Aquí te amé

 

Rosa, en la Ruta del Morer, Sella-Benimantell, Alicante

 

Aquí te amé

A Rosa

Aquí te amé, junto a los sauces,

en este regatón de agua de luna

donde tuvo la aceña su dorado
trigo, su harina de pasión

y su gozoso afrecho.

En este huello húmedo,

coronado de fimbrias vegetales

que derraman olor

o néctar o ambrosía.

Sobre el tejuelo de la historia

o los hondos de un valle venturoso

bañado en quintaesencias de naranjo
y níspero.

Aquí,

al son de la cigarra o la ginesta

en explosión promiscua;

oyendo al ruiseñor, bajo el murmullo

sereno de las aguas.

Anclado en la consciencia

de haber vencido el peso de la carne

o estar en las afueras del dolor

y de la muerte.

Del libro Desde la flor del almendro (1995)

Espino blanco. Camino hacia las flores

 

Espino blanco. Muelas de los Caballeros, Zamora. Foto Chestrada

 

Espino blanco. Camino hacia las flores

Sus frutos se llaman agavanzos, una palabra ciertamente poética. La foto está tomada el 17 de mayo, en el Valle de Muelas de los Caballeros (Zamora), por Chestrada. Yo pongo el poema.

CAMINO HACIA LAS FLORES

Yo voy andando a la dicha

por un camino de amores:

espinas, rosas, dolores…

La noche tiene los sueños,

el corazón los temblores.

Sonad, tambores,

salid al paso, guijarros,

adversidades, rigores…

Ensangrentad un camino

que tiene el fin en las flores.

Mariano Estrada

Del libro Tierra conmovida (1987)

La luna: hoy, lunes 16 de mayo, será luna de sangre

 

Foto tomada de internet sin ánimo de lucro

 

Luna de sangre.

El eclipse de luna empezará a las 4.28 y terminará a las 7.55 de esta madrugada de lunes. No encuentro mejor manera de celebrarlo que colgando aquí el más conocido de mis poemas.

LA LUNA, en las voces de Nicolás Pardo, Manuel Palazón y Miguel Escrig.
En la guitarra, Laura González. Y en la edición, José Antonio Solano

La luna

A Federico García Lorca

Ya nadie mira a la luna,
la luna ya no es de nadie;
ya no la cubren de besos,
ya no la bañan con sangre.

Ni ya le escriben poemas,
ni ya le clavan puñales;
ya no hay tragedias de amores,
ya no hay amor, no hay amantes.

Ya pasa sola la luna,
ya pasa sola, sin nadie;
ya no amontona secretos
ni alumbra sueños, como antes.

¿Adónde fuisteis, poetas,
adónde fuisteis, amantes,
que la dejasteis sin versos,
que sin amor la dejasteis?

Ya no es de nadie, ni es luna,
la luna que ahora nos sale;
porque es un círculo sólo,
y sólo un círculo errante.

Sólo un castillo arrumbado,
sólo un recuerdo distante;
sólo una historia en un libro,
sólo una estatua en un parque.

La luna no será luna
sin corazones que amen;
sin pensamientos que vuelen
y sin poetas que canten.

Y es esa luna, lunero,
la misma luna, no obstante,
que tú metiste en los versos
porque era tuya una parte.

Pero los hombres son otros
y otras las cosas que valen;
y otros los ojos que miran
y otras las formas de amarse.

La luna no será luna,
porque la luna es mirarse:
asesinar con los ojos
hasta el dolor de la sangre.

Mariano Estrada
Del libro El cielo se hizo de amor (1986)

La noche

 

Tomada de internet sin ánimo de lucro

 

La noche

Decir noche es decir
oscuridad,
pero también pantallas
iluminadas, sueño postergado,
largos espacios de vigilia…

Poco tiempo después,
la noche es un mochuelo desvelado
envuelto en fantasías
inoperantes
que miran hacia el alba
con desesperación.

Y luego toman forma
de pesadillas,
hasta el trágico instante
de su disolución,
que es la hora mortífera
de desprenderse de las sábanas.

Mariano Estrada

La tarde

 

Atardecer en el Charco, Villajoyosa, Alicante

La tarde

La tarde es una luz cansada

que mira hacia la noche

con la pálida suavidad

del terciopelo.

 

Pero antes de apagarse

se acrisola en la barra del crepúsculo

para teñirse del color

de la cerveza.

 

Finalmente, la tarde

se acaba diluyendo

y la noche la entrega

a la fija mirada de los búhos.

 

Mariano Estrada

La mañana

 

El Montiboli, Villajoyosa, Alicante.

 

La mañana

La mañana es de sol
y de caricias.

La paz discurre
imperceptiblemente
por las venas del tiempo.

El alma se estremece
con la belleza
sencilla de las flores.

Mariano Estrada