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jueves, 30 de diciembre de 2010

Llámame insistencia


Los ojos de Lidia

Llámame insistencia

Llevaba un día gris en la expresión intensa de la cara. Pero no era un lunes, sino una honda y acerada pena. Entonces la miré y le dije:
     -Tienes los ojos tremendamente claros, tanto que se ve la lejanía en la que habitas. Pero tú te muestras oscura como las tormentas del atardecer y tu frente está llena de tribulación ¿Dónde quedan los brillos contagiosos de la luz, los alargados labios de la risa, los brotes alegres del deseo que se ofrecían ingrávidos a la primavera, la ternura de los sueños aterciopelados en el silencio nocturno de las almohadas? ¿Dónde está la voz que promovía canciones de felicidad allí donde reinaba el desconsuelo y la tristeza? ¿Puedo contemplarte con los ojos de la interrogación, entreabriendo los labios para que adquieran realidad las intuiciones? Y si es así, dime: ¿puedo llamarte noche interminable, velo pertinaz y declaradamente opaco? ¿Puedo llamarte venda, apagón, eclipse, fotografía del subsuelo…? O, más sencillamente: ¿puedo llamarte sombra?
     -No, llámame tan sólo contraluz. O, si así lo prefieres, parpadeo.
     -¿Puedo llamarte llanto prolongado, lágrima profunda y permanente?
     -No, llámame lluvia del corazón, llámame pena transitoria y deseo insatisfecho, llámame agua condolida o atribulada...
     -¿Puedo llamarte hoyo, desolación, piedra enterrada en el desierto?
     -Jamás, llámame esperanza que muere y resucita, llámame terquedad innumerable e ilusoria, llámame herida que no cura... Pero llámame, sobre todo, persistencia. Porque yo estaré de pie después de que los vértigos se hayan estrellado en los precipicios, después de que las brisas hayan despejado los nubarrones.
     -¿Hasta quedarte sola?
     -No, hasta alcanzar la plenitud o nube donde viven, insobornados, los rebeldes.
23-10-2006
Mariano Estrada, del libro Los territorios de la inocencia (2014)

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios

miércoles, 29 de diciembre de 2010

El caballo de Atila

Retrato de Atila (406-453), tomado de internet sin ánimo de lucro


El caballo de Atila

Una mentira encadenada

Se acusan de mentir
los unos a los otros,
los otros a los unos.

Pero yo veo en todos ellos
al caballo de Atila, del que dicen
que llevaba en las herraduras
el exterminio de la hierba.

Me explico:

Del caballo del huno
dijo un día su sombra, que es el otro:
“Donde pisa, morena,
pisa con garbo”

Y se formó el desierto.

En cambio,
los desiertos de nuestra sociedad,
tienen su origen en la hierba
que chafan cada día los políticos.
(No me refiero a la maría,
obviamente querida y cultivada,
ni tampoco a la hierba de los campos)

Pregunta:

¿Y usted quién es
que reparte este tipo de sermones?
¿A qué dios se encomienda, qué bondades prodiga,
qué títulos posee, qué derechos se arroga?

Respuesta:

No soy nadie ni nada,
Tan sólo un afectado
por el Plan General
de Ordenación de la mentira,
urdido en las espaldas de la ley
y mantenido en candelero por un
consentimiento generalizado.
Es corruptor de las costumbres,
los usos y la honestidad.
Se extiende como pólvora y pervive
sumergido en la sombra del poder,
que es ancha y larga y puede que alcalina.

Efectos.

Muchos y malos.
Por lo que a mí respecta,
me repugna el vinagre
en que se ha convertido el vino
de la conversación
o mosto natural de la palabra.
Me apenan las miradas recelosas,
los silencios que ahondan el dolor
que ensanchan las distancias y producen
erizos en las sillas, odios
en los ojos, culebras por doquier
y por doquier resentimientos.

El caballo de Atila
debería ausentarse de las Cortes
Generales, así como de todos
los organismos públicos
que, de forma grosera y despiadada,
han tomado por suyos
quienes debieran darse a ellos
con la humildad de los de-votos,
mostrarse agradecidos
y ser sus esforzados servidores

Y para colmo…

Da vergüenza decirlo,
pero es un hecho cierto
que hay represalias y persecuciones.
No por mentir
-como sería digno y justo,
equitativo y saludable-,
sino por denunciar
públicamente a los que mienten.

De hecho,
no me sorprendería nada
que a mí me visitara algún sicario
descerebrado de las huestes
fanáticas de la mentira,
para advertirme seriamente
de la categoría del peligro.
Más o menos así:

“Ten cuidado, chaval,
no vayas a caerte de la bici”.

Y como yo no tengo bici,
puede que un día les desinflen
las ruedas a mis trenes de papel.
Lo que nunca podrán es desinflar
las alas transparentes de mis
queridas mariposas volanderas,
a las cuales me doy
con devoción indestructible
¿Comprende usted, amigo?

- Ya lo creo, comprendo
que usted es maricón.
Todos tenemos nuestra cruz, la suya
le viene por detrás y es bien jodida.
Primero lunas, luego flores,
y para postre mariposas…
Por suerte para usted
ya murió Torquemada.

Escolio:

(Como veis, la mentira es un valor
que se cotiza al alza en el mercado.
La verdad, que es ingenua,
ha dejado de ser
un objetivo perseguible,
es decir, una zanahoria,
y ha devenido caca de la vaca.
¿Importa mucho, acaso? No,
lo que importa es matar al mensajero,
para que deje de incordiar
a los depredadores,
que son los propietarios
de la caza, las brujas,
el coto y la escopeta.

Quiero ser optimista,
pero no sé, no sé…
Pinta todo muy chungo)

Del libro "Poemas huérfanos"

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
Blog http://paisajes.blogcindario.com/
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sábado, 18 de diciembre de 2010

Estampa hogareña

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro


Estampa hogareña

Ahora que la religión católica-apostólica-romana está de capa caída en España, donde tiene apóstoles para su acoso y derribo, levantamos un templo católico-apostólico-romano en la ciudad española de Barcelona. Y ahora que la familia tradicional esta siendo desgarrada por el virus del nihilismo, y también por algunos políticos de convicciones superficiales, ligeras y evanescentes, la declaramos oficialmente Sagrada y le erigimos un templo en la ciudad española de Barcelona.

No, no, señor político, que yo no estoy en contra de la Sagrada Familia ni mucho menos en contra de Barcelona, sino que estoy muy a favor de las dos. Lo que intento decirle es que vivimos con estas pequeñas contradicciones ¿Lo comprende usted o no llega? No, no llega. Usted no ha entendido aún los jirones de vida que, a cuenta de un vacío adornado de bienestar, vamos dejando por el camino. Pero, mire, le pese a quien le pese, esta familia que su ignorancia y su soberbia pretenden desintegrar, saldrá de los ataques reforzada. Cuenta a su favor con la indestructible atracción del recuerdo personal y de la memoria colectiva. El amor es más fuerte que la ley, sobre todo cuando la ley es caótica, sectaria y groseramente impuesta.

Con esta “Estampa hogareña”, que es un recuerdo vivo de la niñez, yo no reivindico volver al pasado, sino asimilarlo e incorporarlo a los lógicos avances de la sociedad, no destruyendo por destruir, sino preservando todo aquello que tenga de positivo, de hermoso y de bueno. Y la familia lo tiene.

Y no busque usted en mis palabras ningún interés espúreo, sino la propia convicción. Sólo ella me dicta, me apoya y me paga. ¿Lo entiende usted? No, ¿verdad? Ya me lo temía.

Un abrazo

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro


Estampa hogareña

La madre.

Hilaba humanidad en una rueca
nocturna, silenciosa, infatigable.
El fuego era amoroso, respetable.
Olía a cuajarones y a manteca.

El padre.

Sentado en una banca de castaño,
cosía unas polainas con la lezna.
Un cuero elemental sobre la pierna,
un hilo de bramante en el escaño.

La hija.

Miraba con amor hacia la estopa,
la rueca, la corambre, la polaina
y, al tiempo que miraba, sonreía.

El hijo.

Haciendo pucheritos con la boca,
gastaba un pizarrín en la pizarra
en tanto que, en los ojos, se dormía.

Del libro “Tierra conmovida”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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Poemas recreados: http://groups.google.com/group/paisajes-literarios

viernes, 17 de diciembre de 2010

Ser de todos lo que es mío


Tomado de internet sin ánimo de lucro

Ver PPS de Mar:


Ser de todos lo que es mío

Poner paz en tanta guerra,
calor donde hay tanto frío,
ser de todos lo que es mío,
plantar un cielo en la tierra.

(Himno de la Liturgia de las Horas, fragmento)

Por mentira que parezca, el cuartero anterior puede quedar resumido perfectamente en el verso tercero. Nada tiene de extraño, cuando sabemos que los Diez Mandamientos se encierran en dos ¿O debo decir se encerraban?

Con los nacionalismos pasa exactamente igual: al final todo es una cuestión de dinero. Y el dinero, por lo que se ve, nadie lo quiere repartir con estrictos criterios de justicia ¿Justicia divina? No, justicia social. Justicia humana. Justicia distributiva ¿Qué tiene que ver Dios con los nacionalismos? ¡Ah! Mucho más de lo que usted cree. Yo no creo nada. En política no hay que creer. Sólo hay que votar y cerrar los ojos. O eso es lo que quieren ellos, los políticos ¿Y la nariz? La nariz conviene tenerla bien tapada, para que no nos contaminen los olores.

No deja de ser curioso que el pensamiento expresado en este cuarteto haya sido asumido, al menos teóricamente,  por todas las religiones del mundo, que son muchas y muy mal avenidas.

Claro que en cuanto pasamos de la teoría a la praxis, ya empiezan a surgir los problemas. Así,  el tercer verso “Ser de todos lo que es mío” un católico lo convierte rápidamente en “Lo mío es mío y yo reparto limosnas”, amortiguando de este modo los efectos de la mala  conciencia ¿Tú tienes mala conciencia? No, padre, yo no robo ni mato. Claro que robas, hombre. Robas a espuertas. Y si no robas más es porque no puedes. Además, de limosnas, nada. Lo que das son migajas poco menos que vergonzosas. (Este párrafo no va dirigido a las bases, donde sólo hay pequeños imitadores y aficionados, sino a las jerarquías que tienen el poder y el dinero, que es donde más se roba, más se mata y más se jode al prójimo. Con esto de joder al prójimo, ¿te refieres a la fornicación? No, me refiero a la humillación y al pisoteo)

¿Y qué hace un comunista? Pues un comunista, en principio, acepta el verso tal cual es: “Ser de todos lo que es mío”,  hasta que llegamos al reparto de la moto, como sabéis: “Ojo, que moto sí que tengo”. Lo realmente malo del comunismo es que permitió que la revolución se jerarquizara. Así, mediante la dictadura del proletariado, los que tomaron el mando le dieron la vuelta a la tortilla. Ellos se quedaron arriba y por abajo la dejaron quemar. Pero hubo listos que picaron la sartén y por los agujeros le dieron salida al estraperlo. De este modo, los ricos conservaron lo suyo y los gobernantes se enriquecieron ex novo. Todo ello se puso en evidencia con la simple caída de un muro ¿El de Pink Floyd?  ¡No, el de la vergüenza! El caso es que, sea cual sea la forma de machacar, los machacados son siempre los mismos.

El problema de los cristianos es que echaron a Dios e hicieron negocios en el templo. De nada valió la desatada ira de Jesucristo. El problema de los comunistas es que echaron a Dios y metieron un témpano de hielo en el corazón de los hombres. El problema de los judíos es que siguen esperando a Dios, pero no lo reconocen cuando les llama a la puerta. El Problema del islamismo es que convierten las caricaturas en ofensas contra Dios y las ofensas contra Dios en atentados contra bienes y personas.

¿Y qué podemos hacer para remediarlo? Pues mira, tomar conciencia de ello y contárselo al vecino de de al lado y al de arriba y al de enfrente. Y empezar otra vez. Y arrimar el hombro con humildad, pero también con firmeza ¿Cuándo, cómo? Ahora mismo. Empezar a hacer la casa por los cimientos. Y pensar que edificamos sobre la roca aunque sepamos que, como humanos y débiles, estamos edificando de nuevo sobre la arena.
-Pues vaya, ¿no hay solución, entonces?
- Bueno, puedes sentarte como Buda y esperar a Godot
- ¿A Godot? ¿No querrás decir a un tal  Nirvana?
-Godot, Nirvana, Paraíso, Vacío, Eternidad… Todo es lo mismo, sólo varía la disposición de quien espera.
-¿De quien espera qué, la anulación de lo que somos, la reencarnación en lo que desearíamos ser, un árbol, un pájaro, una nube blanca? ¿De qué habla usted, de transmigración, de transfiguración, de reconversión, de recalificación, de metempsicosis?

Un abrazo y
Felices Navidades

 Sentirse hermano
 
Lo inútil es ser dios,
tejer un sueño
estéril, solitario:
de cielo sobre cielo,
de nada sobre nada,
de polvo y vanagloria.

Lo grande es convivir,
sentirse hermano;
saber que eres un grano
pequeño, de la historia.

Y dar, ser bueno,
mirar alrededor,
tener en la mirada
calor,
misericordia.

Amar, amar, amar…
Sentir esa llamada
callada
del fuego, del amor,
de la concordia.

Del libro "Vientos de soledad"

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

sábado, 11 de diciembre de 2010

Un perro en Navidad

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Un perro en Navidad

 
Este poema ha sido recuperado de la memoria y rehecho con pretensión de fidelidad. No obstante, han pasado por él más de 40 navidades y seguro que tiene algún gazapo entre sus versos, sencillos y claros. Se lo mandé a mi familia a modo de posdata de una carta en la que les comunicaba que no podría ir a pasar las Navidades con ellos. Era el año 1966 o 1967, no puedo precisar exactamente. Yo estaba en Madrid, estudiando, pero a veces me ataban las chapuzas laborales que me salían y que, al margen de otras ayudas inestimables, necesitaba para sobrevivir. Creo que en aquellos días trabajaba por horas en la imprenta de la resvista SP, del falangista Rodrigo Royo, con mi amigo del alma y compañero de colegio en La Virgen del Camino, José Luís Fernández Martínez, antes de fundar el Grupo Coral Tak, que fundamos juntos, pero no solos; antes, por tanto, de ser José Luís Zamanillo, como se llamó a partir de entonces, como aún se llama ahora.

sábado, 4 de diciembre de 2010

Conciertos de invierno: “50 años” del Dúo Dinámico


El Dúo Dinámico en concierto

Ver entrevista del Dúo Dinámico con Cristina Almeida y final de la película Átame, de Almodóvar

Página del Dúo Dinámico:

Conciertos de invierno: “50 años” del Dúo Dinámico

Hace un poco más de tres años se estrenaba en el Teatro Apolo de Madrid el musical “Quisiera ser”. En principio, parecía que éste iba a ser el broche de oro con el que el Dúo Dinámico cerraría su dilatado y glorioso transitar por los bellos, aunque a veces escabrosos, territorios de la música. Pero no ha sido así, con la celebración del  concierto “50 años” se han abierto las puertas a nuevos escenarios, nuevos hitos, nuevas conquistas.

Y es que el Dúo Dinámico ha vuelto a instalarse en el proscenio de su famosa canción “Resistiré”, utilizada por Almodóvar en la escena final de la película Átame, y ha pasado de nuevo el rubicón de los años, de las generaciones, de la competencia constante y desaforada. De nada ha valido que su compañía discográfica EMI sacara en el 2004 una recopilación supuestamente “definitiva”, porque ella misma se contradijo sacando otra colección en el 2005. De nada ha valido que el Musical “Quisiera ser”, estrenado en el 2007,  fuera entendido por todos como la apoteosis final a una larga carrera marcada por el éxito. Es verdad que ha sido un broche de oro, como decíamos al principio, pero no un broche de cierre, sino de suma y sigue, como ha podido verse después.

De nada han valido tampoco los contratiempos de la enfermedad, que los ha habido, porque han sido felizmente superados. Ni siquiera la crisis económica, que tanto ha reducido las actuaciones de nuestros cantantes y grupos musicales por los pueblos y ciudades de España, ha sido suficiente para arrojar a Manolo y Ramón de este olimpo musical en el que están instalados desde hace “50 años” por la soberana voluntad de la gente, que es en definitiva quien paga las entradas de sus multitudinarios conciertos y quien los aplaude a rabiar en el transcurso de los mismos. Parodiando a Lope de Vega, podríamos decir que quien lo ha visto lo sabe y puede dar testimonio.

La celebración de estos “50 años” musicales, en los que ha corrido y corre el caudal de la emoción, del recuerdo y del reconocimiento,  ha vuelto a insuflarles la íntima energía de la juventud, aquella juventud que en una de sus canciones más emblemáticas, “Somos jóvenes”, anunciaban que perduraría mientras alguien quisiera cantar…Canción ciertamente premonitoria, porque somos incontables los que, con independencia de los años,  queremos seguir cantando sus melodiosas canciones y, sobre todo,  que ellos nos las canten desde la madurez y perfección que han alcanzado sus voces, sus músicos, su escenificación, sus arreglos, sus instrumentaciones, su saber estar con el público de una manera sencilla, próxima, íntima, cálida y llana.

Como español y como amante de la música, yo me siento orgulloso de esta pareja incombustible que durante “50 años” ha desplegado sus canciones por dentro y por fuera de nuestras fronteras. Y me alegra que en esta celebración gozosamente dorada, a la que llegan sólo unos pocos privilegiados,  nos puedan ofrecer  unas cuantas actuaciones de invierno, es decir, actuaciones que tienen lugar en locales cerrados, en los que forzosamente el aforo es mucho más reducido que en las plazas de toros o en los recintos al aire libre habilitados “ad hoc” por los ayuntamientos. Teatros, auditorios, lugares recoletos que a veces son mágicos y siempre distinguidos, tanto por la arquitectura que los adorna como por la solera que los recubre o la calidad de los artistas que pisan sus tablas e impregnan el espacio con su arte. Léase el Teatro Laboral de Gijón (el pasado día 1 de diciembre), el Teatro Principal de Alicante (hoy mismo, día 4), el Palau de la Música de Barcelona (el próximo día 10), o L’Auditori de Barcelona el (próximo día 16). Por cierto, las localidades se agotan con asombrosa facilidad, lo que viene a corroborar en cifras lo mucho que los quiere la gente. En Barcelona ya están agotadas.

Felicidades a Manolo y Ramón, que son el Dúo Dinámico, y felicidades a todos los miembros de su equipo, que son un soporte inestimable. El éxito lo doy por descontado.

 Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios

sábado, 27 de noviembre de 2010

¡Qué pena!, a Manuel Centeno

Cercado de mies, fotografía de Fernando Medrano

Oír los poemas ¡Qué pena! y Mi corazón en la voz de Paco Llorca:
http://www.goear.com/listen/819a5ea/1-que-pena-2-mi-corazon-mariano-estrada-paco-llorca


Nueva dedicatoria a Manuel Centeno, 7 de mayo de 2013

El 27 de noviembre de 2010 dediqué este poema a mi amigo Manuel Centeno, con quien entonaba gorigoris porque el campo moría. Hoy el que ha muerto es él y mi corazón entona un canto de tristeza.

¡Qué pena!

Este post se lo dedico a mi compañero y amigo Manuel Centeno, que en estas cosas del campo tiene unos sentimientos como los míos: las mismas penas, las mismas alegrías. Desgraciadamente, el campo que él y yo conocemos tiene hoy más de las primeras que de las segundas.
Querido Manuel: ¿Podrá olvidar el campo alguien que se apellida Centeno?

Un abrazo


Mis ayeres vienen,
mis ayeres idos,
en manojo de ayes
a los hoyes míos.

Los molinos altos
de pesadas piedras,
de palabras blancas,
de gastadas ruedas.

Los cacharros viejos
de la casa vieja,
el colchón varado,
el vellón de oveja...

Fragmento del poema “Mis ayeres”, del libro “Mitad de amor, dos cuartos de querencias”


¡Qué pena!

Qué pena tengo en los campos
rendidos a la maleza.
Qué pena tengo en las hoces,
qué pena tengo en la siembra.

Y en los caminos truncados
¡qué pena!

Qué pena tengo en los surcos
borrosos de las roderas;
y en las sonatas del carro
y en el jaez de las yeguas.

Y en las veredas del río
¡qué pena!

Qué pena tengo en los ojos
de remirar tanta ausencia:
manales, zachos, traíllas,
bigornias, entalladeras...

Y en los olores del heno
¡qué pena!

Qué pena tengo más honda
en el hondón de la huerta:
tomates, habas, cebollas,
patatas, ajos, cerezas...

Qué pena y pena más grande.
¡Ay, ay, qué pena!

Del pozo que daba el agua,
del agua que era tan buena.
Y del caldero herrumbroso
que aún pende de la polea.

Del libro “Trozos de cazuela compartida”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios

Ver el PPS de Mar:
http://cid-b9547652472c3167.office.live.com/self.aspx/.Documents/Mar%5E_Quepena!!.pps

martes, 23 de noviembre de 2010

Una noche de amor

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro



No es posible tener
una noche mejor
ni beber de unos labios
tantas copas de amor

Son las copas de amor 
que en tu boca bebí, 
porque tú me las dabas 
en un beso sin fin.


Una noche de amor

Nunca he visto a nadie tan impresionado por un vestido rojo como el camarero que, antes de aquella cena íntima e inolvidable, nos sirvió dos martinis secos en la barra del bar. Es verdad que ella era más guapa que ninguna de cuantas habían contemplado sus ojos hasta entonces, y que su fulgurante aparición le pilló un tanto en la inopia. El hombre me había visto allí solo tanto tiempo que le vino a dar lástima de mí. De hecho, empezó a mirarme a hurtadillas y con cara de rumiar en sus adentros: “este panoli…”
-¿Puede darme fuego? –le dije, aprovechando una de esas miradas compasivas.
-Pues claro, muchacho –respondió-. ¿Esperas a alguien?
-Sí, a una chica.
-¿Y cómo estás seguro de que vendrá, si llevas de plantón cerca de una hora?
-Porque hemos quedado, simplemente.
-Pues yo no la esperaría ni un minuto más.
-¿De veras?
-De veras.
-¿En ningún caso?
-En ninguno. Vamos, tendría que ser Raquel Welch. No habrás quedado con ella, ¿verdad?
-Evidentemente, no
-Lo suponía.
-¿Cómo dice?
-Digo que Raquel Welch sólo hay una en el mundo. Bueno, hay dos. La otra se llama Úrsula Andress. Pero tampoco habrás quedado con Úrsula Andess, ¿a que no?
-Tampoco, aunque a ésta, al menos, se le parece.
-Ya, y tú eres el doble de James Dean, por lo que intuyo.
-Exactamente. ¿Y cómo lo ha intuido?
-Porque en diez años que llevo en este local no he tenido ocasión de ver a muchos guapos famosos, si descontamos a Alfredo Landa. El primero eres tú, ya ves. Pero no te pareces a James Dean, precisamente, sino a uno del Dúo Dinámico. ¿Cómo se llama?
-Manolo.
-Eso es, Manolo. Te pareces a Manolo…
Ése fue el momento en el que ella hizo su entrada con majestad, y fue también entonces cuando al camarero se le tiñeron los ojos de un rojo sublime. Y no sólo por el vestido que llevaba, que era largo y caído, como las ramas de un sauce en primavera, sino también por los golpes atropellados que le enviaba su excitado corazón.
Tras las primeras impresiones, y al tiempo que dejábamos el bar para dirigirnos al restaurante, se las ingenió para descargar en mis oídos esta rendida confidencia:
-Rectifico, chaval, yo también la hubiera esperado. Y no una hora de nada, como tú, sino toda una eternidad.
La frase es apropiada para satisfacer la vanidad durante todo un curso completo. Sin embrago, yo estaba tan aturdido por el amor que, de haberse derrumbado el restaurante, hubiera emergido ileso entre los cascotes. Con ella a mi lado, por supuesto. Enamorados y juntos para siempre.

Un abrazo

Una noche de amor

Una cita. Las diez. Un restaurante.
Un rincón en el fondo. Una balada.
Y nosotros sentados a una mesa
con dos velas, dos copas, dos miradas.

Ofreciendo los ojos a los ojos
hicimos que la noche se llenara
de burbujas de vino y de silencio,
de sonrisas en labios de manzana,
de erupciones de piel interminables
y bocas en ausencia de palabras.

Salimos a bailar y al abrazarnos
lo hicimos con la fuerza de las brasas.
Como juego de manos, mil caricias,
como hiedras del cuerpo, dos tenazas,
y por hilo de amor un sentimiento
sin resquicios ni grietas ni distancias.

Desgranando los besos como espigas
recorrimos la noche hasta gastarla.
Una luna muy alta nos bendijo
y empujó nuestros cuerpos hacia el alba.

De la serie "Poe-canciones"

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios

viernes, 19 de noviembre de 2010

El perdón

Foto de 1972

Ver PPS de Mar:



El perdón

Has llegado sin ruido a mi conciencia
y he intuido una paz
que todavía no merezco.

¿Sonríes? No me extraña nada
¿Te burlas de mi extrema gravedad?
Tampoco me sorprende.
¿Me remedas? Es justo.
Deberías ponerme por los suelos,
tirarme en un rincón, abandonarme
junto al betún de los zapatos.

No merezco la luz, condéname,
arrójame a la cara
los reproches más crueles.
Haz conmigo una bola
de nieve inmarcesible y
luego ponme a rodar
hasta llegar al cochambroso
vertedero de la basura.

Sólo después de haber tocado
el fondo del dolor, el lodo
purgativo del sufrimiento,
estaré en las debidas condiciones
de obtener el perdón.

Y entonces, sí, perdóname.
Es cuanto un alma sacudida
por errores y culpas,
necesita para vivir,
para poder seguir viviendo.

No es bastante el tesón con que te amo.
He de lavar al tiempo la conciencia
y asimilar la hiel de esta derrota.

Del libro "Gotas de hielo"

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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martes, 16 de noviembre de 2010

Al amor por el mar

El Charco, Villajoyosa. Foto Mariano Estrada




Ver PPS de Mar:
http://cid-b9547652472c3167.office.live.com/self.aspx/.Documents/Mar%5E_Alamorporelmar%5E_C.pps


Al amor por el mar
El Charco, Villajoyosa

Consciente de ser hombre,
he mirado el azul
catártico del mar
y en las paredes palpitantes
de la respiración -en las que el aire
penetra y se transforma-,
he sentido la vida.

Un golpe medular,
un pinchazo constante,
un prolongado impulso
del corazón, un sostenido
agitamiento de las emociones.

Apostado en el filo
vertiginoso del acantilado,
donde el agua es un toro
de espuma enfurecida,
me sentí golpeado
por una inmensa ola
de sal y de recuerdos.

Fui a buscarte, tomé
tu cara entre mis manos,
besé tu frente con urgencia, casi
con desesperación, como si fuera
el íntimo desgarro de una
insoportable despedida.

Pero era simplemente
una erupción de amor, un río
de fiebre emocionada,
un empujón de fuego y desmesura.

Y en ese instante supe
que amar es darse a alguien
que se funda contigo
en el misterio y la belleza.
Para abrazarle el cuerpo
con el cuerpo, el dolor
con el dolor, el alma con el alma.

¿Por qué he tardado tanto
en percibir lo obvio?

Lloraste, al fin, con lágrimas
indómitas, que, en realidad,
eran pactos de lluvia con la tierra.

Del libro "Gotas de hielo"

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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viernes, 12 de noviembre de 2010

La mano tierna

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Ver PPS de Mar
http://cid-b9547652472c3167.office.live.com/self.aspx/.Documents/Mar%5E_Lamanotierna1%5E_C.pps


La mano tierna

Más allá de la carne,
que me llevó a las mieles
profusas del deseo.

Más allá del deseo,
cuya sacralidad
-comúnmente aceptada-,
devino en rutinario
rearme de la artillería.

Más allá de los órganos
biológicos estimulables,
mermados por el uso y sometidos
a reparación y a mantenimiento…

Más allá incluso del recuerdo,
-por el que somos nuevamente
cosquilleo de mariposas-,
estás, amor, en mí, para llenarme
de lunas de templada placidez,
de gozos reposados, de canciones
de íntima ternura.

Para cuidar de que mis pasos
no se alejen de ti, sino que sean
paulatinos acercamientos
a la felicidad.

Para guiarme, en fin,
por el oscuro derrotero
de las noches y de los días.

¿Qué sería de mí
sin esa mano tierna
que me acaricia y me bendice?

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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miércoles, 10 de noviembre de 2010

Epitalamio

Rosa y Mariano, Villajoyosa, 13 de septiembre de 1975


Epitalamio

Para que el beso se hunda en los
toneles más hondos de la sangre,
el dios exige a la vida
este sagrado holocausto.

domingo, 7 de noviembre de 2010

Amanecer

Amanecer en el Montiboli, Villajoyosa. Foto M. Estrada

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Amanecer
Montiboli, Villajoyosa

Amanece en los íntimos
alrededores de la casa,
donde la luz mantiene aún
un combate de espadas con la noche.

Las gotas del rocío
florecen en los árboles
con la frondosidad hipnótica
de una lluvia reciente.

Huele a hierba mojada.

El crepúsculo pone sobre el mar,
un esplendor rojizo,
que es un color de la belleza.

El mundo entero duerme
felizmente desentendido, pero
yo no puedo dormir ¿Qué ocurre?

El silencio me incita
a imaginar un compartido
sueño de todo el universo,
que si cierro los ojos se convierte
en un vacío cósmico, es decir,
un hoyo espeluznante
de eternidad y sombra.

Me acerco a la ventana
y desde allí reclamo con urgencia
la claridad y el ruido,
que son propios del día.
Me da miedo que todo
quede atrapado para siempre
en un encuadre mágico
de belleza sin tiempo.

Al volver junto a ti, te miro
con devota necesidad
y te arrastro hacia el fondo de mis ojos,
donde quedas a salvo
hasta que el alba crezca.

Me horroriza pensar
que ya jamás despiertes,
porque sin ti, mi amor,
yo no quiero la vida.

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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viernes, 5 de noviembre de 2010

Lucubraciones micológicas

Macrolepiota procera, llamada cucurril o cucumillo en la zona de Sanabria-La Carballeda, Zamora. Foto M. Estrada


Lucubraciones micológicas


No hace muchos años, en la Comarca de Sanabria-La Carballeda (En Cuenca no lo sé) sólo se cogía un tipo de seta: el cucurril o cucumillo (Macrolepiota procera) Y únicamente para el consumo personal o familiar. En la actualidad, el de las setas es un negocio floreciente, aunque hay años en los que la sequía lo deja completamente mustio. Por lo que he podido saber, éste del 2010 no está siendo un año muy bueno. En cuanto a las variedades, que son muchas, las más solicitadas y abundantes son, además del cucumillo: el boletus, el champiñón y el níscalo.

Entre las setas no comestibles, abundan los “pedos de lobo” (Geastrum, Lycoperdum, Calvatia, )… que en algunos lugares reciben el nombre de cacaforras… Por cierto, nunca he tenido claro si los lobos, cuando bufan por la retaguardia, espolvorean. Pero si no lo hacen, ¿a santo de qué ese nombre? Por lo que a mí se refiere, prefiero llamarlas cacaforras, porque es un nombre sonoro y porque así se llamaban cuando yo jugaba con ellas de niño. ¿Has dicho jugaba? Sí, son como pequeños balones de fútbol que, al irles danto patadas por prados y praderas, explotan y se derraman en un polvo marrón (esporas) que, a lo que parece, tiene ciertas analogías con los pedos reales de los lobos. Y digo yo: además de aire, ¿qué otra cosa llevan los pedos de los lobos para que puedan ser detectados por el ojo humano? ¿Alguien ha visto alguna vez un pedo real de lobo?

Un abrazo


Macrolepiota procera. Foto de Celestino Gelpi


Lucubraciones micológicas


A los frutos de monte se les llama también frutos incultos, porque acaso no han pasado por la universidad. En el monte de mi abuela, que ahora es patrimonio forestal del Estado, repoblaciones en consorcio, había un guindo silvestre ¿Es lo mismo que inculto? Tal vez ¿Y lo mismo que santo? Puede. San Silvestre, santo de nochevieja. O mejor aún, de cierre por defunción ¿Reencarnación, retorno? ¿Morir para nacer? ¿Fin y principio? ¿Giro o espiral? Pero “no basta ser el último para ser alguna vez el primero”. De manera que es el santo del fin, supongo que “Desde aquí a la eternidad”. Mi abuela, la del guindo en el huerto, solía decirlo muy claro: “San Silvestre, con el año acabeste”. Es decir, inculto por donde quiera que se le mire. Hay que ver las cosas que se hacían antiguamente para rimar....

Sobre los frutos silvestres ha caído un sambenito muy chungo: el de lo no recomendable “por reconocida inutilidad de la lógica”. Y esto es así hasta el punto de que la palabra silvestre, que encierra en sí misma la pureza de las vírgenes troyanas y la hermosura de las flores en primavera, tiene también determinadas significaciones peyorativas, como inculta, agreste, selvática, no sé si un poco salvaje. Las generalizaciones pueden ser trampas de las que es difícil salir. Pero nosotros sabemos que un garbanzo no estropea nunca el cocido. Entonces ¿por qué razón un abruño, si es un fruto mediocre, incluso malo, va a negar las bondades de una seta, que todo el mundo sabe que es buena? El boletus, por ejemplo, que es silvestre e inculto ¿no es exactamente magnífico? Hombre, la exactitud alude a la precisión; en cambio, la magnificencia se refiere a la calidad, que es exactamente magnífica, tal como queríamos rebatir ¿Para qué quedarse entonces con los engendros desnaturalizados, los ciruelos bordes, los escaramujos inútiles, las higueras malditas y los frutales sin injertar, ya sean manzanos, abruños o bergamotos?

- Champiñones, boletus, níscalos, cucumillos... Es cierto que las setas son delicias de monte, Antonio, pero no es menos verdad que su tipismo silvestre se destiñe en la cocina de los restaurantes, donde las manos de los cocineros las convierten en manjares de salón, es decir, modales refinados, precios consecuentes, sofisticadas vestiduras ¿Me corre usted la silla, por favor? ¡Será finolis! Maravillas de España. Torcas. Morteruelos de Cuenca ¿Quién no cede al encanto de unas setas colgantes, hechas arte y cultura al lado de un Museo, en buena compañía, delante de un buen vino? Por el contrario, a la tortilla de patata o al chorizo carballés les va muy bien el murmullo del agua en el arroyo, el liquen de las peñas, el mendrugo de pan, los olores fuertes del brezo...

Del libro “Aguablanca: caminos de ida y vuelta”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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domingo, 31 de octubre de 2010

Lunas de ceniza

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro


Leer "Gotas de hielo" en Kindle
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Fluye de lumbres recordadas
un sahumerio de amor, un vaho
dulce que brota en la ceniza.

Lunas de ceniza

Habito el corazón
de este boscaje denso
que, a la hora del frío y de la muerte,
depone sobre mí
sus alamares rojos.

Por el calvero de las ramas
desciende una gavilla cenital
de sables infinitos
que inundan de color
el horizonte oscuro de la leña.

Y miro hacia esa luz de amanecida
que, al dorso del ocaso,
ha vertido la paz
en los regueros de la sangre.

Las hojas caen como
lenguas lentísimas de otoño,
y dejan en el barro
sus auroras de luz, sus altas
lunas de incendio y de ceniza.

Del libro "Hojas lentas de otoño"


Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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jueves, 28 de octubre de 2010

Gotas de hielo

                          Fotografía tomada de internet sin ánimo de lucro



Ver PPS de Mar
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Gotas de hielo

Soy un agua apresada en el dolor,
un hombre con el llanto suspendido.

No hay nada en apariencia
que me impida llorar, pero no lloro.
Y, sin embargo, cuánto
me gustaría desahogarme, cómo
se acurruca mi corazón
en esta esquina íntima
de oscuridad y desconsuelo.

Cuántos abrazos enterrados
en esta alfombra seca, en este
rincón de pena amontonada.
Cuántos besos cubiertos
por esta grieta extensa
de sequía y de limo.
Cuánto amor sumergido bajo el polvo
en que se ha convertido esta derrota.

Me siento un hombre vano,
que no sabe qué hacer
ni a dónde ir ni cómo administrar
este dolor sin asidero
ni precedente, casi
ya sin remedio ni templanza.

Tras esta noche oscura,
de fríos y apretados nubarrones,
las gotas de dolor
que arroje sobre mí
una nube de llanto incontenible,
no harán charco en mi vida,
pues mi vida está llena del vacío
que ha dejado el amor
al convertirse en hielo.

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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martes, 26 de octubre de 2010

Otoño

Fotografía de Juanvi.Fdz.-Blanco, tomada de internet sin ánimo de lucro

 
Leer “Gotas de hielo” en Kindle
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Otoño

Acaso por ausencia de meditación, o tal vez por asociación inconsciente con el tiempo luctuoso de los difuntos -entre los que tengo muy cercana familia-, siempre había creído que el otoño era una magnífica metáfora de la muerte. Y, en efecto, el vientre de las Horas se derrama en un color de tierra, el día es gris, la lluvia minuciosa, la tarde adquiere texturas de frescor, de oscuridad, de melancolía... Y las hojas caen, finalmente, aunque antes revisten de belleza la inminente desnudez de los árboles.

Sin embargo, quien se sienta a sí mismo como rama inseparable del paisaje, sabrá perfectamente que los árboles sin hojas y, por extensión el invierno al que sin duda simbolizan, siguen siendo excelentes manifestaciones de la belleza: eso sí, una belleza más íntima, más dura, mucho menos obvia, más fácil de percibir en los caminos de vuelta...

De otra parte, la caída de las hojas y los troncos consecuentemente desarropados, son extremos de un ciclo de la vida, pero no la consunción de la misma, que estaría representada, aquí sí, por la muerte del árbol, a la que luego me referiré. Y lo mismo que la tarde -en su inevitable camino hacia la noche-, conlleva el resplandor del lubricán, el otoño se resuelve en un vestido amarillo, un manto con lenguas de gravitación, unas hojas lentísimas que dejan sus resecas nerviaciones en los umbrales helados del invierno: allí donde se yerguen los árboles desnudos y mantienen su fría soledad como guardianes impasibles de su propia savia.

Pero no es un hielo eterno. Al contrario, el invierno -que "cabalga por los fríos con sus potros de nieve"-, es el mesenterio de la regeneración, el vientre mismo de la vida que, tras un hondo letargo, romperá sus ataduras en los primeros tizones del calor.

El otoño, contra todo lo que cabe suponer, no es una acertada metáfora de la muerte, ni siquiera una estación fronteriza. Antes bien, es un leve descanso, casi un pestañeo, la amortiguación de un previo sofoco y, sobre todo, una abrumación de color y de armonía que, depositados en el frío y rumiando una paciente soledad, incubarán los futuros esplendores de la naturaleza.

Por último, además de un árbol extenso y hermosamente adornado, el otoño es un abrazo telúrico, un beso de gozo y sementera, un éxtasis continuo de contemplación. ¿Cómo puede ser triste? Lo que a mí me entristece de verdad es el negocio de la madera, la química de los vertidos y los pesticidas, el arboricidio indiscriminado, las lluvias ácidas, las quemas esponsorizadas, la desertización, la incuria forestal, el esquilmo...Y también ciertos molinos de viento, colocados indebidamente, contra los que acaso tendrá que arremeter de nuevo D. Quijote. Un día habrá un sólo árbol en el mundo y entonces daremos nuestra hacienda por verlo. Será un árbol con hojas amarillas, ciertamente, pero no de un otoño esplendoroso, sino de una irremediable desolación, tal vez de una desaforada hepatitis. He ahí la metáfora.


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viernes, 22 de octubre de 2010

Lluvia

Fotografíia de Gustavo Miranda

Ver el PPS de Mar:

Ver el PPS de Victoria Vasilof:


Lluvia

Esta lágrima extensa
que ha colgado la lluvia en el paisaje,
no es ya rezumo del dolor, es riego
lento que abraza la ceniza.

Este pálido gris, este
cuerpo de luz convaleciente,
ha dejado en sus íntimos cedazos
pretéritos granzones de tristeza.

Esta linfa del tiempo
ha devuelto al presente el bienhadado
color de la fertilidad
-que es un tono del agua y de la tierra-,
y ha binado en mis ojos
un reguero de vida, un hondo
cauce de sangre y de esperanza.

Y yo recibo el vaho de esta nube
como un beso de madre, un alba
que contiene la luz y la memoria.

Del libro "Poemas huérfanos"

Río Fontirín, Muelas de los Caballeros. Foto JM Piña


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miércoles, 20 de octubre de 2010

La caricia

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro


La caricia

Desde hace muchos años
he tejido mis noches
con el hilo tenaz
de la ilusión y la esperanza.

Pero la luz de cada día
-que es de materia insobornable-,
le da tal claridad a la mañana
que todos los castillos
levantados se desvanecen.

Y todas las creencias
que, con vitola de verdades,
echaron su raíz en mis ensueños,
acaban en el cubo
de las heridas sin cicatrizar,
o en el rictus amargo
que va poniendo el día
en la cara de un hombre,
en los ojos de una mujer,
en el trasfondo anímico de un viejo
cuya fragilidad
no consigue arrancar de los mortales
esa caricia elemental que tanto
necesitamos
para cambiar el mundo.

Yo me rebelo contra ello,
pero acabo rendido
a la evidencia de la realidad
y de los hechos consumados.
De manera que, envuelto en pesadumbre,
enchufo la televisión
para pastar un rato en el olvido,
pero me siento tan inútil
como un espantapájaros
con el que se divierten,
a risas, a desprecios, a pedradas,
los propietarios de la finca
matriz donde nosotros habitamos
porque habita también nuestro bolsillo.

Antes de regresar
a los parajes íntimos
de la ilusión
habilitados en mi cama,
me acerco a la bandeja
de entrada del Outlook
con la esperanza, ya un tanto remota,
de encontrar el aullido
de algún alma gemela,
tal vez algún remedio, alguna
insospechada medicina

Y sí, para más gozo,
entre un montón de “spam” no deseado,
que invita a perdonar la redundancia,
se encuentran los placebos
infinitos de la felicidad:
viagras, levitras, cialis, prepucialis,
increibles alargamientos
del pene, de la pana, de la pena,
fármacos múltiples y numerosas
páginas de sexus, plexus y nexus
que postulan alucinantes
maneras de fornicación
o modos de alcanzar el paraíso
mediante una descarga seminal
que, incomprensiblemente,
está exenta del canon.

Voy a la cama compungido,
echo a la papelera
de reciclaje
la información del día,
arrojo el pesimismo, cambio el chip,
me conecto al cordón de la inocencia
y me siento de nuevo
materia de resurrección,
como esa flor de hibisco
que muere con la sombra y
renace con la luz cada mañana.

La misma luz, no obstante,
que, a lo largo del día,
me desvela cumplidas amarguras
en la cara de un hombre
en los ojos de una mujer,
en el concesionario
anímico de un viejo
del que ya se ha alejado la caricia.


Del libro "Gotas de hielo"

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sábado, 16 de octubre de 2010

Tristeza

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

Tristeza

No me dejes aquí,
en esta noche larga,
que ha llenado mis ojos
de oscuridad, de frío, de intemperie.

jueves, 14 de octubre de 2010

Quiero volver a ese mar

Fotografía de Fernando Medrano

Ver PPS de Mar:


Quiero volver a ese mar


Yo tengo toda mi pena
en esta playa de arena,
en este mar de color.

Donde tus pies anduvieron,
cuando tus ojos me hirieron
para llenarme de amor.

Y para andar,
quiero volver a ese mar.

Recuperar el momento
en que tu amor, como el viento,
bebía de este lagar.

Quiero volver a ese mar

Y prolongar el sendero
de aquel amor prisionero
de tu forma de mirar.

Y caminar,
Y caminar…

Ganar el acantilado
del que me vi despeñado
por un oscuro cantar.

Con otra voz.
Hacia otro mar.

El cantar de una sirena
que me dejó en esta pena
que yo pretendo enterrar.

De la serie “Poe-canciones”

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lunes, 11 de octubre de 2010

¿Cómo puedo cantar?

...la extensión interminable del salón, la luz escasa, el frio insoportable de la casa...

¿Cómo puedo cantar?

             Poe-canción atribulada


¿Cómo cantarte una canción,
con tanta decepción
como he sufrido?

Todo recuerda que te has ido:
la cama, la extensión
interminable del salón,
la luz escasa,
el frío insoportable de la casa.

Tú eres la leña sin quemar,
estás en todas partes sin estar
y mi dolor no pasa.

¿Cómo puedo cantar?

¿Cómo puedo cantar, si la cabeza
me duele de locura y de tristeza?

Porque es de locos verte sin parar,
de lugar en lugar:
en la boca del metro,
en la orilla del mar,
en la barra alargada de algún bar...

Que si estás, como Dios, multiplicada,
tan sólo es en mi frente enamorada:
que vive sin vivir,
que muere de esperar,
que vierte con dolor
este llanto de amor
que ahoga a una canción sin empezar.

¿Cómo puedo cantar?
¿Cómo puedo cantar?
¿Cómo puedo cantarte una canción?

De la serie “Poe-canciones”

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios
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