticamente grave de todo esto es que, como queda bien claro en la decisión del Tribunal, el poder político se había pasado por el orto el interés común de los españoles. Y es por el orto, precisamente, por donde los diputados tendrían que meterse ahora esos artículos de los Estatutos ¿O se van a ir de rositas? No sé, ¿usted que cree? ¿Yo? Mucho me temo que sí.

Un abrazo

Dejo aquí el artículo mencionado, que fue escrito cuando se estaba gestando el Estatuto de de la Comunidad Autónoma de Andalucía y había un rifirrafe entre los Presidentes autonómicos Chaves e Ibarra.


¿De quién son los ríos?

Los ríos, que desde tiempos inmemoriales han sido lazos de unión, han empezado a ser motivo de discordia, especialmente entre los altos profesionales de la política. “Este río es de mi tierra y mi tierra soy yo. A su lado vivo, de su agua bebo, en él me reconozco y me solazo. Luego este río es mío y de este río me río”. (De la vena fluente de un político apócrifo que llamaba al rioja River-ha).
El Ebro, que antes guardaba silencio al pasar por El Pilar, porque no quería despertar a la Virgen, ahora es motivo de gresca entre las dos grandes fuerzas políticas de España, camisa blanca, como consecuencia del fallido Plan Hidrológico Nacional. En su día, el Cabriel fue motivo de duros enfrentamientos entre las Comunidades de Valencia y de Castilla-La Mancha, en el punto concreto de sus Hoces. Unos, aparentemente, por preservar la belleza; otros, aparentemente, por mejorar la comunicación. Y ahora le toca al Guadalquivir, al que parece que quieren meter en un Estatuto, tal vez en una Realidad Nacional, lo que tiene mucha minga, Dominga. Pero ya les ha dicho Ibarra que son un poco chorlitos o cabezabuques, porque algunos afluentes del Guadalquivir nacen precisamente en sus tierras. Además, ¿quién puede asegurar que un día Sevilla no pida anexionarse voluntariamente a Extremadura? ¿Ein? No sé, pero tal como andan las cosas…
Antiguamente, los ríos pasaban por aquí y por allá y los ciudadanos aprovechaban sus aguas para regar sus tomates y cebollas, para moler sus cebadas y centenos, para darse un chapuzón o para pescar algún que otro barbo, pero luego se desentendían de ellos y los olvidaban porque alguien había sentado un precedente muy sensato que, si no sentaba cátedra, servía al menos de jurisprudencia: “agua que no has de beber / déjala correr”. Había ríos que, al menos en alguna de sus partes, corrían tan olvidados que un prestigioso poeta se vio obligado a cantar: “Río Duero, río Duero / nadie a acompañarte baja”. Bien es verdad que Gerardo Diego hacía la salvedad de los enamorados, ya que estos ponían a los ríos como testigos de sus grandes amores.
Y hemos de hacer también la salvedad de algún pájaro de cuenta que, con la nocturnidad requerida, bajó a borrar las huellas de un odioso crimen: “Amor mío, si te vas / no bebas agua del Duero / que lavaron el puñal / con que mataron a Diego”. De hecho, había ríos tan libres y tan respetados que, aun siendo muy modestos en su caudal y en su recorrido, la gente les pedía permiso para pasar, tal es el caso del Manzanares, que, a su paso por Madrid, bien podía haberse hecho colchonero de pro. Discurrían tan libres y tan limpios que, cuando algo se interponía en su camino y los perturbaba, enseguida se hacía público y notorio. Este es el caso del Nervión, por el que un día dijeron que bajaba un bicho extraño…
Que yo sepa, nunca antes los ríos habían tenido un carácter particular, como el patio de mi casa, sino que siempre habían sido bienes comunes y públicos. Daba igual dónde naciera o por dónde pasaran, porque eran igualmente de todos. Miños y geniles, tajos y bernesgas, mundos y jalones, eslas y guadianas, fontirines y júcares, arlanzas y cuervos, jaramas y seguras. Bueno, en un momento dado, el Jarama fue un poco de Ferlosio, pero sólo en un plano simbólico y honorífico. De manera que todos eran ríos de todos. Todos eran ríos de nadie. Y en Andalucía, particularmente. De hecho, el famoso Río de Miguel Ríos no se sabe cual es, porque ni siquiera tiene nombre. Es más, los autores de la universal Macarena son “Los del río”, pero ¿de qué río?
Solo usted, señor Chaves, pretende que el Guadalquivir tenga dueño. Y que este sea un sujeto jurídico llamado Realidad Nacional Andaluza. O algo así. Que vaya si tiene cojones. No me extraña que Ibarra se cabree, aunque yo ha he descubierto que Ibarra se cabrea solamente de boquilla, justamente por donde suele morir el pez. Luego se tragará el Guadalquivir con todas sus poluciones como un día no lejano se tragó el Estatuto de Cataluña, que ese sí que es un río, pero de tinta. Y tiene asimetrías como sapos. Y monstruos de lesa financiación.
Si empezamos a pegarnos por los ríos ¿qué será de nosotros y de nuestras vidas? Todos sabemos que “Nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar, que es el morir”. Nos lo dijo Jorge Manrique, ya hace muchos años. Yo estoy de acuerdo con él, y no me gustaría nada que el pequeño río de mi vida fuera esclavo de ningún politicastro con ambiciones ni de ninguna entidad jurídica con rango de eufemismo nacional.
La prueba más contundente de que los ríos no son de nadie es que, en realidad, nadie los ha podido nunca hacer suyos. Ya lo dijo Heráclito, el filósofo de Éfeso: “No te bañarás dos veces en el mismo río”. Señor Chaves: el Guadalquivir no es un río, sino muchos ríos, infinitos ríos. Cuando usted quiera apropiarse de uno de ellos, este empezará a sonreírle desde las proximidades de la costa, que es donde los ríos remansan. Y luego desde el mar, que es al que voluntariamente se entregan.

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Río Duero, a su paso por Zamora. Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Maldita libertad

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Ver abajo la traducción de este poema al portugués. Lo ha hecho Fátima Sipahi, en un comentario del Facebook.

Maldita libertad

Maldita libertad la de mirarte
con ojo santurrón y admirativo,
si ver tu corazón me está prohibido
y estás en realidad en otra parte.

Lobos: del miedo a la admiración

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Lobos: del miedo a la admiración

La primera noticia directa que yo tuve del lobo fue una tarde de nubes y olor reciente de lluvia. Según calculo ahora, basándome en acontecimientos familiares de muy difícil olvido, habrían pasado siete años desde el día de mi nacimiento. Por un asunto de tratos en ganadería, de los que a mí me llegaba únicamente el enternecedor balido de los corderos, mi padre había ido a un pueblo de lo que para mí era entonces la ultramontana Cabrera, más allá de Velilla, donde había un lago azul, un pico muy alto, llamado Vizcodillo -que en agosto conservaba intacta la nieve-, y un lejano tufillo de supersticiones y fantasmagorías, no muy bien definidas, entre las que estaban las historias espeluznantes del lobo y los mágicos ululares de ciertas almas en pena, a cuya sombra se cobijaban los forajidos y malhechores.

Pecado

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Ver PPS de Mar:

http://cid-b9547652472c3167.office.live.com/self.aspx/.Documents/Mar%5E_Pecado1.pps

Pecado

Amiga mía,
Me arrodillo ante ti para exclamar
en voluntaria confesión:

Yo no estoy libre de pecado.

(En terminología más acorde
con nuestro pensamiento, al pecado
lo llamaríamos error,
pero un error consciente y
repetido de forma pertinaz
¿no equivale a un pecado?)

Pues bien, no sólo no estoy libre
de pecado, sino que a veces creo
que el pecado soy yo.
(Pronombre personal en
manifiesto pecado de soberbia).

Y puestos a decir,
confieso que he pecado
de todas las maneras
posibles: de palabra,
de obra, de omisión, de pensamiento...

Tan sólo hay un pecado
que nunca he cometido y nunca
jamás cometeré,
que es dejar de quererte.

Es pecado mayor, sería
categóricamente imperdonable.

Del libro "Amores colaterales"

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Accidentes

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Accidentes

Las curvas de tu cuerpo
son claros desafíos
a la velocidad,
y yo derrapo en ellas
con la frecuencia de tus
interminables devaneos.

Soy un fiel inquilino
de tu soberanía, un amante
del muy accidentado
ordenamiento de tus territorios
y la vertiginosa
naturaleza de sus precipicios.

Me gusta recorrerte
con la delectación
profusa del sometimiento.

Del libro “Amores colaterales”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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Tijeras y trasquilón: el esquileo de las ovejas

Esquilado a tijera. Foto de Fernando Medrano

Tijeras y trasquilón: el esquileo de las ovejas


Ya sé que el oficio de esquilador, en general, es muy poco atractivo, y mucho menos para acomodarlo en los altos aposentos de la lírica. Total, se trata de quitarles los pelos a las ovejas. Unos pelos que están enrevesados, sucios, sudados y grasientos, ya que las ovejas no se lavan jamás, salvo después del esquileo, precisamente, por razones sanitarias... O si llueve. Pero si llueve tampoco es que se laven demasiado, porque la lluvia resbala sobre la lana apelmazada y sebosa.
-¿Y para qué se los quitan?

Amor un poco, soledad el resto

Fotografía tomada de internet sin ánimo de lucro

Amor un poco, soledad el resto.

De un modo o de otro, el amor es una constante en nuestra vida. Lo que no deja de ser una tremenda paradoja, ya que se trata de una constante muy variable y esto es una pura contradicción en los términos. ¿La explicación? No sé, lo único que se me ocurre decir es que el sentimiento amoroso no cabe en una explicación matemática del tipo: dos por dos, cuatro. ¿Por qué? Porque ella debería estar aquí, pero no viene. Y yo me quedo a dos velas, compuesto y sin lograr que funcione adecuadamente la lógica ¿Por qué no viene? ¡Ah! La eternidad del amor es de una duración relativa, porque no es de tiempo sino de voluntad y de deseo, porque siempre hay un tercero que se interpone en el camino de las flechas de Cupido o una mirada que se atraviesa, provocando el descarrilamiento de los cargamentos de azúcar. Ayer te dije que sí, pero hoy hay otro. ¿Qué quieres? Y percibes el frío en los cristales del corazón, donde se estrellan las alas de los sueños.

Reflexiones ingenuas sobre los premios literarios

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Reflexiones ingenuas sobre los premios literarios


Hace unos días, hablando de un importante premio literario con algunos amigos, uno de ellos, no sé si ingenua o maliciosamente, dejó caer en el aire esta pregunta:

-¿Están dados los premios de antemano?

Pero no nos metimos en harina porque alguien, que se unía al grupo en ese momento, interrumpió con efusivos saludos la recién iniciada conversación. Sólo nos había dado tiempo de crucificar al Planeta, que, como saben hasta los ágrafos, es la madre de todos los premios literarios que se dan en España.

Asfixia

Madrid, la boina poluta. Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Asfixia

En los años 80 ya estaba la polución instalada en nuestras ciudades y la contaminación en el ambiente. Desde entonces, y a pesar de todos los esfuerzos de los ecologistas y de todos los kiotos habidos y por haber, las cosas no han hecho más que agravarse. Ponemos como ejemplo una foto de Madrid, pero podía ser de un montón de ciudades del llamado mundo civilizado.

Poeminos de amor

Rosa y Mariano, hotel Cimbel, Benidorm, 13 de septiembre de 1975

Poeminos de amor

PPS realizado por Mar, en forma de libro
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Abrazo

Mi mano tiene tomada
la dimensión de tu pecho,
mi boca la de tu boca,
mi cuerpo la de tu cuerpo.

Y vengo a abrirte la arteria
por donde va el pensamiento,
para caer con el alma
alrededor de los sueños.

Que en este abrazo gigante,
alzado en barro y en viento,
mi sangre es tanto tu sangre
como mi aliento tu aliento.


El corazón de los hombres

El corazón de los hombres
tiene una arteria obstruida:
la de la sangre más densa,
la del amor y la vida.

La que en los tragos amargos
curaba siempre la herida.
Y estaba abierta a los sueños
y estaba abierta a la risa.

El corazón de los hombres
es una víscera esquiva,
quizá una fuente de mármol
con una arteria obstruida.

La del amor y la sangre,
la de la sangre y la vida.


La mano

Se me ha encogido esa mano
que tuve siempre tendida,
pues si la fe no me falta
me va faltando la vida.

Espero con los que esperan
una inminente partida,
sereno, sin hacer sombra
y con la mano encogida.

La mano que estuvo llena
de corazón y caricias,
la que regando las flores
se fue quedando marchita.


Para el amor

Para el amor he vivido.
Y para el verso.
Para prender con las manos
los alamares del viento.

Para la vida.
Porque la vida es aliento:
Abrazo, palma con palma,
y corazón y requiebro.

Para el amor he vivido,
para el amor estoy hecho.
Para agotar con los labios
el hontanar de los besos.


La orilla

Desde esta orilla del verso
quiero volver a la vida,
para meterme en tus ojos
que son dos fuerzas que tiran.

Yo soy la leña del árbol,
la cicatriz de la herida,
la voz ahogada del alma,
la parte en sombra del día.

Pero a esta orilla del verso
es el amor quien me guía.
Mi libertad, que fue fiera,
está a tu puerta rendida.

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
Blog http://paisajes.blogcindario.com
Poemas recreados: http://groups.google.com/group/paisajes-literarios

Labradores

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Labradores

Por el camino vienen

desde la era.

ellos son labradores;

sus cuerpos, tierra.

Era solo un almendro

Foto tomada en Relleu, 14-02-2011

Era solo un almendro

A Lidia,
que estuvo en el origen del poema

Era sólo un almendro,
junto al camino,
pero yo me topé
de frente con la dicha.
Era sólo un puñado
frágil de flores luminosas,
sin embargo, la sangre
se me puso de golpe alborozada.

Desde la flor del almendro

Relleu, Alicante, 14-02-2011. Foto Mariano Estrada

Desde la flor del almendro

Cada vez que escribo un libro, cosa que no ocurre todos los días, tiendo a situarme mentalmente en un punto concreto del escenario que pretendo abarcar. Y es desde ese punto desde el que luego realizo las excursiones que requiera cada poema, si es que hablamos de un libro de poesía. Por ejemplo, en el libro “Hojas lentas de otoño”, ese punto era el cementerio de Muelas de los Caballeros. Cosa natural, si partimos de la base de que allí está enterrada mi madre y el libro es un canto de amor y de muerte.

Como tú

Daniel Estrada Corrales. Felicitación que le ha mandado su tía Antonia, desde Kiev. La foto es del día de la Primera Comunión. Yo pongo el poema

Como tú

A Daniel Estrada Corrales

Como tú fui niño, niño.
como tú tenía
cara de ángel bueno.

Y era igual de rubio,
rizo sobre rizo,
todo mi cabello.

14 de febrero: cumpleaños de Daniel

Daniel Estrada Corrales, Dani

14 de febrero: cumpleaños de Daniel

Este poema no está publicado en ninguna revista o periódico ni forma parte de ningún libro. Desde un punto de vista técnico, no es que sea una cosa del otro jueves, al contrario, es más bien del montón. Sin embargo, desde el ángulo de los sentimientos, es un poema realmente entrañable. De hecho, a mí me ha hecho revivir unos tiempos que fueron extraordinariamente felices. Un padre a cuatro patas, haciendo el perro, desmelenándose, desgañitándose a ladridos, arriesgándose incluso a la eventualidad de una que otra patada: “Qué jodío, me quería morder”.

Por la calle abajo o el secreto amor de una niña

Rosa

Ver PPS de Mar:

http://cid-b9547652472c3167.office.live.com/self.aspx/.Documents/Mar%5E_Porlacalleabajo%5E_C.pps

Por la calle abajo o el secreto amor de una niña

En un pequeño pueblo de la provincia de Zamora hubo una vez una niña que, montada en el caballo de su corazón, pasaba ochenta veces al día por el mismo tramo de la misma calle. El hecho de que viviera en ella el príncipe del que estaba perdidamente enamorada no tenía nada que ver, por supuesto. Es verdad que amaba a aquel muchacho hasta el delirio, y que lo hacía con ese amor tremendo de los quince años, pero ella pasaba por su puerta ochenta veces al día por pura casualidad. Sólo por pura casualidad. Y si miraba un poco hacia arriba, hacia el lugar donde estaba la ventana de su habitación, lo hacía solamente con el rabillo del ojo. Vamos, que no se le notaba en absoluto. Además, ¿quién se lo iba a notar, si llevaba su amor secretamente y sólo las amigas verdaderas estaban al tanto del secreto y ninguna de ellas había repicado las campanas? Madre de Dios, la vergüenza que ella hubiera pasado de saber que alguien lo sabía. Pero no sé, puede que alguien lo supiera...

Por la calle abajo

Por la calle abajo,

por la calle arriba,

una vez y otra,

¿dónde va la niña?

A las fuentes claras

de mi tierna vida,

donde está la flecha

del amor metida.

¿Y qué flecha es ésa

de tan honda herida?

Todos los preguntan,

nadie lo adivina.

Son los ojos tiernos

de alguien que me mira;

alguien que es más claro

que la luz del día.

Por la calle abajo,

por la calle arriba,

con sus pasos cortos,

con su larga risa.

Y en el punto medio

de la calle misma,

un muchacho esconde

su mirada tímida.

¡Si él supiera que ella

sabe que la mira...!

Pero no lo sabe.

¡Ni aun se lo imagina!

Por la calle abajo,

por la calle arriba,

vueltas y más vueltas,

viene y va la niña.

Del libro “Trozos de cazuela compartida”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios

Blog http://paisajes.blogcindario.com/

Aterriza en mi ser

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Aterriza en mi ser

De la serie que hemos llamado “Poe-canciones” (*), tal vez sea ésta la que tiene una mayor carga amorosa desde el punto de vista pasional. Es más, yo creo que jamás había extraído de las profundidades telúricas una pasión tan aparatosa. Y hasta creo que tampoco sabía muy bien que podía tener dentro esta fiera, por lo que yo soy el primer sorprendido. ¿Sorprendido? Vamos, Vulcano, ¿no has sido tú el que ha dejado en el monte esta estela de ramas encendidas?:

Qué polvo tiene el camino...

Pequeño molino harinero de Justel en Muelas de los Caballeros, Zamora. Foto F. Medrano

Qué polvo tiene el camino

Queridos amigos: he leído un artículo de María del Carmen Ugarte titulado “Molineras, molineros y molinos en el cancionero popular”, que entre otras cosas, dice:

... En toda España, pero sobre todo en la zona norte, en Castilla y en León encontramos gran variedad de canciones que van perfilando un modo de ser de los habitantes del molino. ¿Qué puede haber de verdad en esto?, ¿son las molineras tan ligeras de cascos como las pintan?, ¿es, por el contrario, una mera habladuría? ¿Son los molineros agarrados y propensos a quedarse con más de lo que les corresponde? ¿Son los molinos lugares frescos y amenos que invitan al amor?...

La trascendencia

Foto tomada de internen sin ánimo de lucro

La trascendencia

Queridos amigos:

Vosotros, que resistís en este Blog como el Dúo Dinámico en la vida y en el tiempo, bien sabéis el Dilema ante el que

Un buen día me detuve
con pensamiento confuso:
¿Adónde voy, a qué nube,
a qué universo difuso?

Mi interrogante fue obtuso,
mi pensamiento fue vano:
Hay medio mundo que es ruso
y otro medio americano.

Pero esto fue antes de la caída del muro de Berlín (de Berlín, porque vergüenzas hay muchas), a consecuencia de lo cual se produjo una

Revisión a la baja:

El mundo tuvo un dilema
pero encontró solución.
La de juntar pensamientos:
dos en uno, tres en Dios.

Y en Dios quedó la cosa, de momento. Pero yo soy de mente febril (demente febril, qué poca distancia hay entre la lucidez y la locura) y decidí seguir pensando hasta llegar a la frontera de los sentidos y aun asomar la cocorota al otro lado Y eso, amigos míos, ya iba mucho

Más allá del mundo,
más allá del tiempo,
más allá del barro,
más allá, más lejos.

Y entonces caí en un estado de alelada ensimismación, acaso de estúpida idiotez, que llevó a mis familiares a pensar que aquel era el principio del fin. Y fantasearon con un inminente desenlace:

-Ahí está el roble que cortamos el otro día. Iba para leña del hogar, pero hará una buena caja de muerto.
- Está muy verde aún, y a lo mejor revira y tuerce.
- Eso no le quita ni pone…
- Ya, querido, pero la caja ha de ser del comercio. Porque lo digo yo. Y el roble que arda a sus anchas en la chimenea… ¿No ves que este año no tenemos orujo y necesitamos la leña para calentarnos la vida?

Roble, caja, leña, fuego… ¿Y después del fuego, qué? El humo ¿Y luego? Luego la dilución en el espacio, el vacío y, finalmente,


La trascendencia

Llegar a ser aquello que uno fuera,
llegar, y trascender lo que se ha sido,
y ser después no-ser, como el latido
de un dios arrinconado en la quimera.

¿Qué es ello, sino el ser de la madera
de un árbol que en los años ha crecido
y en ellos por el hacha es abatido
pasando a trascender en una hoguera?

El árbol subirá por la escalera
de viento, donde el humo va vertido.
Mas, ¿qué será después de trascendido?

¿Un árbol reencarnado, repetido?
¿Un alma, un vendaval, una bandera?
¿Algún lejano punto de la esfera?

Del libro "Vientos de soledad"

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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Poemas recreados: http://groups.google.com/group/paisajes-literarios

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Pillado por la obsesión

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Pillado por la obsesión

De la serie “poe-canciones”, que tal como entraron en el archivo están saliendo ahora. Nadie las ha visitado en este tiempo de oscuridad y mazmorra, lo que me remite a aquel famoso romance de Gerardo Diego: “Río Duero, río Duero / nadie a acompañarte baja” “Sino los enamorados / que preguntan por sus almas / y siembran en tus espumas / palabras de amor, palabras”. Pues bien, con los enamorados vamos ahora, precisamente.

Nocturno

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Nocturno

He salido a la noche
para perderme en los parajes
interminables de la soledad
y echar mis pensamientos a la luna.

Dudas

Rosa, primeros años 80

Dudas

Tus ojos dicen sí

donde tu boca elude, finge, niega.

¿Qué otra cosa pensar sino que

deliberadamente me provocas?

Pasión

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Ver PPS de Mar:
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Pasión

Te quiero pasional hasta el delirio,
hasta que el último
resuello de la bestia
se vuelva resignada mansedumbre.

Así, consciente de que
el límite del fuego es un rescoldo
donde ya no hay pasión sino ternura
en estado de gran felicidad,
me instalo en las caricias y deseo
que no se acabe nunca el magnetismo
de este fuego sin llama.

Y te cubro de seda hasta que
el peso de mis manos
estimule los potros de tu piel
y de nuevo la bestia nos exalte.

Y nada más, amar...

Amar hasta el desmayo,
hasta la muerte lenta del deseo,
hasta vaciar el corazón
del inclemente peso de la sangre.

Del libro “Amores colaterales”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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Poemas recreados: http://groups.google.com/group/paisajes-literarios

Puede ser

Rosa, Hotel Montiboli, primeros años ochenta

Puede ser

Puede ser que el recuerdo

desvirtúe la realidad

y que además la modifique

en beneficio propio.

Separaciones

Rosa y Mariano, Benidorm, hotel Cimbel, septiembre de 1975

Ver PPS de Mar:

http://cid-b9547652472c3167.office.live.com/self.aspx/.Documents/Mar%5E_Separaciones.pps

Separaciones

Diz que las rupturas o disoluciones matrimoniales ya casi alcanzan a tres de cada cuatro.

Vamos a ver cómo explico yo esta cosa tan fácil: si se casan cuatro y se separan tres, queda uno casado, ¿no? Pero uno solo es lo que se dice un soltero, de modo que vamos a hacer sonar la música de otra manera. Lo que quiero decir en realidad es que, de cada cuatro parejas que se casan, se separan tres. O sea, que queda una casada, que son dos. Y dos ya pueden seguir estando casados, si ésa es su santa voluntad, como es obvio.

De lo dicho se pudiera colegir, sin embargo, que una sola pareja casada, o sea, dos personas, va a encontrarse muy sola y aburrirse cantidad en las largas noches de invierno, cuando esto no es así exactamente, por lo que voy a intentar explicarme de otro modo.

La equivalencia real es ésta: de cada cien matrimonios que se contraen, hacen aguas setenta y cinco, que es lo mismo que tres, y se mantienen veinticinco, que es lo mismo que uno. La diferencia estriba en que si uno son dos, veinticinco son cincuenta. Y esto ya empieza a ser otra cosa, porque cincuenta son legión, dan para hacer una guerra a tomatazos y nadie puede decir ya que se aburre.

Este dato me ha llamado mucho la atención porque hace poco más de dos años el porcentaje de disoluciones que yo manejaba en un poema era del sesenta por ciento. Es decir, dos escasos de cada tres. En un bienio ha subido un quince, que es la niña bonita ¿Tal vez la niña bonita de Rajoy?

En unos años más, el setenta y cinco y el cien podrán darse la mano a medio camino, y entonces andaremos en el ochenta y siete y medio. Ya sé que ese medio no se entiende muy bien, porque podría querer decir que una pareja tiene un miembro de cada parte. Ella permanecerá perfectamente casada, como la dejó Fray Luís de León hace ya un rato, y él se irá de culo a la soltería. O al revés. No sé si me explico.

Lo que me preocupa de verdad es lo que puede pasar el día en que el porcentaje de disoluciones pille al porcentaje de matrimonios. Y no porque no quede ninguna pareja en pie, para dar testimonio a las generaciones venideras, sino porque el porcentaje de las rupturas, acostumbrado a crecer, no va a conformarse con la paridad, que será realmente un estancamiento. Y a lo mejor hay que hacer un banco de matrimonios a cuenta, de manera que los porcentajes puedan tomar las rupturas en préstamo ¿Que esto ya es pura fantasía? Bueno, antes tampoco se comprendían los préstamos en moneda corriente. Y ahí estamos, disfrutando de un dinero que no tenemos y pagando en un futuro del que nadie va a saber si vendrá ¿O no puede imaginarse una sociedad en la que las rupturas sean acreedoras de los matrimonios que tengan que venir? ¿Ein, tíos? Es sólo otra forma de las hipotecas.

Coda: antes, todo el mundo sabía lo que eran las separaciones: tú te vas por un lado y yo me voy por otro. Ahora las separaciones vienen a ser las rupturas menos los divorcios. O sea, el pi minus erre al que se refería Gabriel y Galán, poeta extremeño-castellano del que tengo la sospecha de que nos hemos divorciado los solteros, los casados y los que podíamos llamar separatistas.

Queda claro, por tanto, que las separaciones del poema no son las separaciones del artículo, sino las rupturas o disoluciones. Pero entiendo perfectamente que no se me entienda, aunque creo que se me entiende muy bien.

Un abrazo

Separaciones

Cuando amamos de cerca,
somos parte del sueño
que intentamos forjar.
Cuando amamos de lejos recreamos
los sueños anteriores
a la airada expulsión del Paraíso.

Y aunque somos un barro soñador
que tiende a aproximarse,
una proximidad desaforada
a menudo es preludio
de la desilusión, tal vez
de la discordia y de la hartura.

La distancia, que suele ser
abono del olvido,
en ciertas ocasiones
(misticismo, sublimación,
romanticismo, culto)
concita el interés en beneficio
del capital que, prodigiosamente,
se multiplica con el tiempo.
(¿Alegoría? No, recuerdo
gozoso de la banca).

Así, si por estar
enamorados pretendemos
un amor para siempre,
acaso nos convenga
no juntarnos jamás.

Con ello nos zafamos de las crudas
estadísticas de separación,
donde el mayor de los amores
ya tiene adjudicada una advertencia
del sesenta por ciento.

La alternativa del suicidio
- como reminiscencia
mitológica del pasado-
es una solución contraindicada
en los manuales conocidos sobre
la relación actual de la pareja,
que es carne de divorcio
- como ha quedado escrito-
pero también de sucesivos
matrimonios, junturas
y otras formas de unión o adosamiento.

Lo que importa es amar.
¡Qué más da si los cuerpos, con sus almas,
son de pésima mano!

Del libro “Amores colaterales”

Mariano Estrada, http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
Blog http://paisajes.blogcindario.com/