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La mitad de la vida
Si 37 años, como podéis ver más abajo, podían ser la mitad de la vida en agosto del 2007 y alguien se ocupó de decirme que entonces me quedaban 14 para llegar a mi último aliento, ¿cuántos años me quedan ahora, que estamos en agosto del 2011?
-10, exactamente
-Bien, lo que pasa es que tengo un amigo que había fijado en 75 su esperanza de vida y, de repente, sin encomendarse a Cronos ni consultar el Oráculo, ha decidido subirla a 85. ¿Voy a ser yo menos? ¡No! Luego, si antes me quedaban 14 y restando 4 debían quedarme 10, ahora me quedan 21 ¿Es esto posible?
-Sí, pero tendrías que ser mujer para poder subirte la media
-Ya, ¿y no vale operarse?
-Pues me temo que no
-Vaya, le diré a mi amigo que se congele. Total, solo son 140.000 euros de nada
La mitad de la vida
Haciendo un somero cálculo crono-genético-antropológico, es decir, aplicando al diagrama espacio-tiempo la cuenta de la vieja y luego multiplicando por “pi minus erre”, como diría el poeta Gabriel y Galán en su dualidad extremeño-castellana, llego a la conclusión de que al escribir este poema tenía la edad de treinta y siete años. Podía haber tenido treinta y tres o cuarenta y uno, pero no sesenta, que son los que tengo ahora ¿Por qué? Porque muchas de las cosas ahí nombradas ya no están en mi vida al cincuenta por ciento, sino que, entre el cero y el cien, las hay al veintiocho y setenta y dos, pongamos por caso. Que es sólo un decir, evidentemente, porque la proporción puede ser otra y diversa.
-¿Y la mitad de la vida puede situarse en los treinta y siete años?
-Puede, sí señor.
-Pues te quedan catorce, Marianín, a no ser que se equivoque la vieja…
-Más fácil es que el “pi minus erre” confunda los ojos de la Parca y los sitúe en caminos de oscuridad, de forma que no pueda observarme.
-No me imagino a la Parca dando palos de ciego
-Yo tampoco, amigo, pero ni tú ni yo sabemos hasta donde llega el poder visionario-oftalmológico de la Once, del que ya advirtió un día Ernesto Sabato en su famoso “Informe de ciegos”…
Un abrazo
La mitad de la vida
La mitad de mis apegos son costumbres,
la mitad de mis quehaceres son rutinas,
la mitad de mis amigos son extraños
y quizás mi soledad es medio mía.
La mitad de lo que digo, vanagloria;
la mitad de lo que callo, cobardía;
la mitad de lo que sufro, masoquismo;
de lo que amo, la mitad egolatría.
Por mitad mis ilusiones, intereses.
Por mitad mis pensamientos, fantasías.
Por mitad mi libertad una mazmorra.
Mi verdad es media parte una mentira.
La mitad de mis miradas son pestañas,
dentadura la mitad de mis sonrisas.
La mitad de mis pisadas, pisotones,
y el total de mis mitades, media vida.
Del libro “Vientos de soledad”
Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios
Fumo, bebo y digo tacos...
ResponderEliminarHe cotizado a la Seguridad Social casi 40 años.
He tenido cuatro hijos.
Todos han estudiado, han acabado las carreras, son independientes y están trabajando.
He escrito varios libros (sin publicar, excepto la tésis doctoral).
Soy un hombre de mediana edad(?) que ya ha cumplido con creces con Dios y con los Hombres.
A partir de ahora: "primum vivere... ende filosofare" y carpe diem!
La criogenia es una mariconada que dejo para los Walt Disneys de turno.
Lo único que le pido a la vida es que cuando me vaya... que no duela!
Si la mitad son 37 y faltan 14, dividido por 2011...
Ahora más que nunca SOY DE LETRAS!
Un abrazote
Julio Correas
Vaya, Julito: hoy estás con la vesania subida, de lo cual me alegro mogollón.
ResponderEliminarLos vicios que nombras son de los llamados menores, los que yo quisiera saber es los que callas.
Por haber cotizado a la Seguridad social, cobras. Los hay que cobran sin cotizar, y a eso se le llama corrupción de la carne.
¿Y a qué esperas para publicar esos libros? Se va a cumplir el tiempo que tienes asignado y nos quedaremos sin catar las exquisiteces de un genio. Claro que para remediarlo está la criogenia, esa mariconada que, como su propio nombre indica, es la cría de genios en invernadero.
Tu latín es un tanto macarrónico. Se dice “Primum vivere deinde philosophari”. Parece mentira que estudiaras en el mismo colegio que yo. Claro que tú eras portero y te venían grandes las rodilleras. Te pasaba como a las niñas de quince años y al Atlético de Madrid, que les viene grande la liga
Y si duele, te aguantas. Ya sabes que el sufrimiento valora una vida. Para ganar el cielo tendrás que sufrir un poquito, ¿no?: ¡Ay, pupa, papá, me hace daño! Eres una fruta inmadura, te comeré en cuanto te vea.
En fin, Julito, que se puede ser de letras y saber que “en matemáticas de Dios, uno por uno son dos”.
Ah, me olvidaba: si has tenido cuatro hijos y yo dos, yo soy realmente la mitad de tu vida. Eres grande, Julio ¿O es que estás a un tronco subido? Del Madrid tenías que ser…
Ego te absolvo a peccatis tuis
Y te mando un abrazo
Yo soy más de Letras aún que ese amigo tuyo y mío. Leí 10 veces el prólogo y aunque lo duplique, es decir, 20 veces, es como si lo hubiera leido 1 vez porque no me enteré de nada. Qué venga Biox y lo vea para explicármelo. A mi no sé si me quedará la mitad o cuarto y mitad. Lo que sí me gustaría es que lo que me quede, sea el 100% de bueno como la mitad de lo que he vivido hasta ahora. Os mando dos abrazos para que no tengáis que compartir uno solo a la mitad, que de compartir, ya tenéis muchos tiros pegados y experiencia plena.
ResponderEliminarOtro sabio del compartimiento.
Este es el quinto intento en colgar el comentario, o sea, más de la mitad de los de ayer.
Anónimo
Hola, Anónimo Luís:
ResponderEliminarLo único que debe de quedarte claro es que yo acepto ser mujer para que me queden 21 años de vida. Pero alguien me dice que eso no cuela porque la esperanza de vida no puede someterse al arte de birlibirloque. Que hay que ganársela a pulso, como las mujeres. Por cierto, qué bien lo han hecho las mujeres que, durante 6 largos años, se toman el café con las amigas sobre nuestra tumba. Eso hay que arreglarlo, Luísito, yo propongo que saquemos la media. Ellas bajan, nosotros subimos y juntos nos quedamos en el medio, ya dijo Aristóteles que en el punto medio está la virtud.
Yo tengo para ti abrazos enteros, no de cuarto y mitad. A ese amigo nuestro llamado Julio Correas le retiraré todos los que le he dado si no viene a la presentación de "Gotas de hielo". El dice que para hielo se va a Canadá, no a Villajoyosa, donde no ha ardido nunca la nieve. Lo que él no sabe es que la nieve de aquí está en la luz y en los almendros.
Siento que el mecanismo del Blog no te haya autorizado a pasar con tu nombre, pero esas órdenes no las doy yo, sino mi porquero. Lo mejor es entrar como Anónimo y luego firmar con tu nombre: el tuyo, Luís Heredia, ese que viene a mi pensamiento en el mismo momento en que me he enamorado, como decía Adamo en los 70.
Me alegro de verte por aquí. Y más me gustaría verte el 23 de septiembre. Javivi me ha dicho que vendrá, pero también me ha dicho que está un poco vago desde la jubilación a esta parte. Es más probable que venga Andrés Cortés, que está en Valencia, con las flores. Y con Leire.
Un fuerte abrazo
No me retires los abrazos, que si Javivi no se me raja, no me pierdo un "baño en pelotas" en la playa del Montiboli el 23 de Setiembre para derretir las "gotas de hielo" que van a caer de los perucos con los que brindaré por tu éxito.
ResponderEliminarUn abrazo
Julio Correas
P.S. Por cierto, en el colegio ese donde el P. Tascón nos enseñaba latín, nos dijo que ese philosophari tuyo también puede ser philosophare, que es como a mí me gusta.
O sea ... primum vivere, deinde philosophare!
Primero comer y de filosofar ya hablaremos el 23 de Setiembre!
Pues sí, Julio, el tal P. Tacón del susodicho coledge era un sabioman. Pelín feo y con la voz aguardentosa, pero sabioman a la postre. A mí me daba english. Poking, pero englihsh.
ResponderEliminarQue Javivi se raje o no se raje depende mucho de ti y de la fuerza con la que tú empujes. O sea, de las ganas de bañarte que tengas, porque las "Gotas de hielo" te las tomarás en el whisky, a altas horas de la nuit benidormí.
Nos vemos a la vuelta de la esquina
Ven con el bolso rojo.
Trae un poco de lluvia para que huela a tierra mojada. Tierra hay aquí, y, para mojada, el diluvio.
Pues me pides lluvia
ResponderEliminarque empape tu ajada
te envío dos nubes
cántabras saladas.
Resina de pino
blando musgo al alba
hoja de eucaliptus
hierba de hoja blanda.
Que huela tu tierra,
que huela a mojada!
Hola, Anónimo: se te ha olvidado firmar ¿Eres quien parece ser que eres o eres otro distinto del que pareces? Alguna idea tengo.
ResponderEliminar¿Ajada llamas a la tierra que circunda mi calle, mi casa y pega la vuelta? Ni un ajo hay por aquí ni aún en mil vueltas a la redonda. Pero venga esa resina de pino, ese musgo blando, venga esa hoja de eucaliptus, venga ese ozono purificador y nostálgico, que es el distintivo auténtico de la tierra mojada.
Por cierto, de paso te vienes tú también y ya que estás te quedas a la presentación de "Gotas de hielo".
Un abrazo
Que sí... que estamos dando una vuelta a la tuerca a ver si vamos en el coche de San Fernando o en vuelo rasante desde Bilbo.
ResponderEliminarPena no poder ir en "autocar" y cantar eso de... para ser conductor de primera, acelera, acelera!
Un abrazo.
Julio Correas
P.D. Ni idea de quién soy cuando escribo sin firma... eso es bueno!
Bueno sí es, Julio, pero también generador de dudas
ResponderEliminar¿Qué pasa, es que te da vergüenza que se sepa que escribes poesía en la intimidad? Reconócelo, la poesía te mola mucho más de lo quieres que se sepa ¿Por qué crees que vas a venir a la presentación en carromato? ¿Por mí? No, a mí me tienes muy visto. Es por ella...Por ella. Porque es cuerpidivina y ojipreciosa, porque tiene un diván de felicidad en el que se sientan los que le rinden pleitesía.
Ven, no me importa en qué medio. En bicicleta, en tartana, como si quieres venir en un "chariot of fire".
Más abrazos