Memorias de la noche

 

En torno al fuego, Muelas de los Caballeros, Zamora

 

Memorias de la noche

Habitamos el círculo

de luz que nos depara el fuego

y, haciendo corazón

de la alterada sangre,

invocamos las íntimas alondras

que, al pairo del amor,

sobrevolaron espacios de familia.

Hoy es el 6º aniversario de la muerte de Pablo Climent Davó

Pablo
 

Hoy es el 6º aniversario de la muerte de Pablo Climent Davó.

En esta familia, todos le seguimos queriendo. Hoy le enviamos nuestros cariñosos recuerdos entre abrazos y besos. Y le dedicamos este poema.

Dolor y llanto

El dolor estrangula la garganta
de una felicidad constituida
que se ha visto de pronto desahuciada,
y sumerge los ojos del amor,
anegados y henchidos,
en el pozo final de la existencia.

Mementos

 

Con mi madre, María Vázquez

 

Hoy es el aniversario de la muerte de mi madre, el 29º

Era el día 8 de noviembre de 1994. El poema capta el momento en el que el féretro salía de la Iglesia para dirigirse al cementerio. El suelo del exterior estaba cubierto de hojas secas de otoño que se habían desprendido de los nogales. Las campanas sonaban a dolor y a muerte.

Mementos

Los altos cirios, las coronas

nimbadas de los ángeles,

las músicas de Bach y Palestrina,

los trémulos solozos, la oración,

el negro catafalco...

Lunas de ceniza

  

Tomada de internet sin ánimo de lucro

 

Fluye de lumbres recordadas
un sahumerio de amor, un vaho
dulce que brota en la ceniza.

Lunas de ceniza

Habito el corazón
de este boscaje denso
que, a la hora del frío y de la muerte,
depone sobre mí
sus alamares rojos.

Otoño

Quintanilla de Justel. Foto JMPiña

Otoño

Acaso por ausencia de meditación, o tal vez por asociación inconsciente con el tiempo luctuoso de los difuntos -entre los que tengo muy cercana familia-, siempre había creído que el otoño era una magnífica metáfora de la muerte. Y, en efecto, el vientre de las Horas se derrama en un color de tierra, el día es gris, la lluvia minuciosa, la tarde adquiere texturas de frescor, de oscuridad, de melancolía... Y las hojas caen, finalmente, aunque antes revisten de belleza la inminente desnudez de los árboles.