Be water, my friend

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Be water, my friend.




Hace calor y hay fútbol en la tele, como aquel infausto día en que yo me licué en el sofá del salón de mi casa. Por entonces ponían un anuncio de Bruce Lee: “Be water, my friend”. Ahora lo ponen de un niño-filósofo que se ha comprado un coche con cuatro años. Con aquel me hice agua bendita. Con éste me hago cruces de incredulidad ¿Cómo es posible que un niño como ése no pueda conducir todavía? Dice que se divierte abriendo y cerrando las puertas, pero no es verdad. Con esa pose sesuda y esa cara de conformidad aparente, lo que está pidiendo es marcha: volante, carretera, velocidad. Y una rubia en el asiento de al lado para mirarle las piernas durante 14 años consecutivos, que son los que le faltan para escalar las montañas de la mayoría de edad, dignidad y gobierno. Claro que, para entonces, la rubia ya tendrá hijos de tecnología punta e inteligencia robotizada que habrán cogido el volante justo a la salida del útero.

Un abrazo y be water again

Be water, my friend


Para Patricia, que ha estudiado publicidad

Si digo que estaba viendo la tele, debo aclarar al punto que estoy diciendo algo realmente excepcional, porque la veo muy poco, pero también que es de noche, ya que nunca veo la tele de día. ¿Ustedes sí? No saben lo poco que me pierdo.

Bien, pues estaba a punto de empezar el partido (Aclaro también que, para mí, la tele es algún rato de Buenafuente y determinados encuentros de fútbol, al margen de muy pocas películas). Es verdad que en ocasiones, esperando el monólogo del catalán o el inicio del partido, te tragas los anuncios porque tienes la manía de la integridad, es decir, que lo que ves, y más si no es mucho, quieres verlo al completo. Y en eso estaba, esperando esa imagen que nos pone frente a un balón, un círculo blanco pintado sobre el césped, un jugador y un árbitro. Eso es todo. Que no es poco, por otra parte, ya que, en partidos considerados de alto riesgo, ese es justamente el centro neurálgico del mundo. Espero que nadie se sorprenda ¿Te sorprendes tú, amigo?

Pero el partido no acaba de empezar y en lugar de ello aparece en la pantalla Bruce Lee: “Be water, my friend”. Dijo. Y a mí se me corrieron las neuronas hasta quedar empapadas en sudor ¿Be water? –repetí sorprendido, porque tengo que decir que estaba literalmente sudando-. ¿What is the pasa? –Aduje-. Antes de la aparición de Bruce Lee, los humanos ya éramos agua en un setenta por ciento. Es normal que sudemos, pero, ¿por qué tenemos sed? Be water, be water…

Me dejo llevar por ese rostro simpático del actor, por esa boca extraña que deforman un tanto las palabras que pronuncia, y, ¿qué veo? Pues veo con sorpresa que me voy deshaciendo en el sofá, vamos, que el treinta por ciento que corresponde a los otros componentes de mi cuerpo se ha licuado también. Y encima me he meado. Soy agua por todas partes, soy agua de manantial, “I am water, my Lee, I am water”….

Después fui un momento carretera, luego coche y mujer. Ni siquiera vi empezar el partido. Es más, cuando me di cuenta de ello el Madrid ya había marcado dos goles. El resto fue una lluvia relajante, caída sobre mi alma y cargada de serenidad. Ya sabéis lo que pasa cuando uno se alivia hasta sus últimas gotas.

Al acabar el encuentro, mi mujer, que es alérgica al fútbol por naturaleza, entró al salón porque quería ver una peli. Quedó un tanto extrañada de que yo no estuviera. ¿Where is dónde? Y más aún de que el sofá, en el que ella se disponía a ver esa peli para dormir, estaba completamente mojado. Y chorreaba. Siguiendo con el negocio, en la pantalla habían vuelto a instalarse los anuncios. Mi mujer se dirigió a la cocina rezongando: “¿de dónde ha salido tanta agua?” Cuando volvió con la fregona, Bruce Lee estaba diciendo nuevamente: “Be water, my friend”. “¿Be water?” –repitió sarcásticamente, pero ella no quiso entrar en el juego-.

Tengo que añadir que mi peso al desnudo es de ochenta kilos. La equivalencia en densidad es de uno a uno. Las ropas quedaron sobre el sofá, tendidas y mojadas, porque ellas, insensibles y muertas, no tienen la capacidad de licuarse. “Mariano…” –gritaba mi mujer mientras me iba recogiendo con el mocho- “Pero adónde se habrá metido este hombre. Nunca está cuando más falta hace…” Para entonces, ya había recogido tres cubos de mi cuerpo hecho agua por influencias de la publicidad… ”Mariano, Mariano… Ven, coño, que ha debido romperse una tubería…”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
Blog: http://paisajes.blogcindario.com/

Qué polvo tiene el camino...

Molino situado en el río Fontirín, Muelas de los Caballeros. Foto F. Medrano

Leer "Gotas de hielo" en Kindle

http://www.amazon.es/Gotas-de-Hielo-ebook/dp/B0097DKOGG/ref=pd_rhf_pe_p_t_2

Dice un conocido refrán que “Cuando el río suena / agua lleva”. Pero en el caso que nos ocupa nada se pudo demostrar, o más bien se demostró lo contrario... Habría que ver hasta qué punto la leyenda de las molineras era una simple bravuconada de los hombres... No sé, pero va a ser que sí...


Qué polvo tiene el camino...


Ha cerrado sus puertas el molino
que a la vera del río regentaba
una dama vetusta y afamada
por el polvo gozoso del camino.

Molinera de pan, cuyo tocino
traspasó en una copla la hondonada;
que llegó a la ciudad y fue cantada
por juglares de canto y dame vino.

A la buena mujer, cuyo destino
fue pasar por los años empolvada,
se le echaron las cuentas: era honrada.

No hay un hombre, foráneo ni vecino
que atestigüe maquila más reglada
ni más polvo que harina, ni más nada.


Del libro “Trozos de cazuela compartida”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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Poemas recreados: http://groups.google.com/group/paisajes-literarios

Aún tengo el amor

Rio Fontirín, Muelas de los Caballeros (Zamora)

Ver PPS de Mar

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Aún tengo el amor


Yo tengo en el recuerdo la pureza
del verso, de la rosa, del rocío;
yo puedo regresar al mismo río,
tener en el hogar la misma pieza.

Yo tengo en un rincón de la cabeza
el fuego del amor, que fue tan mío;
el beso, la pasión, el desvarío,
los pasos que se dan con ligereza.

Yo tengo un corazón en la corteza,
un vuelco en la razón hacia el vacío
del tiempo, que no acaba, que no empieza.

Yo tengo en el recuerdo la certeza
del sol, de los calores del estío,
del rojo de la sangre y la cereza.

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
Del libro “El Cielo se hizo de amor”, 1986

Felicidades a los Pedros y a los Pablos

Pablo Climent y Patricia Estrada

Felicidades a los Pedros y a los Pablos

Queridos amigos: dejo aquí esta felicitación que colgué hace tiempo en el Foro de Muelas y a la que he añadido dos o tres nombres:

Conozco a varios Pedros. A éste, por ejemplo:
Pedro Pérez Pereira, primer pintor portugués, pinta puertas para pobres por poco precio.

O a ésta:
Petra Pérez Paramio pide pasaje para pasar para París pudiendo pasar para Pamplona.

Me das la miel

Sara Carbonero: miel sobre hojuelas. Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Me das la miel…

Me das la miel en hojas de nogal

y de ternura,

que dejan en mi boca una extendida llama.

La noche trae aromas de jazmín

                                                y brea,

arrullos de navío y oleaje

y lunas reflejadas en un mar

                                         de almendro.

Los amantes amados

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Los amantes amados

Leves rayos de luna

traspasan la barrera

elemental de los cristales

poniendo claroscuros en tu cuerpo.

La siega de la yerba. ¡Felicidades a todos los Isidros!

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

 

Este poema lo recitó la actriz Charo Soriano en Benidorm, hace 25 años. Y lo hizo muy bien, por cierto. Celebrábamos uno de los muchos homenajes que le hicimos a nuestro amigo el actor Paco Llorca.

¡Felicidades a todos los Isidros, aunque no hayan sido nunca labradores!

 

En el salón de actos de la antigua CAM, calle Alameda, Benidorm
 

La siega de la yerba

Lucía una cornamenta

torcida, pitón-serrada,

que le iba dando en el muslo

por el camino del alba.

Llevaba dentro dos piedras:

la dulce y la esmerilada.

Al hombro el filo curvado

de la guadaña.

Las orillas del mar

Villajoyosa, El Charco

Las orillas del mar

Ciudades, playas, urbanizaciones,

carreteras, acantilados,

estrépitos del agua, zigzagueos

de la tierra y el mar.

La vaca de Severiana

 

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

La vaca de Severiana

Como era de esperar, la Navidad había venido con nieve, mucha nieve, tanta que las casas con fachadas a barlovento amanecieron con las puertas cegadas. La estampa era hermosa. El manto que cubría las calles, en sus puntos más gruesos, ganaba en altura a los perros y a las ovejas, e incluso a ciertos niños de 6 ó 7 años a los que la malicia no dejaba crecer. ¿Sería cierto aquello de que la malicia no deja crecer a los niños?

- ¿Eh, papá? –preguntó Isidro- ¿Es verdad eso que dicen de la malicia?

La trilla

Trillo de Daniel Estrada y María Vázquez, Muelas de los Caballeros. Sigue en la casa familiar. Charo le pule las piedras

La trilla

Bajo la cruda justicia

que el sol imparte en las eras,

el trillo arrastra en redondo

sus duros dientes de piedra.

Del trillo tiran dos vacas

y de las vacas la inercia.

Un hombre lleva a sus rabos

una guiada y dos cuerdas,

una banqueta, una pala,

una actitud soñolienta...

Lago de Truchillas

Patricia y Daniel Estrada en el Lago de Truchillas, hace entre 15 y 20 años

Lago de Truchillas.

Queridos amigos: ahora que se queman los montes en España y hace calor en el Sur, que para esto sí existe, ¿no os apetece una tacita de refrescante agua fresca? En este relato la encontraréis. Agua de montaña, apetecible y fría. Agua de altura. Agua glaciar. Lago pequeño, pero lago. Sin turismo. Con soledad. Con honda soledad...

Sueños de ayer, realidad del presente.

Esta parejita está en el salón de mi casa. Cosas de Rosa

Sueños de ayer, realidad del presente.


Queridos amigos:

Ahora que en esta sociedad sin educación la enseñanza está en estado de ruina, quiero ofreceros un diálogo entre dos amigos que, después de haber sido jóvenes y revolucionarios allá por los 70, se separan, viven independientemente sus vidas y, pasados unos años, vuelven a encontrarse a solas con motivo de una larga excursión. Estas son algunas de las cosas que se dicen:


Sueños de ayer, realidad del presente.
Escrito en el año 2002
....

-Pero yo me refería a nosotros –siguió diciendo Isidro, después de inspeccionar con Antonio las pisadas de la discordia-, los que poníamos la sangre en el empeño y la fidelidad en los ideales; los que leíamos a Rilke y a Neruda, los que invertíamos en el amor y en el aprendizaje porque amábamos a un plazo muy largo...

-Eso es lo que acaso nos perdió, Isidro –replicó Antonio-. El plazo era tan largo que amábamos siempre en el futuro. Y el futuro no llega jamás, porque, si llega, ya es vulgar presente. Amemos, pues, en presente, y amemos de una forma directa, con precisión, con garantía, sin circunloquios estúpidos.

-¿Por ejemplo?- inquirió Isidro.

-Por ejemplo –contestó Antonio-: hay que bajar de las nubes, hay que desmitificar los ideales y las revoluciones, todas las revoluciones, incluidas las buenas, si es que existen. Hay que buscar donde es seguro que haya. Hay que apear de la mirada los candores y los romanticismos. Y en la vertiente puramente amorosa ¿qué quieres?: amemos con el poeta de Sevilla “lo que ellas tienen de hospitalario”...

-Déjalo, Antonio, déjalo, porque tanta claridad es ya dolor –respondió Isidro, tergiversando un hermoso verso del poeta Claudio Rodríguez.

-¿Ah, sí? Pues “no le toques ya más, que así es la rosa” –sentenció Antonio, por su parte, desde la reconocida autoridad de Juan Ramón Jiménez.

-¿Qué rosa, Antonio? ¿la del jardinero, que la cultiva? ¿la del revolucionario, que la persigue? ¿la del poeta, que la canta? ¿la del místico, que la espiritualiza? ¿la del transido por una espada de amor, que la convierte en una baba constante y objetivamente indigesta? Es cierto, las cosas son como son y ahora pintan bastos para nosotros, los que creímos en el amor y en las revoluciones, pero ¿debemos someternos a esta tiranía que ahora nos oprime, llenando los bolsillos de comodidad y la conciencia de vanos subterfugios? ¿Debemos ser mansos hasta el punto de aceptar una derrota sin condiciones? ¿Por qué hay que ser manso para heredar la tierra? ¿Y qué tierra es ésa, que no esté ya heredada por los ricos? ¿Será acaso la tumba, sobre la que, de todos modos, hay que pagar aranceles y peajes? ¿Será quizás el huerto que siempre hemos llenado de conquistas, aun cuando fueran imaginarias? ¡Imaginaria, el búcaro! ¿Será la indignidad, será el salvoconducto de un silencio comprado?

-Los sueños de este tiempo tienen una parcela común –sentenció Antonio-, se llaman adosados y colman con holgura las aspiraciones de las mayorías. Pero yo creo que eso es realmente una conquista.

-Sí, la conquista que sigue a la claudicación.

-¿La claudicación? No, Isidro, la praxis. Qué palabra ¿eh? –Antonio giró el cuello para mirar a los ojos a su compañero-. ¿Te acuerdas? Ahora resulta repelente: la praxis... Pero la gente no es tonta, sabe hasta donde puede llegar y, a partir de ahí, no quiere meterse en honduras ni en berenjenales. Y acaso tenga razón, porque, mira, Isidro, ¿de qué nos vale soñar toda la vida si en los apuntes del alba siempre se nos rompen los cántaros con los que, emulando a la lechera, reescribimos tercamente su famoso cuento?

-¿Y si no soñamos, qué hacemos, Antonio? ¿Nos cortamos la coleta, nos hacemos eunucos, bufones de la corte? ¿Entablamos una larga amistad con los nenúfares? ¿Nos entregamos al vicio? ¿Nos damos vaselina para allanarles el camino a los verdugos? A mí me clavaron otras lanzas que me hicieron otras heridas. Y algunas aún me sangran y me duelen, Antonio, ¡qué le vamos a hacer! Me duelen los oprobios y la esclavitud, me duele la miseria y el hambre, me duele la chavacanería de las televisiones, que se traslada irremisiblemente a la sociedad, me duelen los jóvenes sin lengua, sin lenguaje, me duelen las zancadillas, el beneficio que ofende a la razón y se acomoda impunemente en la usura, las corrupciones, el mamoneo, la deshumanización, la tiranía en el trabajo, el acoso, el abuso, la sumisión de los políticos a las multinacionales, el poder de las mafias y de las drogas...

Del libro Aguablanca: caminos de ida y vuelta (2002)

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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Letras de canciones: ¿algo que ver con la poesía? Bájame al suelo

R. Arcusa, M. Estrada y Ángel L.Prieto de Paula, en la presentación de "Amores colaterales"

http://paisajes.blogcindario.com/2007/08/00215-letras-de-canciones-algo-que-ver-con-la-poesia.html

Letras de canciones: ¿algo que ver con la poesía?



Queridos amigos:


En el otoño del 2003 e invierno del 2004, Ramón Arcusa y yo nos obsequiamos mutuamente con tropecientos correos electrógenos, por decirlo en terminología del locutor Carlos Herrera. Ramón estaba en Miami, donde reside una parte del año, y yo en Villajoyosa, donde resido casi siempre. Hablábamos de temas muy diversos, entre los que se encontraba escasamente la música. La música empezamos a tocarla cuando yo, en uno de los correos aludidos, le sugerí: “Ramón, podíamos hacer una canción, yo escribo la letra”. A lo que él me contestó: “De acuerdo, Mariano, pero no voy a ponértelo fácil”. Y ahí empezó el parto de los montes, ya que, con mucha paciencia por su parte y mucha perseverancia por la mía, conseguimos hacer una canción que, a estas alturas del partido, debería estar estrenada. No lo está, pero ése es otro asunto. Tal vez no sea yo el más indicado para hablar de la letra, lo que sí puedo decir, en cambio, es que la música tiene muchos quilates.

Dicho lo anterior, surge necesariamente esta pregunta: ¿Y cuál es el parto de los montes, al que te refieres? Pues bien, digamos que la canción, durante el proceso creativo y hasta que todos los puntos estuvieron sobre las íes, dio bastante guerra. Incluso mucha guerra. Pero es que cuando Ramón le dio el placet, en una primera aproximación, yo llevaba escritas dos mil ¿Dos mil canciones? ¿No exageras, muchacho? Bueno, lo dejaremos en doscientas, ¿tampoco? Desde luego fueron más de dos, muchas más de dos ¿Podrían ser veinte? Podrían, no hay más que contarlas.

Eso sí, cuando yo ya estaba a tiro del desaliento, apareció de pronto la musa. Ramón me lo expresó con las siguientes palabras: “Ahora sí has entrado a matar, Mariano”. Cosa que no era cierta del todo, porque después vino Paco con los estoques ¿Que quién es Paco? En aquellos momentos, un heterónimo de Ramón Arcusa.

Explicación de la falla: Ramón me había dicho desde el principio que debía ponerles coto a las adherencias líricas de la pluma, ya que se trataba de hacer una canción, no de escribir un poema. Y tenía razón. Pero yo reconozco que, a pesar de intentarlo, no hice un buen reciclaje.

Ahora que he vuelto -y ya con más distancia-, sobre aquellos fatigosos trabajos, puedo decir que, en el intento de ser y no dejar de ser, perdieron lo mejor de la poesía y, como contrapartida, no encontraron lo bueno de la canción. ¿Podemos concluir, entonces, que estamos ante una suerte de híbridos indefinidos? Podemos y aun debemos: son híbridos que pueden ser canciones que pueden ser poemas. O también, seres desnaturalizados que no son ni una cosa ni la otra, tal como puede apreciarse en el ejemplar que os dejo, que pasa por ser uno de sus más dignos representantes.

Un abrazo

Ver el PPS de Mar:
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Bájame al suelo


Yo quiero estar a tu lado
como un perrito faldero,
sentir de cerca tus pasos
y compartir tus silencios.

Quiero llenar, como el aire,
la habitación de tu cuerpo.
Hacerme lago de espuma
para vaciarlo en tus besos.

Échame el lazo,
córtame el vuelo,
átame corto,
bájame al suelo.

Yo no renuncio a la luna,
pero me basta tu cuerpo:
tu boca para mi hambre,
tus ojos para mis sueños.

Y lo demás, para andarlo
como si fuera un sendero,
tan largo como la vida
y, como el mar, tan extenso.

Échame el lazo,
córtame el vuelo,
átame corto,
bájame al suelo.

Tómame el pulso,
quítame el miedo,
rásgame el traje,
búscame el cuerpo...

Yo quiero estar a tu lado
después de amar, casi muerto.

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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Marinero en Villajoyosa

Mariano Estrada, años 1973-1974, en el mar de Villajoyosa

Marinero en Villajoyosa

Quién iba a decirme a mí, niño de lengua castellana con ribetes astur-galaico-leoneses, que en Madrid, tras años de Retiro y Manzanares, iba a encontrarme con el mar. Sí, sí, concretamente con el mar de Villajoyosa. Y más que con el mar, con el puerto. Y más que con el puerto, con la barca de un amigo. “Háblame del mar, marinero / dime si es verdad lo que dicen de él” Y, en realidad, con la barca del cuñado de un amigo, que yo imaginaba grande, como el puerto, como el mar, como las ganas que yo tenía de ponerme a barlovento y orientar los ojos a proa…Como la gran imaginación de este amigo que, con el toque mágico de la palabra y la gesticulación, elevó un pequeño barco a la categoría de la Pinta, la Niña, la Santa María y poco le faltó para convertirlo en Titanic o Potemkin. O al menos en Bergantín, aquel bajel pirata de dos cañones por banda / viento en popa a toda vela… Se llama Luís Bomant. No el barco, el amigo.

Escribir sonetos. Del amor al olvido

Boticelli, El Nacimiento de Venus. Tomada de internet sin ánimo de lucro


 
Escribir sonetos. Del amor al olvido


-Mariano, tus sonetos son bastante aceptables ¿por qué no escribes más?
-Porque todo tiene su tiempo y su hora, y los sonetos ya pasaron por mí
-¿De qué forma y manera?
-Pues no sé, de la forma y manera que pasa todo en la vida, ¿comprendes?
-No
-¿De veras? Imagínate que yo tuviera seis hijos, todos sanos y salvos ¿Me harías la misma pregunta?
-Pues claro: ¿por qué no escribes más?
-Touché
-Puede, pero no te me vayas de rositas.
-Las rosas son mi debilidad, no lo olvides
-Y los árboles?
-También, los árboles son agua de la que beben los hombres y los pájaros. La rosa, que es fragilidad y fragancia, es materia y sueño. Las rosas tienen para mí una doble vertiente
-¿Y los sonetos?
-Los sonetos han pasado a la historia.
-¿Quieres decir que han perdido su validez?
-¡No! Algunos son auténticas obras de arte que resistirán el paso del tiempo. Además, en esto hay que arrimar el hombro, claro, porque el arte hay que preservarlo para las futuras generaciones.
-Entonces… ¿por qué no escribes más? Y a ver si a la tercera va la vencida…
-Por la misma razón que los arquitectos no hacen más catedrales góticas. Y mira que hay arte en las catedrales góticas… Ya sé, ya sé que la comparación no es la más adecuada, pero, en cierto modo, el soneto No me mueve mi Dios para quererte resiste la comparación con un templo cristiano. O con una obra de Haendel. O con un cuadro de Boticelli
-Creo que nos hemos ido un poquito
-Vaya, pues haberse ido es casi igual que estar loco. De ahí a escribir sonetos…
-¿Quieres decir que hay que estar loco para escribir sonetos?
-Para eso y para escribir poesía en general
-Pero tú escribes poesía, en general…
-Claro, y también estoy loco ¿O no?
-Pues mira, sí, me has convencido, estás como una cabra zamorana. Además, la opinión que yo tengo de tus sonetos no es tan buena como te he dicho. De hecho, creo que es mala de solemnidad. Y tu poesía en general es estúpida, como ya se encargó alguien de decirte por e-mail. Y todos tus escritos son un derroche inútil y una vana pretensión de belleza…. Ya está bien de alabanzas sin cuento, leche… Joder, con el tío. Le preguntas y no responde, le llamas y no sale a la puerta. Quieres meterle en el carril y él se empeña en andar a salto de mata. Has de saber, fenómeno, que la poesía y la nada son la misma persona. Que te baile el agua San Remo, si quiere. Con la pala. La coba es patrimonio de los políticos, tú se la das y ellos te dan la subvención o te adjudican la obra. Pero, ¿qué sois los poetas, en el caso de que tú seas realmente un poeta y no un vulgar sensiblero con fuertes desviaciones hormonales y un factor psicótico en la personalidad? Dime, ¿qué sois los poetas, después de todo, sino unos pobres ilusos que andan por ahí, como indigentes, a la caza de unos cuantos lectores? Te tuve amor, pero era falso, ahora ya estás en el olvido…

Un abrazo

Ver PPS de Mar:
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Del amor al olvido

Del libro “Vientos de soledad" (1984)

Un hombre, una mujer, una mirada,
un beso, una caricia, una promesa…
No sigas, soliloquio, no interesa
oír la propia historia mal contada.

Su nombre es ilusión y es como un hada
que atrae, que emociona, que embelesa.
Su cuerpo es una rémora que pesa
y al fin es soledad y desgraciada.

Yo soy una dolencia descarnada
del tiempo esplendoroso de la fresa,
del rojo de la rosa enamorada.

Cogida por el sueño, recortada,
un día desperté sobre una mesa,
abierta como el sol, pero olvidada.

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Postamatorio

Tomada de internet sin ánimo de lucro

Postamatorio

Tras este evento divino,

que multiplicadas generaciones

han llamado pecado,

¿qué otra cosa cabe

sino hundirnos

en la plenitud del silencio?

Flor y hueso

Foto de Fernando Medrano (De la serie de Muelas de los Caballeros)

http://paisajes.blogcindario.com/2007/07/00197-somos-contradictorios.html


Flor y hueso


Por una parte flor, por otra hueso,
a veces cocodrilo, otras venado,
mantengo entre lo seco y lo mojado,
un labio en el mordisco, otro en el beso.

Y voy, como la duda, libre y preso,
lo mismo a lo banal que a lo sagrado;
un paso de mi andar a cada lado
del linde entre la vida y el deceso.

Un ojo a la carencia, otro al exceso,
tan pronto libertad como candado,
lo espeso por aquí, allí lo adrado.

Que soy, como la vida, pluma y peso,
orgullo y humildad, virtud, pecado
y lobo con semblante de ganado.

Del libro "Vientos de soledad"

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Poemas a las manos

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Poemas a las manos

Queridos amigos:

Hace algún tiempo colgué en el Blog de Paisajes Literarios un post titulado “Poesías a la luna”. El título se lo robé a una joven madrileña, llamada Jade, que es miembro del foro “Las nieblas de Avalon”, donde ella lo había colgado con un poema mío. Curiosamente, por aquellos días yo había creado un hilo en el foro “Ábrete libro” bajo el título “Poemas con la luna dentro”, que no es exactamente lo mismo, aunque lo pudiera parecer. En el primer caso, se trataría de juntar, uno tras otro, los poemas que, a lo largo del tiempo, se le han escrito directamente a la luna. En el segundo caso, bastaría con que en un determinado poema hubiera una alusión a la misma.

Si huyo del amor

Rosa y Mariano en Italia, año 1975

Ver PPS de Mar:
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Si huyo del amor



Si huyo del amor, ¿a qué me entrego
que pueda darme alguna fantasía?
¿Al arte, al solipsismo, a la anarquía,
al oro o a la fiebre por el juego?

¿Adónde he de encontrar olor a espliego,
a hierba matinal, a mies tardía?
¿De dónde surgirá la poesía
si ya no hay luz y se ha apagado el fuego?

Huyendo del amor, ¿con qué me riego
que tenga alguna gota de alegría,
si lejos del amor la gota es fría?

¿Con qué voy a lavarme cada día
del barro que me cubre todavía
con tanta profusión y tanto apego?

Del libro “Vientos de soledad”

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El corazón de los hombres

Ver PPS de Mar:
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El corazón de los hombres


El corazón de los hombres
tiene una arteria obstruida:
la de la sangre más densa,
la del amor y la vida.

La que en los tragos amargos
curaba siempre la herida.
Y estaba abierta a los sueños
y estaba abierta a la risa.

El corazón de los hombres
es una víscera esquiva,
quizá una fuente de mármol
con una arteria obstruida.

La del amor y la sangre,
la de la sangre y la vida.

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Maldito amor

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro


Ver PPS de Mar:

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Maldito amor


Se me ha caído de golpe
la vida sobre la espalda.
Y me ha cargado los hombros
de pesos que no se aguantan,
de cosas que me decías
y se desdicen por falsas,
de besos que se han torcido
y en otros labios se estampan,
palabras que fueron flores
y que hoy se visten con faldas.

Pasó en Madrid, una noche,
cuando la noche es más alta,
cuando los gatos son tigres
y los murciélagos águilas.
Cuando los ojos se miran
por el alcohol que derraman
y pasan con mucha prisa
por la emoción hacia el ansia.

Ahí te fuiste a cortar
el pelo, cana por cana.
Y yo esperando en los quicios
dolientes de una ventana,
tras el cristal de los llantos
que daban riego a las sábanas.

Llegaste, pero traías
la noche oscura en la cara.
Los ojos llenos de bruma
y en las ojeras, distancia,
mentiras en las mejillas,
carmines en las palabras,
en el “tequiero” un “tequise”
y en el abrazo desgana.

Maldito amor el que hiere
con la traición como espada.
Maldito el que pone el cebo.
Maldito el que se lo traga.

De la serie Poe-canciones

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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Poemas recreados: http://groups.google.com/group/paisajes-literarios

Amor: ¿realidad o sueño?

Rosa, en Muelas, cuando tenía 17 años

Amor: ¿realidad o sueño?

Pues veréis, un día ya lejano, que en cierto modo puede ser ayer mismo, se sentó a mi lado una joven de edad bien definida, pero escasa. En años, no más de diecisiete, si es que los años se computan por la tersura de la mirada, que era transparente a la vez que misteriosa. Hablamos durante largos minutos, acaso largos días y semanas, incluso largas centurias. Ya sabéis que cuando uno se enamora el tiempo se funde con la luz y todo se hace presente. Y en un momento concreto de la conversación, que no obstante era finita, me sentí empujado a decir:

Tu imagen

Foto tomada del Blog OJO DE ZENY Z LEDU: http://zenyzledu.blogspot.com/

Tu imagen

Este creciente malestar,
que podemos llamar desasosiego,
sólo puede venir
de la necesidad
que tengo de soñarte.

El día es largo,
la ocupación, pesada,
los pasos minuciosos e infinitos.
¿Cómo fijar tu imagen
entre los pliegues de la prisa?

Soñarte a ti requiere
la catarsis del agua
y la delectación
gozosa del silencio.

Aunque... no sé, no sé...
tu cara, hasta ahora evanescente,
se termina imponiendo al numeroso
repertorio de mis ocupaciones.

Como todos los días, el de hoy
es un marco de tiempo en el que,
por encima de toda actividad,
se yergue el pedestal
de tu fotografía.

Mariano Estrada
Del libro Amores colaterales (2006)

Celebración

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro


Ver PPS de Mar:

http://cid-b9547652472c3167.skydrive.live.com/self.aspx/.Documents/Mar%5E_Celebraci%c3%b3n2%5E_C.pps


Celebración


No desprecies las rosas del azar o de la fortuna; antes bien, acepta complacido la generosidad de sus regalos. Atiéndelos con la vehemencia que se percibe en la claridad de tus ojos. Gózalos como bienes generados en la miel, porque ellos te llevarán a la dulzura. Toma tu parte del botín y exprímela hasta el desvanecimiento. Luego entona con júbilo las alabanzas que la diosa merece.

Ya sabes que en el principio del verbo está la boca, que, como ves, es grande, pero no excesiva. Tómala con besos de serenidad y gana poco a poco las bóvedas de cielo a las que te conduce, porque allí, con los ojos cerrados, es donde empieza realmente la oscuridad, la noche, los lejanos fulgores de las estrellas, la preeminencia del fuego sobre cualquier forma del agua…

Celebra los emocionados tintineos con la sangre que brota del corazón. Explora las oquedades ciegas de la carne con los impulsos incontenibles del deseo. Apaga los volcanes de la piel con la humedad dulce de la lengua y de los labios mojados y carnosos. Abraza las excelencias corporales y cúbrelas de yemas alargadas, de caricias lentas y abrasadoras. Acepta la hospitalidad de las alcobas entrañables que se te ofrecen, dispuestas para ti en la forma en que han sido siempre anheladas. Camina por los hilos de la intuición, que es la única luz que puede traspasar los precipicios y las constelaciones. Y húndete luego en el temblor de las sacudidas consecuentes y vertiginosas, de los terremotos intrépidos, rotundos, inevitables. Y descansa al fin, descansa hasta las próximas luces…

Cuando el rayo del alba te despierte y las lanzas del sol quiebren su dirección en los cristales, sabrás que has sido premiado con el abrazo del amor y con el sueño profundo de los deseos ferazmente cumplidos, saciados, satisfechos.

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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Conozco tu cuerpo

 

Tomada de internet sin ánimo de lucro

Conozco tu cuerpo

Queridos amigos:

Con el único propósito de que pase a ocupar un lugar en el espacio cedido a las “poe-canciones”, cuelgo aquí esta obra maestra del conocimiento… ¿Os reís? ¿No cabe llamar conocimiento al que nos llega por los anchos caminos del amor? ¿Habrá mejor forma de conocer, de conocerse, que la fusión íntima de los corazones? Mirad, mirad lo que dijo el poeta:

El mensaje

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

El mensaje

Suena el teléfono… ¿Y no querrá usted decir que llora el teléfono, señor Domenico Modugno de pacotilla? No, señor desfasado y antiguo y anacrónico, quiero decir exactamente que suena un móvil cuya propietaria es una niña de ¿quince, dieciséis, diecisiete años? ¿Para qué quiere una niña de esa edad el teléfono lloriqueante de Modugno, si ella va tan contenta con su móvil de última generación, por el que acaba de recibir un mensaje que la ha llevado poco menos que al cielo? Hay que ver el nerviosismo que puede producir un mensaje en una niña de ¿quince, dieciséis, diecisiete años? No sé, la niña es joven, muy joven, eso salta a la vista.

No persigo la flor

Este arbolillo (llamado calistemon) lo plantó Dani hace apenas un año. Y está que se rompe


No persigo la flor



No persigo la flor perecedera,
sino el flujo de polen, el origen
sucesivo del sueño y de la vida.

Fluye la sangre hacia lo eterno,
que es también lo mortal, lo vulnerable,
lo esculpido en retornos azarosos,
rutinario, fugaz y renovado en
el tiempo persistente y la memoria:
El canto de las aves, repetible
en aves tercamente repetidas;
la rosa elemental, el brillo
intermitente de los ojos,
la luz, la sombra, el claroscuro,
la mirada confusa de la fe
o alondra permanente
de las generaciones.

No, no busco el aroma intrascendente
sino el halo proteico de las cosas
susceptibles –tras muertes repetidas-
de ser resurrección o eternidad.

Del libro “Desde la flor del almendro”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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Distancias: un poema indultado

Lidia

Distancias: un poema indultado

Para Lidia,
que ha decretado su indulto

Yo creo que la mayoría de los libros –y desde luego los míos-, tienen sabores de una época determinada. La de “Amores colaterales” está marcada por Mar, que ha recreado todos y cada uno de sus poemas, es decir, un total de cincuenta y uno. Originalmente eran más, pero hubo una rigurosa selección y algunos se fueron directamente al sobrado, donde han permanecido hasta hoy sin emitir mayores protestas ni pedir reaperturas rencorosas del expediente.

Pues bien, he visitado el archivo al que fueron relegados y me he encontrado con uno que acaso merezca el indulto, no porque sea extraordinariamente bueno, sino porque en el libro hay otros que no son mejores.

Se lo he mandado a Mar, naturalmente, que es como la autora del poemario en su versión “imagen y sonido”. Y, por supuesto, su divulgadora más eficaz. También se lo he mandado a Lidia, que ha sido una lectora transparente, una crítica generosa y una amiga ya indispensable.

La lectura de los poemas desechados me ha llevado también a otros recuerdos, como el del foro de Muelas en sus días de gloria y de laurel: Natalia, Ramón, José Miguel, Agustín, Antonia, Joan, Fernando… Y, cómo no, el del día de la presentación, con Ángel Luís Prieto de Paula, Ramón Arcusa, José Luís Ferris y un montón de amigos y familiares.

De ello hace poco tiempo, pero éste ya es ido. Irremediablemente. Sin embargo, será de los que guardemos siempre en la memoria.

Un abrazo


DISTANCIAS

Para Lidia,
que ha decretado su indulto.

Entre nosotros hay
distancias que ni tú ni yo
podemos acortar con nuestros besos.

Promontorios de vida
que rebosan en mí y tú no puedes
sentirlos como propios.
Sueños que no has tenido aún,
llantos que tienen que correr
por tus mejillas,
caricias de otras manos, gozos
que un día sentirás, abrazos
que no son estos míos...

No, no… Escucha:
ni tú ni yo podemos
orillar en el cauce de tus días
tanta ausencia de vida.

Aunque te quiera, amor, aunque me quieras.


Mariano Estrada
Descartado del libro Amores colaterales (2006)

Sí, quiero

Rosa y Mariano en el pantano de Guadalest (abril 2010)


SÍ, QUIERO


Podía haber caído sobre ti
la maldición más espantosa
que una mente pudiera imaginar,
y yo te hubiera amado como antes
de que el dolor
se incorporara a nuestra vida.

Ninguna enfermedad, ningún suceso,
incluyendo el suceso de la muerte,
hubiera roto el hilo intestinal
que, de manera irremediable,
constreñía mi sueño a tu existencia.

Y lo constriñe aún.

Ni siquiera lo ha roto la erosión
que, inexorable y pertinaz,
es la daga mortífera del tiempo.

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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Alborada

Patio interior de la casa de Muelas de los Caballeros, Sanabria-La Carballeda, Zamora

Alborada

¿Cómo no recordar aquellos amaneceres de Muelas, en los que la vida afloraba del oscuro agujero de la noche? Los destellos rojizos de la aurora, los humos incontinentes de las chimeneas, propagadores del inicio de la actividad; los alargados flecos del ruido sobre aquel silencio hondo que se resistía a languidecer, el pausado despertar de los ganados con sus esquilas multiplicadas de latón y hueso, el canto de los gallos, pertinaz, insobornable, repetido... Y, sobre todo ello, la voz larga del bronce: los toques familiares de las campanas que, puntualmente, se incorporaban a la vida de los vecinos con la misma naturalidad que los primeros rayos del sol. Tocan a concejo, tocan a la vecera, tocan a misa… Tocan a despertar.

En cuanto a la zorra… Bueno, eso es algo que no pasaba todos los días. De hecho, muy pocas veces caía una zorra en una trampa... Pero si alguna vez caía, su imagen quedaba plasmada para siempre en la retina de la memoria, especialmente si la retina era de la memoria de un niño...

Alborada

Churín, churaba.
Mi cerda tiene cerditos
que no le sueltan las mamas.

Los perros ladran.

La zorra vino de noche
y no se fue de mañana.
Cayó en la trampa.

La vida toda se alerta.
El gallo, cuando despierta,
arranca el velo del alba.

La zorra pende del lazo,
la lengua afuera, muy larga.
los perros, como no llegan,
le mandan ojos de rabia.

Si pueden la despedazan.

Como ratones, chiquitos,
son mis gatitos.
Parió la gata.

Cuando solté las ovejas
bramó la vaca.
El burro irguió las orejas,
sonó un rebuzno en la cuadra.

En el corral, las gallinas,
por las esquinas
cacareaban.
A un tris estuvo la suerte
de desplumarlas.

La zorra tiene buen pelo
para zamarra.
Cien duros quizás los valga.
La carne para los perros,
que bien la ganan.

En el reloj son en punto
las siete de la mañana.
El sol emerge.
La tierra llama.
El cura anuncia la misa
con las campanas.

Mariano Estrada, Del libro Tierra conmovida (1987)

El soplo

Rosa entre rosas, Kiev, sep 2005

Ver PPS de Mar:
http://cid-b9547652472c3167.skydrive.live.com/self.aspx/.Documents/Mar%5E_Elsoplo.zip#resId/B9547652472C3167!529


El soplo


Si metiéndome en tus venas
germinara el fuego,
¿qué haría yo, sino bucear en tu sangre?

Y si es fuego de sol
lo que tu frente acaricia,
heme aquí, palabra tras palabra,
lamiéndote la piel hasta el incendio.
Pero... ¿qué viento te mueve
y hacia dónde?
¿En qué lugar desnudas tu paloma de agua?
¿Quién se asoma contigo
al soñado balcón de la caricia?

¡¡Nadie!!

¿Nadie?

¿Y qué ha de hacer un fuelle como yo
sino soplar en el vientre de la leña?
¿No es acaso la leña
un fuego encendido en el futuro?

Del libro "Azumbres de la noche"

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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Palomas desprendidas de un alero de barro

 

M. Estrada. Plaza de San Marcos. Venecia, 1975

Palomas desprendidas de un alero de barro

La palabras que dejo a continuación, en cursiva, pertenecen a un pequeño prólogo del libro “Palomas desprendidas de un alero de barro”, incluido en “Azumbres de la noche”. Fueron escritas en las proximidades del año noventa. No es un texto del que, formalmente, me sienta especialmente orgulloso, sino que tira más bien a normalito. Lo que sí me parece destacable es que, a pesar de haber cruzado yo la barrera de los sesenta años, hoy podría afirmar exactamente lo que en ellas se afirma. Y es que, para bien o para mal, hay cosas que uno no puede elegir, sino que, invocando una vez más a JL Borges, son ellas las que eligen por uno.

Amores colaterales: pórtico y pequeña selección de poemas

Ángel Luís P. de Paula, M. Estrada y Ramón Arcusa, día presentación de Amores colaterales

PÓRTICO

Una palabra como “amor”, encorvada bajo el peso casi insoportable de su tradición literaria y no literaria, se compadece poco con el adjetivo “colateral”. ¿Pues no es el amor un sentimiento que arrasa, abrasa, abruma, emborracha, anega, destroza, redime, nos eleva al séptimo cielo o nos arrastra a las zonas abisales donde el sufrimiento ya no puede ser dicho? Si el amor es verdaderamente amor, ¿cómo puede, entonces, ser colateral? Colateral; o sea: tangente o secundario, adventicio, circunstancial, accesorio. Cierto que el amor usa de las paradojas para expresarse, y también de su pizca —o su montaña— de exageración. Basta leer a cualquiera de los poetas amorosos (en el caso de que exista algún poeta que no sea poeta del amor). Así, a Lope el amor le provoca efectos contrarios: “Desmayarse, atreverse, estar furioso, / áspero, tierno, liberal, esquivo”..., y aún más, y más paradójicamente: “leal, traidor”, “difunto, vivo”. Quien lo probó lo sabe. Cuando éramos adolescentes prometimos muchas veces, y a receptores distintos, un amor eterno que, al cabo de los días, descubrimos que sólo nos había durado hasta el jueves, o hasta febrero, o hasta el siguiente amor eterno, sólo que entonces no lo sabíamos. “A las palabras de amor / les sienta bien su poquito / de exageración”, escribió Antonio Machado con su punta de sorna. Pero cuando Mariano Estrada titula un libro de poemas Amores colaterales parece estar llevando la contraria a la habitual hipérbole amorosa. Estas palabras de amor, las de los poemas de Mariano Estrada, parecen aceptar la condición fungible de la experiencia amorosa, su sometimiento al desgaste de las emociones, y, consiguientemente, su retórica menor, como hecha para disolverse en el tiempo. Claro que la paradoja lo es menos cuando nos percatamos de que aquí no se habla tanto de “amor” como de “amores”: un plural que, lejos de aumentar la intensidad semántica, la disminuye o empequeñece. El amor, nos decían (¿o lo decíamos nosotros en momentos de inflamación patética?), es un sentimiento que se multiplica cuando se divide; o, más claramente, que se agranda cuando se reparte. Y, al contrario (ni yo mismo sé, a estas alturas, si me sigo), se divide cuando se multiplica; o se hace más pequeño cuando se dice en plural.

Calcula lo que te quiero

Rosa, en el pantano de Guadalest, 04-04-2010

Calcula lo que te quiero


La serie “poe-canciones” se ha convertido sin querer en un tinto de verano, espumoso, vaporoso, vagaroso y todos aquellos palabros que terminen en oso, como mi padre, de quien yo heredé un parecido por los pelos.

Pero no era de pelos ni de osos ni de tintos de verano de lo que yo quería hablar, sino de recuentos.

-¿Como éste?:

“Contó los palmos de tierra
que en vano araba y araba,
contó los granos de trigo,
contó el maíz y las habas”.

-Muy bucólico, muy lírico, pero tengo que decirte

“Que no, que no, que no es tuyo
mi corazón esta tarde
hay otro cirio que quema
hay otra cera que arde”.

En fin, el recuento que vamos a hacer es de amor, si es que el amor es recontable, para lo que antes hay que saber si se puede cuantificar, y aun cuantificar por parcelas. Es verdad que solemos decir expresiones de este tipo: “Mi amor es inmenso” Pero ¿cuánto de inmenso? También solemos decir: “Te quiero más cada día” Pero ¿cuánto la querías ayer?

En esa tesitura me puse y, claro, no me quedó más remedio que tirar de calculadora. Es decir, mandar que otro tirara de calculadora ¿Que quién? El destinatario del amor, naturalmente ¿Qué otro va a tener la necesaria paciencia, si los amores declarados son a veces eternos? A mí me pareció que el recuento podía hacerse igual que en el supermercado: yo iba poniendo los artículos sobre la mesa y la destinataria de mi amor, mi cajera personal, los iba registrando en la caja. Lo que pasa es que fue tanto el amor que le declaré que aquel día no se pudo hacer el arqueo.

Además, los códigos de barras de los artículos no eran fácilmente identificables por el lector electrónico. “Números cantan –se quejaba éste- pero tú me estás poniendo ante los ojos unos valores etéreos. Cuantifica, por favor, cuantifica”.

No sé si fue entonces cuando pasó por allí “La mujer de rojo”, llamada casualmente Caperucita, y dijo aquello de “¿No te jode? Un lobo que habla”. Y salió sin pagar del restaurante

-¿No era un supermercado?

-Bueno, el amor va dejando huellas en muchos sitios, incluidos los aeropuertos, los hoteles, los automóviles, los parques públicos, las ventanas al mar, las oficinas de cambio… de pareja.

Un abrazo


Calcula lo que te quiero


Calcula lo que ha llovido
desde aquel beso primero
que, a solas, bajo un manzano,
Adán y Eva se dieron.

Calcula lo que ha llovido
y añade el IVA, que es nuevo,
y luego pon, de Julieta,
lo que la quiso Romeo.

Después le agregas, si quieres,
todo el color de los sueños,
y encima pones la luna
con su esplendor y su cerco.

A lo que arroje esa cuenta,
que, poco o mucho, es de peso,
le sumas, una por una,
todas las rosas que fueron.

Y lo que dé finalmente,
que lo dará por defecto,
no es el tamaño del mundo,
sino el amor que te tengo.

Calcula lo que te quiero.

Para alumbrar nuestras sombras
salió la luna del cerco.
Habrá un Big Bang en el alba
cuando juntemos los cuerpos.

Calcula lo que te quiero.

Pero calcúlalo en noches
con largas lenguas de fuego.

Calcula lo que te quiero.
Lo que te quiero y te quiero...


Mariano Estrada 23-02-2004

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La pena original

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

La pena original

Hoy me otorga la noche

su lamento más triste, su balada

de luces condolidas:

la luna, las estrellas, las farolas...

Centenario de Miguel Hernández

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro


Centenario de Miguel Hernández

El próximo día 30 de octubre del presente año se cumple el centenario del nacimiento de Miguel Hernández, uno de los grandes poetas que España ha dado al mundo. En Orihuela, su pueblo y el nuestro, han echado la casa por la ventana y tienen todo un año de celebraciones, incluyendo la del 67 aniversario de su muerte, ocurrida el 28 de marzo de 1942. Los actos programados son casi innumerables: conferencias, conciertos, recitales, artículos, reportajes de prensa, programas de televisión y de radio… (Capítulo aparte merece el nuevo disco de Serrat, que ha sido, y quiere seguir siendo, un gran divulgador de su obra).

El caballo

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El caballo

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El año 85 había llegado a Benidorm con un invierno cálido, como suelen ser los inviernos en esta zona ¿Cómo, si no, iban a florecer en enero los almendros? Con él había llegado también un cantante argentino al que, para montarse en el éxito, le faltaba estar en el lugar adecuado en el momento oportuno. Pero llegó a Benidorm, donde lo más que puede hacerse musicalmente hablando es cantar en el salón de un hotel o de una cafetería, lugares en los que él necesariamente se prodigaba. No recuerdo bien si aquel año se celebró el Festival de Benidorm. Lo que sí puedo decir es que el Festival de Benidorm estaba de capa muy caída y no volvería jamás a ser lo que fue, a pesar del dinero insuflado para extenderlo a los lejanos confines del mundo ¿Confines? ¿Con qué fines? Lástima de dinero, ¿no? Algunos ni siquiera saben tirarlo. Se lo dejan a espuertas y no saben tirarlo ¿Y son gestores públicos? Me lo explique usted, amor, me lo explique usted. (Nota: si hubiera dicho Amor, con mayúscula, me referiría al concejal que tuvo a su cargo el lanzamiento, pero amor, con minúscula, es un indeterminado inconcreto con el yo suelo hablar a menudo)

Se llamaba Raúl. El cantante, digo, el gaucho. Era apuesto y amable. Cantaba a la manera de Alberto Cortez. “Igualito, igualito” –apostillaban algunos- y se acompañaba de una guitarra.

-Éste canta mejor, Mariano, me dijo confidencialmente Paco Llorca.

Naturalmente, fuimos a verle. Y, en efecto, tenía una voz poderosa, como la de Alberto Cortez, pero más limpia. Eso sí, tal vez le faltaba esa fuerza que su compatriota tenía a raudales “en un rincón del alma”.

-Hola, Raúl, éste es Mariano
-Hola, Mariano, Paco me ha hablado mucho de ti

Poco tiempo después compuso una canción con “El caballo”, un poema del libro “Vientos de soledad” que yo había escrito en fechas muy recientes. Y, cómo no, fuimos a su estreno en una sala de fiestas que en mis recuerdos aparece en una especie de sótano impersonal y desangelado. Estaba en L’aigüera ¿Por el Hotel Luna? Eso creo, pero mis recuerdos ahí se desvanecen. Tampoco sé si hubo muchos aplausos, lo que puedo asegurar es que Raúl, aquel día, no murió de éxito. Y si alguno tuvo, que lo tendría, quedó sepultado para siempre en las paredes de aquella sala grande y un tanto contraindicada para cantar, aún teniendo una voz como la suya.

Y ahí acabó la historia, de golpe, puesto que Raúl despareció como por arte de magia. Se fue sin despedirse y no volvimos a verle. Nadie sabe lo que ha sido de él, y a mí me gustaría saberlo. Lástima que, al menos, no me dejara la partitura de la canción llamada “El caballo”, de la que no recuerdo dos acordes seguidos porque sólo pude oírla una vez. Es para mearse de risa, ¿no? A uno le ocurren unas cosas muy raras y muy tontas ¿Dónde estás ahora, gaucho divino? Tu éxito se preveía difícil. Pesaba un dios sobre ti, sobre tu voz, sobre tu forma de hacer y de cantar, a pesar de que la estrella de ese dios también se ha acabado apagando. Pero ahí están sus obras, que son las que hablan por él y por las que yo te recuerdo.

Dejo aquí el poema. Que cada cual le ponga la música que desee, si es que hay que ponerle alguna, que a lo mejor es que no.

Un abrazo


El caballo


Yo tengo adentro un caballo
de incierta doma;
a veces suave y, a veces,
a veces loca.

Caballo manso, caballo,
caballo potro;
a mí me habita un caballo
que yo no monto.

Yo soy el agua que bebe,
su sed es de otro;
la carga ajena la aguanta,
conmigo es cojo.

Conmigo es cojo, si quiere,
y mudo y sordo;
un día condescendiente,
arisco el otro.

A mí me habita un caballo
que se desboca;
mis venas urgen galopes
de sangre a gotas.

A gotas tristes, a veces,
alegres otras;
que no se cansa la sangre
de ser tan roja.

Caballos todos son nubes
y algunos viento;
el mío llena un espacio
de crin y pelo.

Caballo tengo y es mío,
por él soy pienso;
mi sangre toda, mi sangre
lo lleva inmerso.

Caballo blanco, caballo,
caballo negro;
mordisco, coz y patada,
relincho y beso.

Yo tengo adentro un caballo
de mala monta,
que a veces corre y, a veces,
a veces trota.

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Cogito, ergo sum, o la duda metódica

Cogito, ergo sum, o la duda metódica


El criterio de autoridad mantuvo al silogismo de pie durante veinte siglos. Gracias a él se pudo sostener sin socavones el llamado “criterio de verdad”, con el cual se confundía. En la Edad Media, cuando alguna controversia se extremaba, al defensor de lo establecido le bastaba dejar caer con más o menos énfasis: “lo dijo Aristóteles” o “eso es lo que dice la Biblia”, para zanjar inmediatamente el asunto. El cuerpo de doctrina pagano armonizaba muy bien con las creencias de la tradición cristiana y los principios generales (premisa mayor, método deductivo) se alcanzaban por la fe o quedaban avalados por la autoridad de Aristóteles o de la Iglesia ¿Quién iba a osar tocallos?

Quiero ser árbol

Roble en Muelas de los Caballeros

Quiero ser árbol

Antes de que los llantos

incontenibles

de mis seres queridos

recorran por mi causa

los caminos de la amargura

y caigan como ríos

por sus mejillas desoladas

hasta mojar la tierra,

ya estaré yo fundido

en extensos abrazos con los árboles.

Agua enamorada

El Charco, Villajoyosa. Foto Mariano Estrada

Agua enamorada

De la serie “Poe-canciones”

Vuelvo a insistir, aun a riesgo de resultar un pesado, en que no los toméis como poemas, tampoco como canciones. Tomadlos como lo que son: híbridos.
-¿Y los híbridos son malos de nacimiento?
-No necesariamente. De hecho, el mestizaje puede ser incluso recomendable. Otra cosa es el resultado concreto, que puede ser bueno, malo, regular… Exactamente igual que si fuera una canción o un poema. Lo que pasa es que no existe una fórmula y hay que acertar en la dosis de los ingredientes. Tanto de esto, que es lírico-poético, tanto de aquello, que es prosaico.
-Pero el hecho de colgarlos en el Blog, quiere decir, supongo, que tú los tomas por buenos. De lo contrario no creo que los colgaras.
-¡Joder! Has puesto el dedo en la llaga, hermano… Pero no voy a darte esquinazo ni a escurrir el bulto, de manera que me remango y te digo: yo creo que son aceptables, pero no me atrevería a ponerles una nota entre el cinco y el diez. Y es lógico, porque, si bien soy un riguroso auto-crítico, siempre está el peligro de que la subjetividad se multiplique. Tengo algunas opiniones ajenas que me hacen pensar que son, como digo, aceptables. Ahí me quedo. No apuesto. No porfío. No voy más allá. No subo ni bajo. Tampoco es cuestión de jugar con un híbrido a las siete y media, no sea que vayan a darnos las diez, y las once… las doce y la una y las dos y las tres…., como a Sabina ¿Veis? Ya hemos dado con un autor de canciones. Otro es Aute, más poético. Otro es Serrat, como sabemos todos. Ahora bien, Serrat no cantó canciones de Miguel Hernández, sino que cantó con éxito sus poemas…

Un abrazo


Agua enamorada

Cuando tus ojos y los míos
se acariciaron,
no fijaron distancias.
Tan sólo perfilaron
de forma casi loca
el camino del beso hacia la boca.

Se enamoraron...

Y al hacerlo juntaron
los extremos de un mar:
América y Europa.
“Yo por Madrid, amor,
y tú por Nueva York”.

No nos quitamos ni la ropa.

En el reto de amar
la distancia a salvar
no es ni mucha ni poca:
simplemente no está cuantificada.

Nosotros mantuvimos la que toca
en dos meses de vida enamorada.

Sólo al meterte en el avión
empezamos a ver la dimensión
de tanta agua salada,
que a la hora de amar
rompe cualquier auricular
de llamada a llamada.

Pero tú deshiciste la objeción
diciéndome al oído esta razón:
no importa, amor, no es nada,
te puedo asegurar
que es agua enamorada.


Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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