Te quiero amar

 

Playa del Paraíso, Villajoyosa, Alicante

Te quiero amar

Te quiero contemplar

como mujer,

en este atardecer,

junto a este mar

de sal y caracolas.

Kiev, crónica 4. Cabos sueltos y despedidas

 

Marina, Antonia y Rosa. Al fondo, la Universidad Roja (Poeta Taras Shevsehenko)

Kiev, crónica 4

Cabos sueltos y despedidas

La gente va seria en el trolebús y en el metro, la gente va seria por la calle. Me han informado, además, de que esa seriedad se va agravando con el avance del frío, de manera que en invierno es tristeza. Lo cual no es de extrañar, ya que los termómetros oscilan alrededor de los veinte grados bajo cero y, en ocasiones, pueden marcar treinta y tantos. ¿Cómo alegrar las caras y la vida con semejantes temperaturas? Tienen calefacción, por supuesto, pero esta no calienta las calles... Por otro lado, el frío empieza en septiembre y la calefacción no se la ponen hasta mediados de octubre. ¿Quién nos calentará la vida ahora / si se nos quedó corto / el abrigo del invierno? –cantó Claudio Rodríguez a los primeros fríos de otoño, en Zamora-. Y yo me pregunto: ¿qué hubiera escrito en Kiev, donde lo que se suele quedar corto es el presupuesto oficial? ¿Se hubiera quedado mudo y congelado? En el rigor de esos fríos insoportables, ¿quién desnuda su cuerpo para ofrecerlo al amor? Menos mal que hay mantas… Pero ¿cómo no entender que a menudo recurran al vodka?

Felicidades a los Padres, a los Pepes y a las Josefas

 

Rosa y Mariano. Martina y Raquel, 6-2022

 

Felicidades a los Padres, a los Pepes y a las Josefas

 

Uno:

Los padres que se llamen José deben tener doble ración en la tarta y recibir dos regalos de cada persona querida. Pero esto no se suele cumplir y acostumbramos a defraudarles por lo menos en el cincuenta por ciento.

Los padres que se llamen José deben tener esposas que no hayan conocido varón. Me refiero a otro varón. Pero esto no sé si se cumple en todos los casos.

Si un padre se llama José no tiene más remedio que regentar una carpintería en la que huela a santidad y a virutas de una noble madera.

Quien se llame José y tenga por mujer a alguien que se llame María, debe estar dispuesto a que en su casa se organice de vez en cuando un belén. Ahora bien, si no yogan juntos como esposos y de pronto nace un chiquillo que se llame Jesús, el hombre debe inclinarse por tener al menos una ligera sospecha.

A las mujeres que se llamen Josefa no es necesario exigirles que también sean padres para ofrecerles un doble regalo: el beso y la dirección de la joyería.

Kiev: crónicas espontáneas (nº 3). El mercadillo, la cuesta de San Andrés...

 

Antonia, Rosa y Andrea, ante la Iglesia de San Andrés

Kiev: crónicas espontáneas.
Cronica 3.- El mercadillo, la cuesta de San Andrés, el Podol

Estábamos de mercadillo en la Cuesta de San Andrés cuando Antonio Barletti se presentó con un cubano al que nadie esperaba. Antonio es un oculista peruano (arequipeño) del que Antonia dice que soluciona muchos problemas relacionados con la Casa de los Niños (Dim Ditey). Él fue el que nos acompañó el primer día al chiringuito donde hicimos, por primera vez, el cambio de moneda. El cubano es boxeador y exhibe ante nosotros una nariz de goma.
     - Si vienes de noche no te vemos –le dije yo, tendiéndole la sonrisa y la mano.
     - A no ser que venga riendo –concluyó él sabiamente y exhibiendo una dentadura blanquísima.
     Se interesaron por lo que más me había gustado de Kiev hasta el momento.
     -Pues me ha gustado mucho Santa Sofía, La Lavra, San Miguel… -les contesté-. Pero más que todo eso me han gustado los ojos de las kievitas.
     Se miraron con patente complicidad y decidieron incluirme en el club de los que se dejan atrapar por la mirada. Antonio mucho más, si cabe, por motivos de su profesión.
     -¿Y tú cómo caíste por aquí? –le pregunté yo al cubano.
     -Por la misma razón, mi amigo –dijo él con toda la franqueza del mundo-. Por los ojos de las chicas…Fíjate que me casé con una de ellas…
     -Esos ojos han arruinado a muchos hombres occidentales –dejó caer luego Antonia, con una suavidad aterciopelada. (Afirmación que, con todo su terciopelo, daría para un grueso debate sobre la organización social de los ucranianos).
     Tal como las mujeres decidieron, empezamos el día visitando la Iglesia de San Andrés, cuyas cúpulas de color verde oscuro rematan adecuadamente la inmarcesible claridad de las fachadas. Iba con nosotros Andrea, una estudiante muy joven, arequipeña también, como su tío Antonio, y tan dulce como las colmenas que veríamos después en los verdes hortales de un Monasterio cismático. En San Andrés había boda. ¿Boda? Había por lo menos tres bodas, cuatro bodas, cinco bodas… Yo que sé, en menos que canta un gallo vimos por lo menos diez bodas. En una de ellas, al cubano y a mí nos eligieron para dirigirles unas palabras a los novios en nuestro idioma de origen. Vieja costumbre, añadieron. Y yo pensé en el actor José Luís López Vázquez. El cubano quiso aclarar que él era de Cuba y yo de España.
     -Pues tú se las dices en cubano y tu amigo en español –le contestó el liante, que era un ucraniano con cámara de vídeo.
      Y ya nos veis a nosotros, en medio de una fiesta que no era la nuestra, sin nada que decir y sin que los novios entendieran ni papa.
     -¿Español? -me dijo a mí la novia-, y se le iluminaron los ojos, esos ojos por los que afortunadamente aún se pierden los hombres.
     Yo le dije que sí, y me lancé a un discurso que no quisiera oír repetido y que el liante ucraniano ha dejado grabado para la posteridad. Al terminar, sonaron unos aplausos agradecidos, pero nadie dijo “olé”, por lo que acaso, deduje, no me viera nadie como torero.

Kiev: crónicas espontáneas. La ciudad Alta y el Podol

 

Antonia y Rosa en la Puerta de oro, ciudad Alta de Kiev

Kiev: crónicas espontáneas. Año 2005

Crónica 2.- La Ciudad Alta y el Podol

En España puedes ir donde quieras, que al lado siempre hay un bar. En Kiev es imposible mirar hacia lo alto y no ver las cúpulas de una o varias iglesias, normalmente ortodoxas. Las iglesias católicas tradicionales se reducen a dos, San Alejandro y San Nicolás, lo que pasa es que hay cinco recientes y, naturalmente, de una relevancia menor.
      Hoy hemos visitado la Ciudad Alta, o, por otro nombre, la Ciudad de Yaroslav el Sabio, que está asentada en los entornos de la Catedral de Santa Sofía y de la catedral de San Miguel. De aquí emanaba uno de los tres poderes que, antiguamente, tenían influencia en la ciudad. Otro se asentaba en el Podol, que es un barrio llano, donde se concentraba el comercio. Y el tercer poder residía en el Monasterio de la Lavra, del que ya hemos hablado anteriormente.
     La puerta de Oro, reconstruida más de una vez -la última no hace mucho tiempo-, es la entrada principal de la Ciudad Alta, a la que acabamos de referirnos. Es también lo que queda de la antigua muralla de Kiev y a mí me da la impresión de que está un pelín descuidada. Pero no creo que sea yo el que se lo tenga que decir a los kievitas o a su Ayuntamiento. Se lo he dicho a Marina, nuestra magnífica guía, con la que hemos hecho el propósito de portarnos mucho mejor. Hoy no está Jesús, el fotógrafo vasco, que se ha ido en bicicleta a hacer fotografías a Chernobil. Pero está Antonia, y las fotos se las hacemos a un gato que tiene aquí su particular monumento. Se le atribuye la salvación de muchas vidas en el incendio de un edificio de las inmediaciones. Ni triste ni azul, el gato es simplemente precioso.

Kiev: la hermosa ciudad que ahora vive asediada. El Monasterio de la Lavra

 

 

Monasterio de la Lavra, sep. 2005

Kiev: la hermosa ciudad que ahora vive asediada
La Historia, la humanidad, la cultura, el arte… ¡La vida! Todo ello a tiro de una bomba.

Antonia Estrada, entregada a las misiones y perseguida por las guerras

 

En el hotel de Cracovia haciendo tiempo para ir a tomar el avión que las llevará a Madrid

 

Antonia Estrada, entregada a las misiones y perseguida por las guerras

Cuando era niña, dijo que quería ser monja. A los 22 años lo fue. Luego dijo que quería ser misionera y lo ha sido hasta hoy, que tiene 81 años bien cumplidos. Y ahí sigue, entregada en cuerpo y alma a los demás. Nunca ha tenido dudas del camino que quería recorrer en la vida, aunque la hayan perseguido las guerras.

Noche sin luna

Tomada de internet sin ánimo de lucro

 
Noche sin luna

Por donde saltan los gatos
me deslicé de rodillas.
la noche andaba sin luna
y, más aún, sin bombillas.

14 de febrero, día de los enamorados. El primer amor, soneto

Foto: almendro en las proximidades de Castell de Castells, Alicante

14 de febrero. ¡Feliz día de los enamorados!

Supongo que a los enamorados les dará lo mismo el 14 de febrero que el 25 de mayo. Es más, el 25 de mayo se sentirán más proclives a echarse en los brazos de cupido, porque la primavera altera todas las sangres, incluida la de los pájaros. Son innumerables los que estoy oyendo cantar a través de la ventana. Ellos se sienten libres para gozar y se posan en los ficus, en el hibisco, en las palmeras, en las adelfas, en los almendros, en las buganvillas, en el limonero, en el ciprés de punta redonda y ocho metros de altura que parte de la base del salón y sobrepasa holgadamente el techo del dormitorio. A menudo se posa allí una tórtola para mirar al horizonte, a la montaña o al mar. Y se queda un rato quieta, esperando a ese tórtolo llamado Valentín, con el que va a tener el primer amor de su vida.

Los poetas y los niños

Patricia y Daniel Estrada, Elizabeth Piña y Raquel Aparicio

 

 

 

Los poetas y los niños

La capacidad de hacer preguntas es una de las cosas en las que consiste ser niño. Y acaso sea también lo que mejor define al poeta. De manera que el poeta y el niño, además de un corazón abierto, receptivo y gigante, tienen en común un enorme signo de interrogación, que es como un hambre continua, un deseo perenne, una sed insaciable de conocimiento.

La luna que nació de un sueño

 

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

 

 

La luna que nació de un sueño

Es la enésima vez que cuelgo este poema, cuyos versos -de forma natural e involuntaria-se han convertido en una suerte de señas identidad, como si fuera yo un alter ego de Juan Goytisolo y no un epígono lunero de Federico García Lorca.
     Extravagancias aparte, lo cierto es que el poema es insistente, persistente, arrollador…Y todo desde aquella noche lejana de 1985, en la que un sueño bajó la luna a la tierra.
     He aquí su pequeña historia:

     Fue en Baeza, por navidades. Habíamos recorrido juntos las callejuelas de la Iglesia-Catedral y caía sobre ellas una espléndida luna. Regresamos al hotel y nos metimos en la cama. “La luna ya no es de nadie” –escribí en un cuaderno-. Pero mentí, porque la luna era tuya. Así que la trajimos a Villajoyosa, donde acabé de componer el poema. Y si La luna era mía –me reprocharás-, ¿por qué se la dedicaste entonces a Lorca? He ahí un reproche con fundamento. (Del libro Rosa entre las rosas: cuarenta años de amor).
     Hoy lo cuelgo aquí para que siga haciendo camino por el espacio. Y para que Mar se encuentre con su apellido.

Quiero volver a ese mar

 

El Charco, Villajoyosa

Quiero volver a ese mar

Yo tengo toda mi pena
en esta playa de arena,
en este mar de color.

Reflexiones de un cordero blanco y la cena de Nochebuena

 

Un lugar de La Carballeda zamorana. Fotografía de Fernando Medrano

 

Reflexiones de un cordero blanco y la cena de Nochebuena

Queridos amigos: quiero que caiga sobre mí vuestra ternura, pero no esa sombra de compasión que adivino en el fondo de vuestros ojos. Miradme, pero no con pena. No erréis el tiro de modo tan certero, ya que vuestra congoja es totalmente injustificada. Mi soledad en este hermoso rincón es tan solo aparente. He sido yo el que he elegido el lugar y la postura para estar un rato a solas y resguardarme de los vientos y del frío. Dentro de un momento me meteré en los enfaldos lanudos de mi madre, que es la oveja más buena de este mundo, y allí tendré el cariño que os parece que me falta, además de unas ubres repletas y obsequiosas, de las que brota un alimento que es más blanco que yo y que recibe el nombre de vida. Luego correré con mis hermanos y amigos por las praderas circundantes hasta alcanzar el cansancio y completar un día entero de gozo.

Se me pone el alma, poema de Mariano Estrada recitado por Paco Llorca

 

M. Estrada. Foto de Fernando Medrano

Clicar en el enlace para oír el poema Se me pone el alma recitado por Paco Llorca:

https://docs.google.com/file/d/0B9MKIEZW3PP4emgtMHo4cWFPLXM/edit?usp=sharing

Se me pone el alma…

A Paco Llorca

Se me pone el alma

solitaria y triste,

descreída y vieja,

porque nadie admira,

porque nadie escucha,

porque nadie sueña.

Luna de Nochebuena

 

Tomada de internet sin ánimo de lucro

Luna de Nochebuena

Por el hueco estrecho
de la chimenea,
se coló la luna
de la Nochebuena.

Trozos de cazuela compartida

 

Tomada de internet sin ánimo de lucro

 

Trozos de cazuela compartida

A mi madre,
que hizo posible la cazuela.

Quien haya estado al fuego de un madero
hilando corazón, ceniza y brasa,
¿adónde mirará sino a la casa
que vive en los vapores de un puchero?

¿Adónde mirará sino al caldero

que cuelga de la noche por un asa?

¿Y qué recordará si no traspasa

los muros, los balcones, el alero?

Yo vuelvo a la niñez por el sendero

del gato, del vasar, de la tenaza...,

testigos del amor y de la vida.

Y vuelvo a ser feliz junto al leñero,

hilando humanidad con pan de hogaza

y trozos de cazuela compartida.

Mariano Estrada

Del libro Trozos de cazuela compartida (1991)

Luna de papel

 

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Luna de papel

Se sabe que la luna se ha formado
con trozos de papel enamorado.

A veces tosco, a veces arrugado,
a veces ricamente perfumado.

Pero lleno de lágrimas espesas,
de súplicas, de besos, de promesas.

O sea que la luna, amigos míos,
es un campo de tinta y desvaríos.

Un monte de papel y de ilusión
con letras del color del corazón.

Mariano Estrada
Del libro Poeminos de amor (2013)

El recuerdo

 

Foto de Antoni Arissa (1900-1980)

El recuerdo

Los hombres, aunque provistos de elementales memorias, a veces evocamos el pasado con una intensidad meridiana. Por ejemplo, encontramos a un amigo de la universidad y durante unos instantes rememoramos nuestra antigua, numerosa y azacaneada aventura. Hablamos con irrefrenable emoción y nos reímos con auténtico gozo. Luego solemos decir, casi inevitablemente:
           -Parece que fue ayer, ¿eh?
           -¿Ayer? Parece que fuera ahora mismo.
           -Sí, se diría que aún lo estoy viendo.
          Uno de esos fuertes recuerdos, que en principio no parece perturbador ni comprometido, desde hace algún tiempo me viene a visitar a menudo. Y lo hace con tanta intensidad que, sin apenas complicidad de mi parte, me ocupa la cabeza como si esta fuera enteramente su casa. El recuerdo es este:

El amor, el sueño, la fe

 Foto tomada de internet sin ánimo de lucro.

 

 

El amor, el sueño, la fe

 

-¿Cuál es el secreto de tus ojos claros?

-El amor.

-¿Cuál es el secreto de tu amor?

-La fe.

-¿Cuál es el secreto de tu fe?

Artículos sobre la Navidad: respuestas a determinados comentarios.

 

Alumbrado navideño de Vigo. Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

 

Artículos sobre la Navidad: respuestas a determinados comentarios.

No los transcribo, pero quedan sobreentendidos en las contestaciones.

Recuerdos de la niñez
Hola, AM: en una bolsita junto a la ingle o en un recoveco del cerebro, lo cierto es que los recuerdos de la niñez, que son los recuerdos de la felicidad, no solo constituyen un valladar contra las adversidades, sino que son un racimo de verdades consolidadas en las que se alimenta continuamente el espíritu. En los primeros años ochenta, reflexionando sobre este tema, dejé escrita esta frase: “Es un hecho notorio que la ilusión se agota en el decurso del tiempo, a medida que avanzamos hacia la muerte. Por eso volvemos siempre al pasado, a recrear las ilusiones perdidas. Pero el pasado es recuerdo y el recuerdo es infancia, sobre todo; es decir, aquello que el descrédito no se ha atrevido a tocar”.

Estampa hogareña

 

Sagrada Familia, Gaudí, Barcelona. Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

 

Estampa hogareña

Ahora que la religión católica-apostólica-romana está de capa caída en España, donde tiene apóstoles para su acoso y derribo, levantamos un templo católico-apostólico-romano en la ciudad española de Barcelona. Y, ahora que la familia tradicional está siendo desgarrada por el virus del nihilismo, y también por algunos políticos de convicciones superficiales, ligeras y evanescentes, la declaramos oficialmente Sagrada y le erigimos un templo en la ciudad española de Barcelona.

Lobos y cacofondios en el bosque encantado, del libro "Tierra de robles. La novela de Martina"

 

Martina-Mariano. Presentación "Tierra de robles. La novela de Martina". Foto: Vicente Ibáñez

 

Lobos y cacofondios en el bosque encantado (Fragmento)

En todos los lugares que visitamos en Muelas de los Caballeros y sus entornos, que fueron muchos, nos hicimos las fotos de rigor, que es lo que suele hacer todo el mundo a estas alturas de la tecnología. En nuestro caso, además, las fotos son necesarias para que nadie pueda acusarnos en el futuro, ni siquiera como insinuación, de que todo lo que estamos contando en estas páginas es pura mentira

Otoño en la fragua. Fragmento

 Cañón del Tera, Sanabria. Foto JMPiña

 

Otoño en la fragua (Fragmento)

Jacinto y Tiburcio pasaron la adolescencia y gran parte de la juventud encerrados en un seminario, donde estudiaron religión, música, latín, filosofía y otras muchas cosas.  No se hicieron curas porque, llegado el momento, se percataron de que realmente no tenían vocación sacerdotal, aunque estuvieron muy a punto. Así que regresaron al pueblo, donde sólo había casas y campo: pocas casas y mucho campo. En una de esas casas, de planta baja, su padre había puesto una fragua que luego abandonó por enfermedad. Ellos la heredaron y la convirtieron en una forma de vida. No es que fuera muy buena, pero el trabajo tampoco les mataba. Además, estaban siempre juntos y, entre martillazo y martillazo, tenían mucho tiempo para filosofar, porque, eso sí, los dos se consideraban filósofos, tal vez un poco poetas. Y puede ser que lo fueran porque en el pueblo nadie les acababa de entender...

Elegancia

 

Rosa en Kiev, sep. 2005

Elegancia

Mientras tú te dirigías al lavabo, un amigo me dijo entre admiraciones elocuentes: “¡qué elegante es Rosa!”. Yo le dije que sí, naturalmente. ¿Cómo negar esa evidencia? Fue en la cafetería Miami, de Villajoyosa, en 1975. Treinta y cuatro años después, en la cafetería Brisa, aprovechando otra ausencia de lavabo, una pareja de amigos incidió así en el elogio: “Lo que más me gusta de Rosa es la elegancia”. –dijo él-.  “Completamente de acuerdo” –apostilló ella-. Yo asentí con gusto  y añadí: “Lo mejor de todo es que en su porte no hay ninguna impostura”. Y es que, lo miremos como lo miremos, en la vida hay ciertas cosas que no se pueden comprar. La elegancia es una de ellas. Tú la recibiste en un lote, con la bondad, la honestidad y la belleza. Y todo lo que te dieron en agraz, a mí me llegó un día maduro, obsecuente y sazonado. Así subí al olimpo de los elegidos.

Mariano Estrada, del libro Rosa entre las rosas: cuarenta años de amor (2014)

TIERRA DE ROBLES. LA NOVELA DE MARTINA. Comentarios de algunos lectores

 

Portada del libro, de Lalo F. Mayo

 

TIERRA DE ROBLES. LA NOVELA DE MARTINA
Comentarios de algunos lectores

En primer lugar, quiero agradecer a mi familia la excelente acogida que le han dado a este libro y las buenas opiniones que sobre él me han trasladado. Agradezco también la generosidad de algunos amigos que, desde sus distintos ámbitos, han querido ofrecerme su inestimable opinión. Es el caso Juan Manuel Díaz, José Piqueras, Joan Piera, Manuel Palazón. Santos Suárez Sánchez, Emilia Martínez, Eugenio Cascón, María Ángeles Gualde, Ángel L. Prieto de Paula… Y sobre todos ellos sobrevuela mi gratitud hacia Lalo F. Mayo, que, siendo el editor del libro, es el responsable de que tenga este magnífico aspecto.

     Finalmente, destaco de una forma especial a mi hermana Antonia Estrada, que ha puesto tanto fervor en el libro que incluso ha contagiado a otras personas de su entorno, como María Jesús Cerro y María Mayo. Esta última no solo se ha contagiado, sino que ha elevado el contagio a la categoría de declaración universal. Lo ha hecho enviándome esta carta en la que manifiesta su admiración por la novela:

Somos… Un poema para un aniversario

 

Pablo

Somos…
Un poema para un aniversario

Hoy es el cuarto aniversario de la muerte de Pablo Climent Davó, el padre de Martina. Desde aquí le enviamos el más cariñoso de los recuerdos y le dedicamos un poema.

Otoño, del esplendor a la soledad

 

La Carballeda zamorana. Foto JMPiña

Otoño, del esplendor a la soledad

Los otoños de la Carballeda zamorana siempre me sugieren la palabra esplendor, sin que nada pueda hacer para evitarlo. A su vez, la palabra Esplendor, aposentada en lo concreto, me lleva a una figura inasible en el lejano camino de Galta, Rajastán, donde Octavio Paz erigió un poema de ruinas y de manchas  y de filología, cuyo nombre es El Mono Gramático y cuya forma es un libro; pero también me transporta, y créanme que ignoro las razones,  al ya lejano Esplendor en la Hierba, título de una película con guion de William Inge que, sin querer, me acerca mucho a Whitman, el maestro,  y éste a la Estatua de la Libertad,  y también a unas hojas rebeldes/revolucionarias que, terca y lentamente, se tiñen de colores otoñales y me llevan  de nuevo al esplendor.

La volandera

Foto: JMPiña

 

 La volandera

En los primeros años sesenta del siglo pasado, calculo que fue en el 63, pero pudo ser en el 62 o en el 64, un compañero de colegio, en León, escribió el siguiente dístico:

Mariposa volandera,
¿eres tú la primavera?

A mí me llamó la atención que un poema tan corto pudiera estar tan prodigiosamente acabado. De manera que lo guardé en los profundos archivos de la memoria y no lo he olvidado jamás. ¿Cómo se podía decir tanto en tan solo dos versos?
          Pues bien, hoy presento en sociedad un poema que le he escrito a aquella mariposa volandera de mi niñez. A aquella o a otra que ha nacido, también en León, 60 años después y que JMPiña ha captado tan bien con su magnífico ojo fotográfico.

¿Para qué sirve la poesía?

Foto: JMPiña. Hayedo de Busmayor, El Bierzo, León

Nota introductoria

 

En el artículo que dejo a continuación, escrito ya hace un cierto tiempo, se reflejan algunas opiniones destacadas de poetas más o menos conocidos. Se podían añadir las opiniones de muchas otras personas, poetas o no, que serían tan válidas como estas. En las páginas o foros donde se ha publicado el artículo, han sido los lectores los que las han incluido en sus comentarios, a veces muy sustanciosos.

Por lo que a mí respecta, cada vez tengo más clara la utilidad catártica de la poesía, tanto para quien la escribe y la ofrece como para quien la recibe, la penetra y la asimila, es decir, quien la reescribe como lector. Decía León Felipe, para quien la poesía tal vez fuera la luz, que “Por ganar esta luz vine y estoy aquí / Por ganar esta luz me iré y volveré mil veces en el viento / Por ganar esta luz entraré por la puerta norte y saldré por el postigo del infierno” Y añadió: “Señalo solamente que la poesía tiene muchas estaciones y jornadas, y que en el camino largo hay túneles oscuros en donde el verso es más grito que ritmo y la canción una tea encendida”.

A mi madre, a 27 años de su muerte

 

Muelas de los Caballeros, la Carballeda, Zamora. Foto JMPiña
 

A mi madre, a 27 años de su muerte

Hoy han vuelto las hojas amarillas al paisaje del alma. Hoy ha vuelto el otoño a las laderas nemorosas de los recuerdos, allí donde los llantos ya no son de dolor ni de tristeza. Hoy ha vuelto a mis ojos el color otoñal de la dulzura.

Villajoyosa, 08-11-2021

Presentación de TIERRA DE ROBLES. LA NOVELA DE MARTINA

 

Martina y Mariano en el Fontirín. Muelas Caballeros, Zamora

Texto dela solapa

Cuando volvíamos a casa, pisando casi las sombras de la noche, Martina nos dijo que se había divertido mucho en el río.
—¿Cuándo volvemos, abuelito?
— Cualquier día, Martina. Al río siempre se vuelve. Por más que el agua esté fría y por más que siempre hagas las mismas cosas y le saques las mismas fotos.
—¿Y tú sabes en qué se parecen el río y el mar?
—¿En el tamaño?—Pero qué tonto eres, abuelito. ¿No lo adivinas?
—No, adivínalo tú.
—En que uno no se cansa de verlos.
—Anda, pues es verdad, pero tú, el río lo has visto bien poco.
—Es igual, yo no me cansaría nunca de verlo. Y punto.
Tenía razón Martina. Aunque el río no es comparable con el mar, ya que el mar te usurpa radicalmente el sentido de la vista, la verdad es que uno tampoco se cansa de ver el río. Será su agua limpia y transparente, serán sus frondosos humeros, serán sus multiplicados carrizos, será la grieta hermosa del valle por el que discurre, serán los baños pretéritos y rumorosos, será la felicidad que nos ha dado y que se ha vuelto añoranza... No sé, será la luna bendita, esa que se sigue mirando en sus remansos de paz y de belleza.
El autor. Mariano Estrada

 

Presentación de TIERRA DE ROBLES. LA NOVELA DE MARTINA

El próximo día 25 de noviembre, jueves, a las 19.00 horas, presentaremos el libro TIERRA DE ROBLES. LA NOVELA DE MARTINA en el salón de actos del centro social Llar del Pensionista de Villajoyosa. Con los participantes que se anuncian en los carteles:

José Piqueras Moreno, en la apertura del acto.          
Mª Ángeles Gualde Orozco, en la presentación del libro.
Miguel Escrig Negrete, en la lectura de textos.
Martina Climent Estrada, protagonista de la novela.
La edición y el diseño del libro es de Lalo F. Mayo, editor de La voz de Galicia durante 40 años.
Bienvenidos. Un abrazo

Abrígate

 

Rosa y Mariano, Torre de Pisa, Italia 1975

 

Abrígate

Abrígate en el fuego de mis brazos
y tiembla con temblor de enamorada.
Acércate al amor como a la lumbre
y siéntate a la lumbre como amada.

Ya no vale querer

 

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Ya no vale querer

Ya no vale llorar, porque contigo
el amor es un llanto permanente;
y mi pecho es un lago que ha crecido
en la vana ilusión de comprenderte.

Una noche de amor

 

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Una noche de amor

 

Nunca he visto a nadie tan impresionado por un vestido rojo como el camarero que, antes de aquella cena íntima e inolvidable, nos sirvió dos martinis secos en la barra del bar. Es verdad que ella era más guapa que ninguna de cuantas habían contemplado sus ojos hasta entonces, y que su fulgurante aparición le pilló un tanto en la inopia. El hombre me había visto allí solo tanto tiempo que le vino a dar lástima de mí. De hecho, empezó a mirarme a hurtadillas y con cara de rumiar en sus adentros: “este panoli…”
-¿Puede darme fuego? –le dije, aprovechando una de esas miradas compasivas.
-Pues claro, muchacho –respondió-. ¿Esperas a alguien?

Contra el odio, conciliación

 

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Este pequeño texto fue publicado en el año 2021, aunque incluye una frase que fue escrita en los años 80. Pero el odio no solo no ha remitido, sino que ha ido creciendo exponencialmente hasta hacerse una bola gigante que es urgente frenar. Nos estamos acostumbrando a convivir con la guerra, pero la guerra, que es abominable en el presente y lo ha sido en el pasado, es el mayor generador de odio en el futuro

Contra el odio, conciliación

El clima de enfrentamiento, de venganza y de odio que se vive en la Sociedad de nuestros días, es profundamente preocupante y desmoralizador. Si a ello añadimos que en determinadas partes del mundo sigue estando en vigor la pena de muerte, yo me sigo ratificando en el pensamiento que dejo a continuación y que se remonta a los lejanos años ochenta del siglo pasado:

El ejercicio de la venganza es corrosivo, el odio no conduce a la paz y la pena de muerte se escapa a la autoridad de los hombres.

Ya no hay claros de luna

 

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Ya no hay claros de luna

Ya no hay claros de luna ni lejanos
espejos de melancolía,
sino frenéticas carreras
por barrancos de desesperación.

El asedio: un poema sobre la corrupción

 

Hércules lucha contra la hidra de Lerna. Óleo de Zurbarán,1634. Museo del Prado

 

El asedio: un poema sobre la corrupción

Yo pensé que, con el impacto de la crisis financiera global del 2008 y la impresionante irrupción de los movimientos sociales del 11-M y posteriores movimientos políticos, el mundo iba a cambiar radicalmente de rumbo. Pero ya hemos visto que a una parte del mundo le pone mucho la corrupción. Una corrupción que, si antes campaba a su antojo, ahora ha vuelto por sus antiguos derroteros, ha incorporado nuevos agentes y nuevas formas y se ha superado con creces a sí misma. Antes la corrupción era grande, ahora es pantagruélica. Muchos ciudadanos ya no luchan contra la corrupción, porque creen que ahora la corrupción es la norma. Pero yo creo que en la Sociedad hay un sustrato grande y noble de personas que, con su honradez continuada, seguirán luchando contra la corrupción como Hércules luchó contra la hidra de Lerna. Esa es la esperanza de los que, por encima de logros espurios y malsanos, queremos una sociedad mejor que la que tenemos.

Tragedia

 

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Tragedia 

 

Fue necesaria tu muerte

para saber que te amaba.
Para saber comprenderte,
la soledad y la nada.

Introducción al sueño

 

JLBorges. Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

 

Introducción al sueño

A JL Borges

Todas las noches,
cuando en el cielo
gobiernan las estrellas
y a mí me cubre un manto
de apetecida oscuridad,
mi conciencia se aferra a un pensamiento
de realidades figuradas
que amansan las neuronas
de mi cerebro y, poco a poco,
las inducen al cese,
parcial y momentáneo,
de su agitada actividad.

Mi barba ya no es mi barba ni nombre es ya mi nombre

 

MEstrada, en Muelas, primeros años 70

 

Mi barba ya no es mi barba ni nombre es ya mi nombre

¿Alguien dijo que no me quedaba bien la barba? No creo. Cuando uno es joven, como yo lo era, le quedan bien hasta los ojos cerrados y las posturas payasas.

-¿Y tú quién eres, que te escondes bajo esos pelos?
-Soy Mariano, aquel al que no se le puede partir el nombre.
-¿Por qué?
-Por razones obvias.
-Pues yo te lo voy a partir, hombre. ¿Qué te parece si te llamo Mari?

Otra forma de ver la poesía

 

M. Estrada. Foto de Manuel Pinto

 

Otra forma de ver la poesía

Después de tantos años de inmersión y maridaje lírico, uno se da cuenta de que, al final, la poesía es una forma de entender y de afrontar la vida. Tal vez la poesía que se escribe sea consecuencia de la poesía que se vive, pero ni mucho menos se escribe toda la poesía que se vive.

Pantalones campana

 

Mariano Estrada en el puerto de Villajoyosa, 1976

Pantalones campana

¿Qué fue de los pantalones campana?

-Pues nada, como eran tan tan… se acabaron estrechando en los bajos.

-¿Y en los altos?

-Ahí ya marcaban paquete.

-Los había que marcaban honduras.

-Sí, en Tegucigalpa y Comayagüela.

-Vamos, que se hicieron pantalones normales.

-Eso, después fueron de tubo, de media pierna, de bragueta baja, de tirabuzón, de arrugas, de pinzas, de tirillas, de flecos…Y ahora son de pitillo.

-¿De pitillo?

-Eso dije.

-Y los meten en una cajetilla, como a Juana la Loca?

-Más bien los meten en un cuerpecillo de alfilitero.

-Y les llaman Chesterfield y Winston y Marlboro.

-Pero ¿qué dice usted, señor Loix?

-Nada, vaquero, que me gusta tu pantalón de tergal.

-¿Por qué?

-Porque no se te ha arrugado en toda la noche…

 

Mariano Estrada