Retrato

Mariano, hace ya unos años

Retrato

Un retrato -sea del tipo que sea-,  lo es siempre de un momento determinado de nuestra vida. Sin embargo, yo  creo que por muchos retratos que nos hagamos en otros tantos momentos -y por muchas alteraciones que incluyan-, el fondo reconocible de nuestra persona, aquello que pudiéramos llamar carácter o alma, es siempre e invariablemente el mismo.

En el retrato que dejo hoy aquí, escrito a la edad que represento en la fotografía que lo ilustra, ya estaba prefigurado el de mi personalidad actualizada.

Retrato

Soy astilla de fuego,

copo de nieve,

pelo cano de hombre,

risa de nene.

Soy enero y agosto,

julio, diciembre,

soy la nube y el claro

de la intemperie.

Una mota de escarcha,

un sol de fiebre,

soy un halo de vida

y un gel de muerte.

En la calle soy gente,

padre en la casa,

en el sueño soy libre

como la llama.

Soy la luz y la sombra,

la calma, el trueno,

de las cosas dispares

lo más extremo.

Mas también soy el nudo

de mis contrarios,

en el bien de mi bueno

tengo mi malo.

Soy vagido de niño,

canto de viejo,

cabellera de ángel,

tripa de perro.

Polvareda de tierra,

grano de trigo,

tronco seco de árbol,

cepa de vino.

Tengo un tallo de cardo,

otro de espino,

y unos cuantos de flores

para el amigo.

Sin embargo en mi escala

de agudos-graves,

soy un poco de todos

sin ser de nadie.

Porque dándome a hijos,

amigos, padres,

procuré ser yo mismo

dándome en parte.

Y sentir no he sentido

dolor completo,

ni mi amor fue tan grande

que fuera eterno.

Que si bien sufrí mucho

y amé bastante,

lo bastante fue menos,

lo mucho, casi.

Se me va, pues, el tiempo

en ir mirando

unas veces arriba,

otras abajo.

Hacia abajo soy medio,

medio hacia arriba,

variación y contraste,

verdad, mentira.

Donde ahora me afirmo

vuelvo a negarme

y pendulo entre extremos

equidistantes.

En el sube y el baja

-también es cierto-

la mitad de la vida

miro hacia el medio.

Y no es bueno ni malo

que esto así sea,

es que no son las cosas

de otra manera.

Del libro Mitad de amor, dos cuartos de querencias (1984)

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios