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Rosa, bajando escalera casa. Es verdad que se iba. Es verdad que nos íbamos
Un vino lento
transcurre
por la tierra en que
nací,
como si fuera la mar,
con la que sueño.
¿No eres tú la mar, no
eres la vida?
¿No hay en tu vestido
un oropel de lujo
que una mano nictálope
sustrajo a una panoplia?
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Tú te vas
Tú te vas, amor, voluta o aire,
y a mí me dejas el tiempo…
¿Habrá un pasillo más largo
que el túnel sucesivo de los días?
¿Habrá una sombra más negra
que la del árbol caído?
Tú te vas, te vas…
Y a mí me dejas el tiempo, la memoria,
el hambre proyectada en su irredento mordisco
o el nimbo recurrente de una fruta obsesiva.
Del libro “Azumbres de la noche”
Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios
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